Coplas, coplillas, cantos, verso y métrica a imagen de muchas que se han hecho desde la edad media a Lorca. Poesía de lo popular y de lo diverso y valiente. Coplas para cantar, comer o emborrachar.
Al alcalde de Madrid y sus amigos amargados.
Borrando historias y versos, cargándose a los poetas por segunda o cuarta vez, rezumando sus rabietas.…
Y en el monte de la luz todo tendría sentido, hasta en cimas de dolor, colgados de lo perdido,
en el monte de la luz todo serían caminos, pasos sobre su calor, razones con un destino.…
Los hombros caídos, lentos, joven, guapa, elegante, seria, vestida, cansada mucho antes de despertarse. Mira como si de miedo, se aferra a su bolso, ausente, de lado a lado, los ojos a punto de derramarse.…
Dame, dime lo que dice la noche, dime, deja que te bailen los pliegues, deja, donde reverbera la sed, dónde, dame lo que en líquidos vives.…
Este es tu alcalde, Madrid. Este es tu flamante alcalde, accidental, revenido, infantil, impresentable.
Este es tu alcalde, ciudad antes abierta y amable, ciudad de acogida y noches, al borde hoy de lo impensable,
de un nuevo y falaz retorno al pasado rancio, solo, de la mano de un simplón, de un falto, de un necio ralo,
errático y desnutrido en la ausencia de ese todo que todos necesitamos, en nuestro exceso de miedo.…
Congelados quedamos en la bruma flotando a la deriva en curvas sobre el tiempo colgando, en inversión protónica recuerdos derramando. Sumergidos miramos del agua respirando la nocturna escisión de errores conspirando, victorias escondidas, los dientes tropezando en singularidades de acabar empezando.…
Somos idiotas, idiotas redondos. Idiotas con hambre, idiotas con sed, idiotas en guerra mal dirigidos, de la sonrisa a la punta del pie.…
Ha salido el coyote, enfangado otra vez en los fuertes aromas de la tierra nocturna, ha salido en silencio, mirando a la frontera, y ha visto la frontera llenarse en barahúnda, sus praderas repletas, sus rincones completos en la revuelta febril de la sombra aluda.…
Importante: estar tan cerca que no haya, que no tengamos que recurrir al helado desprecio, espacio pasado de secas tecnologías.
Importante: paz, paz, paz de la distancia y la imagen, la paz de poder tocar, tocarse sin objetivos, respirarse los alientos.…
Qué más da, si volveré. Si volveré y volveremos, más lentos, lípidos, bravos, si volveré y estaremos.
Melancolía de qué, si año tras año hacemos que los pasados se cuenten y las horas nos contemos.…
Yo quiero vivir ahora, no jubilar a esperarme, no cuando ya ni alcanzase a dejarme envenenar; ahora, hoy, desde esta noche, no esperarme a amasar suficiente plata verde para el arcoiris comprar.…
Londres, julio 2019
De esa brisa nocturnada, fangosa tela de araña, bajo una ciudad de fondo translúcida y medieval, asoma a la grieta breve de la ventana raída, inventando la humedad y el sucio viento opacado que nos deja en días lentos, soles débiles y brunos, las nubes deshilachadas filamentosos deshechos que solo reflejan, bobas, que nada dejan, ahítas, así me asomo a la noche en la claridad del norte al sur de esta isla asolada, barrida por el asfalto, sin sueño, solo con sed, a solas bajo las luces que cuartean las fachadas de los últimos valientes en este mundo ahondado de responsabilidades; me asomo por la ventana encajada en el ladrillo como mirar para siempre, ver la noche desde fuera, como sin un día pudiera, como si a volver, hubiera.…
Una tormenta que no rompe a llover. Un río que no termina de saltar. El viento que no acaba de engallarse.…
Lo peor no es sumirse en la distancia, ni en la ausencia, ni en un millar de imágenes diluídas en los besos y dolores, ni la somnolencia aún vesicante en su tacto pesado y nocturnal sobre el perfil remoto de las calles contra el frío y el tiempo del revés, en lucha por recordarse radiantes… No, lo peor no es no aprender a estar, sin más, lo peor es no saber nada del otro, conformarse en el silencio, y hasta aquí, y sobrevivir, desgarradas las ganas de habernos dormido juntos la rabia y el horror de la mañana, malditos en la pérdida sonora de la inopia auto impuesta, desgarrada.…
Libres. Sin mirar atrás, ni a los lados. A los ojos, a los ojos sí, mirarnos, vernos mucho más allá de las noches que pasamos, dónde o con quién las pasamos, cómo queremos amarnos, cuánto, por dónde, hasta dónde, desde dónde y hasta cuándo.…
Creo en la bondad, puede que sin límites. Creo en confusión y en las vibraciones. Creo en aprender, y en el desprenderse.…
Subimos como en cristal la montaña madre y tacto de todas las tormentas; bajamos como bajan las mañanas sumergidas en la piel de la tierra; debimos quedarnos en la cumbre respirando al hielo de las piedras, masticando de cuarzo, mica y sal, esperando a que las brujas soberbias rasgaran el crujido de la púrpura.…
Es duro no verse todos, es muy duro ya no olerse los sudores de la noche, no poder ni despedirse.
En mañanas cabezudas de gaseosos lacustres; qué dura es la dispersión en la vida por ganarse.…
Soy solo el crononauta enmarañado por su memoria en todos los momentos, como en un revivir de tiempo fluido, ondulando vivo entre el esperpento.…
Canto de rabia y de pena, a la sombra moribunda de los otrora personas, hoy avaricia profunda.
Canto en desesperación a la ambición furibunda y a su ignaro sentimiento, a mi tristeza errabunda.…
Deja de trabajar, tanto, deja de matarte, tanto, por riquezas que no llenan, futuros siempre en retraso.
Deja de pudrir principios, humanidad y quebrantos en falsas promesas de oros, injusticias y marasmos.…
De inicios, de arrancarnos como costras, de romper las trabas de lo asumido, rumiarnos como de rabia lluviosa; de afilar contra el hueso los colmillos, olernos hasta enfundar la vergüenza en la blanca equimosis del destino; volver sin manos, juntos, desnortados, sobre el relato de los sin sentidos, de lo imponente, lo malo y lo raro, de lo desviado, lo oculto, lo sencillo, lo que nadie dice, lo que no sabes, lo que sé, y sabes, lo que tranquilos masticamos, besamos, inventamos, lo que entre la plata de tus cilios eléctricos miriápodos ladinos, locos somnolientos desbaratamos.…
Tengo una herida de piedra en las ramificaciones someras del corazón, una herida en las pasiones
que a veces me tumba y labra, que a veces en efusiones de pena, de algo de rabia, me ciega las intenciones.…
Era un cuarto pequeño, estrecho, en el que lloraban hasta las paredes: lloraba el frigorífico doliente, lloraba el radiador moribundo y quejoso, lloraba la ventana cuando rompía a llover de frío.…
Deja descuidada la idea de mi ánimo sinusoidal, déjala que campe a sus anchas por el filo de tu humedad; ya habrá de volver recogiendo miradas por donde pasar, nocturnos tus sentidos leves sudando de la oscuridad.…
