A Miguel Gane, que se llama poeta y le escribe (per)versos a la poesía,con mucho sol, mucha luna y demasiadas estrellas.…
No me acuerdo de eso de follar;contigo, nosotros.No me acuerdo del hecho,no sé nada de.No lo recuerdo, tanto,solo sé de ti,solo me acuerdo de ti,de verte el primer díaa la sombra de las pielesde tigres,colmillos de elefantes.Me…
Propongo volver, caballeros,a la senda correcta,la de la incorrección y el grito a destiempo.
Propongo que nos saltemostodos los árboles de tiempo,y con todo el espacio,volver.…
Nada, nunca, para nadie, nunca,ha contado más que vivir.Y a vivir solo puede enseñarte quién ha vivir se ha atrevido,porque a vivir se aprende viviendo;y viviendo nos enseña José.Y…
El chaval tiene en la piel un olivary los huesos vacíos de un colibrí,se sabe mirado en su chándal blanco,brillante, impoluto, de reflejarcomo nive la luz sobada del metro.Sombrero,…
Inteligencia artificial. Siempre me ha chirriado eso de llamarlo inteligencia, me da igual si es artificial o no, me parece degradar la palabra y su significado.…
«Memory believes before knowing remembers.«William Faulkner
No esperaba más,no quiero más,no quiero que pase el tiempo,y es inútil,lo sabe cualquiera,pero se me aceleranlas escamasy me es imposibleanclar las alas al mundo,a este presente rotundo.Y…
Un día en Colonia gris coronadade las nubes untuosas del invierno,perdidas agujas góticas de hielo,anduvimos sin hacer que supiéramos.Un día en Colonia blanca y helada,como extraños, aún en desconcierto,paseamos las miradas por el viento,nos miramos como si nunca hubiéramos.Un…
Para ti, niño.
Psicólogos, en plural, con muchas eses.Psiquiatra, a medias, y pastillas, bastantes.Ejercicio, deporte, a veces,lo que me deja el tiempo.Trabajar,…
Para Cesca…
No os olvidéis de los caminos de tierrani de su luz exhausta, amarilleada,no os olvidéis de las sombras de los besos,de los ecos de los pasos arrastrados,guardad el crujir eterno de la grava.No…
Ni la nostalgia de los árboles,ni el húmedo cantar de la hierba,ni el silencio de la risa nocturnada,ni el eco de los alientos enfrentados,ni la montaña desnuda, perdida la piel,ni la ausencia, el miedo, la falta de asidero,la alegría, el grito, la pérdida del sentido,ni el frío borbotar nocturno del agua;nada.…
Dicen que las tormentas pasany que bajo los adoquines un día encontrarás la playa.
Dicen que todo acaba, y cambia,que el mundo, la vida, su tiempotodo lo entierran, todo curan.…
No escribir una letra, ni las fáciles,ni encontrarse en los comunes lugares.
No amar, no beber, no esparcir en la nochesus huesos verdes, sus sangres herbívoras.…
Qué suerte tu nocheque te encuentra a solasy escucha tus latidos secretos,tus salivas más intimas;qué envidia del vino y la músicaque te ríen y te emocionan,que te hacen cerrar los ojosy entregarte a ti misma.Quién…
Estirada, o estirándote,sombra en tus pechos encendidoscontra la ventana entreabiertade un Madrid neblinoso,puede que hasta fuera frío;tu Madrid,tu piel blanca, transparentecontra la bruma filtrándoseentre los pliegues de la memoria,sonreías, creo, yo solo miraba,tu cuerpo estirado, o estirándose,tus pechos elevados,tu cuerpo casi perfecto,solo el blanco de tus bragassemitransparentes,destacándose en tu escorzode madrugada despiertos,oliendo todavía a sudor,al dulzón extracto de las caricias,de los lametones y los besos,de las embestidas mutuas e imprevistas,el olor líquido de saber a otro,de tú saber a mí,de yo saber a ti,de todavía estudiar los rinconesde todos esos, tus sabores.Tu…
Hoy me he acordado de ti,solo intentaba ponerme un cafétodavía adobado en las garrasde ese sueño que, por no ser,ni es sueño ni es ná.No…
La fiesta siempre fue sagrada:bendito tiempo del descanso,un espacio para celebrary dejar salir algunas de las cosas que,en el hastío absurdo del trabajo,en la glauca rutina del mundo,de los pesares de la vida acostumbrada,fuimos incapaces de regurgitar;ejercicio mentat:¿qué hay de malo en dejarse llevar?¿Por…
Seguirán allí cuando ya no estemos,y en las peñas brillantes cantaránaún nuestras risas, revolveránla arena de los caminos serenosnuestras pasos de ideales nocturnos.Seguiremos…
A la actriz Itziar Castro, y a su libro de poemas, que rima casi todo con corazón.
Ya desde bien por la mañaname quiero matar, con dolorsufrir, arrancarme la piel,y dejar correr la infección.…
Huele la memoria,huele a mar,que siempre a la saly a la espumaencaramada orgullosaen la cresta de las risas.Huele a nortes,al norte del norte,la noche frescaoscura entreverada de gentey a un beso,a ritos celtasde crujido interminable;a besos que llueven,tus besos, sus besos, mis besos,un último beso.…
Por mucho que hoy nos empeñemos en sacar la visión más positiva de nosotros en redes y publicaciones digitales de todo tipo, la realidad es que vivimos en una era de pesimismo exacerbado.…
Al leer el otro día un artículo sobre la participación de Omar Montes, el farandulero, exboxeador, metido a artista de trap y reguetón, en ese programa de televisión que prefiero no mentar —no vaya a ser que se me apareciera su presentador desnudo, cubierto de miel y cuchillo en mano, dispuesto a comerse mi corazón; estoy convencido de que es esta y no otra la fuente de su juventud televisiva—, me vino inmediatamente a la cabeza una palabra: bárbaro.…
Las Bardulias son, pero solo porque somos capaces de imaginarlas. Cuando no imaginamos, ni son, ni existirán. Como lugar, solo valen cuando les damos una localización exacta, en las lindes borrosas de lo que, quizá, conozcamos como realidad.…
Si ves que no te llego a escribiry que el tiempo ha vuelto a retomarel fluir que entonces detuviéramos,no te inquietes ni te asombres,no dudes, no dejes de respirar,no preguntes si hubo o retuvimos;al contrario, sobre las olas, la espumacabalga como si no existieran costas,disfruta de cada estela de luz reflejada contras las hojas al viento,no esperes, que no tendrá sentido,que si no te llegara a escribir,no será que no lo haga,será, simplemente, que no quiero,que no puedo, que no debiéramosdejar que tú lo vieras,dejar que lo descubran los ojos,las ectoplásmicas vibracionesen las que habitan, ávidos, hambrientos,todos nuestros santos y fantasmas.…
Oh, red profesional, banal,inflamación de lo aparente,bastión del simio narcisista,recipiente de lo insufrible,
¿Cómo es que todo en ti, por ti,huele a podrido, a figurado?¿Cómo…
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