Tu voz como dos timbales enormes, se rasga al llegar al tono, rotura; rubrica la palabra tensa, oculta; acosa entre la luz de los rincones. Tu voz como recuerdos abismales,
El poeta es ese hombre que no se conforma con este lado de las cosas, que busca el otro lado; a veces lo encuentra, a veces no. Julio Cortázar Soy el minotauro, no tu éxito de oro.
Quiero volver a sentirme pequeño con el mundo por delante, abrumado, diminuto, perdido, asombrado, querido, vagabundo, nervioso, aterrado, cosido a la tierra,
Se me comen los demonios, los de la edad y su rutina, hace ya tiempo que se me viene riendo la duda. Será seguir buscando o, como susurran los finales,
A Roger, y a Assela, que ya me perdí al distinguirlos… Él. De rojo y azul, o no; olvidando hasta las madrugadas. O de naranja. O del color que se hace hasta el último de los primeros colores.
Tú, en la orilla de la tranquilidad, rimada, esperando que nada ocurra, como si la lluvia que arrecia extraña murmurase visiones de tu rostro. Yo, en la resonancia de tu silencio,
Si te persigo es porque no te veo, salamandra. Si te nombro, entre notorias vibraciones, es porque se crecen malinos los fantasmas; de las letras se agostan los veranos, y de las cartas que no llegaron a escribirse
Búscame en el acendrado sendero, en las praderas, ahijado de flores, cubierto de la hierba ensortijada. Búscame donde el sol se ponga azul y el cielo reverbere con las nubes
Sola en mitad del mundo frente a la gracia del mar, en la cornisa que lame tus gradaciones las aguas baldean en las fuentes del raído deseo presente. Y te miras, como si de cristal la noche,
Creer en la confluencia que vendrá de tus solapadas escisiones, como si no fuera más que un dibujo cortado de las mordidas, entremezcladas, explosivas pasiones.
Tu mejor regalo fue el que no me hiciste, porque volaba solo en los salones donde pasean de puntillas, sin mojarse, tus figuras, dríada huidiza del agua verde; el mejor regalo fue el que no me hiciste,
A Jaime, a Ric, a María, a Blanca y a las Cristinas. A Luis, a Ferdi y a Miguel. A los Cercedillos y Cercedillas, a las Vistahermosas y a todos los que nos matamos a sidras durante años.
Lo que esconde tu sonrisa de plata, y con sonrisa tus rojos refiero, con absoluto tus ojos requiero, descubre la pasión encadenada. Nebulosa de circenses patadas,
Amar un país es como amar la nada, porque es nada un país sin las personas. Adorar banderas es continuar con la ignorancia que los siglos no nos dejan olvidar, como la sangre que las baña,
Puede que sí puede que te vuelva a ver pasar; el mundo se retuerce entre los hielos raídos, frágiles, del tacto de los rincones luminosos donde se agolpan, heladas, viejas ilusiones revividas.
La gente muere como si nacieran mientras unos, los tardos y malvados, se crecen sus morales de dineros, nos hacen como si lobos mordieran. Cerramos las puertas como si hubiera
Y en la última fotografía guardo tu tacto; y en el pequeño armario junto a los cláveles tus manos de música. Y bajo el agua tus ojos, en la línea azul del horizonte donde aún espera tu piel,
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