¿Sabéis qué sería revolucionario? Que nos pusiéramos todos a leer, pero a leer de verdad, empezando por Gilgamesh y acabando por Omensetter. O que nos pusiéramos a vivir la vida, pero no sanos, no delgados, no todos guapos y puros, que empezáramos desayunando cocido y cenáramos a rastras los churros de la mañana. ¿Sabéis lo que de verdad sería revolucionario? Que recuperáramos la noche, la noche como un espacio de vida tan luminoso y productivo, tan válido, tan suculento, tan formal, mucho más divertido e insano que cualquier día. Revolucionario sería dejar de madrugar cada santa falta de sueño, cada espacio obligatoriamente entregado a las marañas del trabajo, eso sería revolucionario, dejar de trabajar, dejar de correr, dejar de comer, dejar de alimentar esta rueda de ratas encerradas y miedosas. ¿Sabéis qué sería hacer la revolución? Fumar, beber, comer mal, largo, tendido, despeinarse, engordar, beber, drogarse,
parar, descansar, mirar sin más, escuchar esa música que va cerrando, escuchar las músicas que no entendemos, beber, llegar tarde, hacer las cosas mal, no ser un profesional, no ser un buen profesional, no ser un profesional de nada. Quedarse calvo,
volver a pisar la luna,
vivir allí, ¡quedarnos calvos, maldita sea! Que nos pusiéramos todos a leer, porque solo en la literatura puede uno conocer todas esas almas humanas a las que su función de onda por colapsar nunca llegará, en las que nunca dejará marca alguna. Que durmiéramos menos y mejor. Que viviéramos con menos, siendo muchos. Que nos riéramos de todo, empezando por dios y acabando con los muertos, que nos volviéramos a reír de todos, empezando por dios y acabando por nosotros mismos. Que tuviéramos menos miedo y abandonáramos la ceguera digital que nos convierte en predecibles memos, maleables odiosas, ofendidos racistas, amargadas sexuales, ignorantes convencidos, presumidas y gritones. Convertirnos en humanos, desnudarnos unos a otros, querernos mucho,
con la boca, casi hasta devorarnos, hasta engullirnos, y que al final solo quedará uno, un cuerpo enorme, un masa hiperforme, una sola forma, ese nosotros, no tanto yo, no tanto yo, no tanto yo fotoimaginado, tanto onanismo social inflamado, tanta salud, tanta inmortalidad digital, tanta falta de muerte y perspectiva; volver a ser humanos,
menos europeos, eso sí que sería revolucionario.…
Las huidas furtivas de gotear en luces blancas; recuerdo encelado de la oscuridad enfervorizada, mareados, tensos, desgañitados todavía supurantes, gateamos como lampreas sobre el espacio colmado que nos ha lamido en el nocturno entrechocar de ansiedades y presentes, al aire, al frío, al ruido extrañado de los pies pegajosos y las miradas tumescentes, arrastramos el aroma del misterio y el silencio, las cuatro ventanas abiertas como sangre al rosa profundo de las verticales humedecidas; en un rebote quiral de escalada cimbreante volveremos a girar, (no) volverán los fosfenos y una luz culpable a iluminar de sabor en azul las pieles de sal, sus pliegues de mares y el bordón acicular de una mañana a contraluz: tu contraluz, contra la luz, tú, y yo, en la sombra acuática, yo en la vereda de tu luz, tú y yo, de la luz en contra, frío, lejos a contraluz.…
La vida es para vivirla, no para planificarla, pasársela pensando, sorbiendo deslumbrados, rumiando deslabazados, cómo controlarla, cómo acabar por ganarla. La vida no se gana, ni se piensa ni se sueña, no hay premios ni regalos no hay sueños que tenga que ser soñados cuando todo se acaba, solo en la indistinta, incierta negrura.…
No hay mejor forma de replantear lo peor de la humanidad, de rebuscar en aquello que nos deforma y destruye, en lo peor que tenemos, que el humor.…
Cada vez que me toca escucharte o leerte, cada vez que me tengo que comer y tragar tus ideologías con salsa de ignorante, que me encuentro rumiando tus diestras y siniestras.…
Hoy la tarde es soleada y se riega, la humedad acude silenciosa entre los pocos que pasean, y la mezcla de términos, pacífica me lleva a otras tardes, más viejas.…
Soy el hombre nuevo, la mujer nueva, somos los nuevos hitos epicéntricos de esta digital sociedad gloriosa, somos los penitentes conectados.…
«Serás hijo puta, guiñándome un ojo, me dice la luna al pasar» Barniz, Marea
Tengo ganas de salir. Pero salir de salir, Salir saliendo en Madrid; como solemos salir cuando se sale en Madrid.…
Loco como un colibrí falso y loco acelerándose hasta el transgredir de su propia velocidad lumínica, receptiva, relativa, atávica retrospectiva. Loco por creer, por pensar, por dejarme llevar y sufrir por ello por decir, a veces, gritar las menos, escribir que intento escribir y que, a veces, escribo, pero también, que no quiero estar solo, verme solo, pensarme solo, tocarme solo, pasar por esta vida irremediable, la única, oiga, —no crea en las promesas escatológicas que nadie asegura nada; de momento solo tenemos esto— y es inapelable: pasarla solo sería horrible; solo de solo aislado rabioso espumando entre enemigos y los otros, ampulosos presumiendo de soledad y de haberle ganado la guerra al amor molesto y tedioso.…
- Todos cansados de las fake news y en cuanto alguien intenta luchar contra ellas, corriendo como monos a refugiarse con los rusos.…
Yo decido
Yo decido sonreír. Yo decido reírme de la vida hasta cuando se pone negro oscuro.
Yo decido, decido ser buena persona, por encima de todos los objetivos y las perfecciones.…
Odio los odios. Las filigranas mentales para esconderlos, la ignorancia en la que se refugian, el miedo cobarde con que los alimentamos.…
Esto no es está afectando a todos. Mucho. A unos más que otros, eso está claro. A los que están más cerca del frente, médicos y personal sanitario, cajeras y cajeros de supermercado, policía, militares, transportistas y todos los responsables de la limpieza de hospitales, calles y residencias de todo tipo, y los que me olvido.…
Ánimo a todos, ¡y flores! Flores, que siempre hay flores, recuerdos del color, de aromas de noches blancas, rojo de tardes, verde de lunas verdes, azul como si del corazón, y la poesía, y esos versos que pueden no ser más que una risa conocida, una voz al despertar entre el volar y la vigilia, las mismas palabras que nos hemos dicho siempre, de cerca y lejos, y un río bajando loco blanco y vivo de la misma montaña que nos mira siempre con ojos de luz, manos niñas de verano.…
Cosas que pretendo hacer cuando esto se acabe:
Correr como si loco sin rumbo y sin sentido, que me dé fuerte el aire, que me ciegue la lluvia.…
El miedo, el tuyo y el mío. La angustia, la ansiedad, los dolores, ciertos o inventados, la información y la otra, la tos, la fiebre, la del otro, la que desinforma y asusta.…
Tu mundo es enorme. Tu mundo es ahora pequeño, pero será enorme. Tu mundo es ahora ese en que los patos huelen a sueño y los elefantes te recuerdan el sabor de las leches que ya no tomarás más.…
Cada vez estoy más convencido, o me convencen más las imprevistas conexiones que se establecen entre los millones de segundos, que este mundo no está hecho, no se ha preparado, en absoluto, para nosotros, los nerviosos.…
Al alcalde de Madrid y sus amigos amargados.
Borrando historias y versos, cargándose a los poetas por segunda o cuarta vez, rezumando sus rabietas.…
A V, por su paciencia al desenmascarar las mil escenas de miedo
Va, por la vida, como un trueno, va, como la lluvia, desbocada, empapándolo de todo, de idas, venidas, alegrías y la cualidad flexible de quien nunca se rompe.…
En vetas de gris, así me paso últimamente cortando el mundo de una longitud a otra, espabilando horarios, espantando miedos, obligando a corregir las caídas de una duda vital por constante, constante por visitada, masticada por resecante, una y otra vez, una y otra vez.…
Nalgas, nalgas frías, el culo helado de tener que embriagarse de suelos y arena en parques, calles y soportales, de Moncloa a Argüelles a Malasaña y Tribunal, de la Audiencia a Almansa, pasando por el Oeste, Salesas y esos pequeños oasis de columpios abiertos a nuestra nocturnidad infantil desaforada.…
Sobre cómo leer poesía, que no es lo que se piensa, mucho menos lo que esas mentes por fenecer de letras quieren hacerte creer.…
Son los dedos una lezna de elongadas longitudes que culebrean inquietos los esquistos de la piel; es la bruma del calor carnal que brota sañudo en lógica sobrecarga del instinto tamizada, lava en color explosivo hacia el núcleo verdoso de tu mundo estigio, allá, más allá de la presión en represiones deíficas, falsas letras empedradas viriles y neolíticas. Es de los dedos del ácido, de la sangre xenomorfa, los que guían cada paso que das con lengua rumiante, oscurecida entre valles de sangre en primavera, almizcleros, humeantes, rebotados de la rosa y de las grietas jugosas de nocturna ensalivada; es de esos dedos el haz de luz azul concentrada, abriendo espacios vacíos, escapando del grajeo estéril de los domingos, de los libros de domingos, de viejos endurecidos, de la voz arcaica, seca, sumergida el en control perdido sobre los altos de entre todos los más bajos de entre los anchos esbeltos, más preciosos y más húmedos, más nocturnos y encantados de todos nuestros mordiscos, los buenos y los rabiosos, fuente de naturaleza herbácea desatada, carnales desbaratadas.…
A un negro que sentado en lunes sonreía. A un negro solo y flaco que rasgó mi desgana. A ese negro fumando y su saludo amigo.…
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