M.Bardulia

Odio los odios. Las filigranas mentales para esconderlos, la ignorancia en la que se refugian, el miedo cobarde con que los alimentamos.…

Esto no es está afectando a todos. Mucho. A unos más que otros, eso está claro. A los que están más cerca del frente, médicos y personal sanitario, cajeras y cajeros de supermercado, policía, militares, transportistas y todos los responsables de la limpieza de hospitales, calles y residencias de todo tipo, y los que me olvido.…

Ánimo a todos, ¡y flores! Flores, que siempre hay flores, recuerdos del color, de aromas de noches blancas, rojo de tardes, verde de lunas verdes, azul como si del corazón, y la poesía, y esos versos que pueden no ser más que una risa conocida, una voz al despertar entre el volar y la vigilia, las mismas palabras que nos hemos dicho siempre, de cerca y lejos, y un río bajando loco blanco y vivo de la misma montaña que nos mira siempre con ojos de luz, manos niñas de verano.…

Cosas que pretendo hacer cuando esto se acabe:

Correr como si loco sin rumbo y sin sentido, que me dé fuerte el aire, que me ciegue la lluvia.…

El miedo, el tuyo y el mío. La angustia, la ansiedad, los dolores, ciertos o inventados, la información y la otra, la tos, la fiebre, la del otro, la que desinforma y asusta.…

Tu mundo es enorme. Tu mundo es ahora pequeño, pero será enorme. Tu mundo es ahora ese en que los patos huelen a sueño y los elefantes te recuerdan el sabor de las leches que ya no tomarás más.…

Cada vez estoy más convencido, o me convencen más las imprevistas conexiones que se establecen entre los millones de segundos, que este mundo no está hecho, no se ha preparado, en absoluto, para nosotros, los nerviosos.…

Al alcalde de Madrid y sus amigos amargados.

Borrando historias y versos, cargándose a los poetas por segunda o cuarta vez, rezumando sus rabietas.…

A V, por su paciencia al desenmascarar las mil escenas de miedo

Va, por la vida, como un trueno, va, como la lluvia, desbocada, empapándolo de todo, de idas, venidas, alegrías y la cualidad flexible de quien nunca se rompe.…

En vetas de gris, así me paso últimamente cortando el mundo de una longitud a otra, espabilando horarios, espantando miedos, obligando a corregir las caídas de una duda vital por constante, constante por visitada, masticada por resecante, una y otra vez, una y otra vez.…

Nalgas, nalgas frías, el culo helado de tener que embriagarse de suelos y arena en parques, calles y soportales, de Moncloa a Argüelles a Malasaña y Tribunal, de la Audiencia a Almansa, pasando por el Oeste, Salesas y esos pequeños oasis de columpios abiertos a nuestra nocturnidad infantil desaforada.…

Sobre cómo leer poesía, que no es lo que se piensa, mucho menos lo que esas mentes por fenecer de letras quieren hacerte creer.…

Son los dedos una lezna de elongadas longitudes que culebrean inquietos los esquistos de la piel; es la bruma del calor carnal que brota sañudo en lógica sobrecarga del instinto tamizada, lava en color explosivo hacia el núcleo verdoso de tu mundo estigio, allá, más allá de la presión en represiones deíficas, falsas letras empedradas viriles y neolíticas. Es de los dedos del ácido, de la sangre xenomorfa, los que guían cada paso que das con lengua rumiante, oscurecida entre valles de sangre en primavera, almizcleros, humeantes, rebotados de la rosa y de las grietas jugosas de nocturna ensalivada; es de esos dedos el haz de luz azul concentrada, abriendo espacios vacíos, escapando del grajeo estéril de los domingos, de los libros de domingos, de viejos endurecidos, de la voz arcaica, seca, sumergida el en control perdido sobre los altos de entre todos los más bajos de entre los anchos esbeltos, más preciosos y más húmedos, más nocturnos y encantados de todos nuestros mordiscos, los buenos y los rabiosos, fuente de naturaleza herbácea desatada, carnales desbaratadas.…

A un negro que sentado en lunes sonreía. A un negro solo y flaco que rasgó mi desgana. A ese negro fumando y su saludo amigo.…

Y en el monte de la luz todo tendría sentido, hasta en cimas de dolor, colgados de lo perdido,

en el monte de la luz todo serían caminos, pasos sobre su calor, razones con un destino.…

Los hombros caídos, lentos, joven, guapa, elegante, seria, vestida, cansada mucho antes de despertarse. Mira como si de miedo, se aferra a su bolso, ausente, de lado a lado, los ojos a punto de derramarse.…

Saber, saber olvidar, saber encontrar, es empezar por comerte el culo. Es haber repasado hasta la última de las revueltas atómicas que se forman en las articulaciones y pliegues sudados de tu cuerpo desvestido.…

Ve a través de ella como si nadie más la viera, y es en ese espacio vacío que limita la piel que no acaba por cerrarse, donde él la mira.…

Ha bajado de la montaña haciéndose transparente con las primeras luces, bañándose del oro enrojecido de un sol marciano, blanco todavía, saltando las aguas, libres de la hierba mullida, esperando a que el frío se hiciera uno con la mañana.…

Y de cómo, a pesar de todo, van muriendo los recuerdos a tu espalda, en días nocturnos faltos de errores, en noches suculentas sin factores, cuando los fractales no son perfectos y se rompe espumando la armonía en la profundidad de los helados ríos de nieve azul en la memoria.…

Dame, dime lo que dice la noche, dime, deja que te bailen los pliegues, deja, donde reverbera la sed, dónde, dame lo que en líquidos vives.…

No tengas miedo, volar va de saltar primero, de colgarse al aire aunque pierdas pie y la rama, floja, tiemble como tiemblas tú, antes de despegarte…

No tengas miedo, aprendiste a nadar, a mojarte, hasta la última grieta del hielo que cuando vives cruje al pendular en cada decisión ferminióca.…

Tus ojos marrones igual que ayer, allí, bailando, dando vueltas, cerca, pero no tanto, solos en mitad de la tierra, locos como si estuviéramos solos en mitad de la puta brana equivocada, y tus hieles de ojos, miel de caernos por los barrancos intersticiales, pequeños, pero con la energía que no cabe en nada, ni con intentarlo, ni con recordarlo.…

Es una forma de llamarlo, obscena, tapada y cobarde, reconcomida: ”madura como si fueras una manzana”. No le encuentro más sinónimo que la pérdida de esperanza, que nos vamos dejando viejos, que nos va asolando las manos, los ojos, el pecho y la voz.…

Este es tu alcalde, Madrid. Este es tu flamante alcalde, accidental, revenido, infantil, impresentable.

Este es tu alcalde, ciudad antes abierta y amable, ciudad de acogida y noches, al borde hoy de lo impensable,

de un nuevo y falaz retorno al pasado rancio, solo, de la mano de un simplón, de un falto, de un necio ralo,

errático y desnutrido en la ausencia de ese todo que todos necesitamos, en nuestro exceso de miedo.…