Coplas, coplillas, cantos, verso y métrica a imagen de muchas que se han hecho desde la edad media a Lorca. Poesía de lo popular y de lo diverso y valiente. Coplas para cantar, comer o emborrachar.
Tú:lo entrenas;lo alimentas;le das todo lo que pide,y a veces más,porque te estás dando a ti mismo.Le dices;le enseñas;le cuentas tus penas, alegrías y secretos,le confiesas tu rabia, tus miedos y tus odios,con él compartes la alegría, la ilusión y la pérdida.Con…
Las arrugas de tu frente,que nunca han estado ahí;tus ojos a los que fluyenlos torrentes de tu risa,en el azul rostro tuyoque ya acumula las sombras;el peso y las alegríasque ya revela tu gesto,que ya demuestra tu boca;el tiempo que se bifurcay hace múltiplos de tiy sin embargo, bajo esaincertidumbre de nieblabrilla, aún, la antigua espera,leve hilo de la esperanzaen trazo de tu sonrisa,la infantil premisa efímeraque no apaga ni diluyeel ruido que te rodea.Las…
Bendita y santa resacade los mil dolores secos,de las tantas bocas sordas,de los pastosos momentos.
A ti, que me haces humano,que me devuelves al tiempocorriente de lo sufrido,que me lo haces todo lento.…
Hay sitios, lugares, espacios, tiempo,en los que ocurres, más o menos vivo,más o menos sano, quizá consciente,en que a pesar de extraños y dolorestienden a volverse lo más parejoa un hogar: tu casa, un refugio, un templo.Hay…
Siempre de paso, como un viento fríocircunvalando a cientos de silencioscada hora, cada día, cada vidaen cada lugar como una corrienteimpotente a los golpes de la piedra,incapaz de frenar la recaída.Siempre…
Aprenda a leer poesía en cincoderrotas, en potenciales inversos,eviscérese de excusas y leaen el orden correcto, cumpla y sepa.
Empiece por Orihuela, tu pueblo,y el mío, de palmera en surtidor,no esté triste, lágrimas son cebolla;sabe que ver y oír a un triste enfada.…
La música y el viento azul, de nieve, sus risas, y la sangre circulantefluyendo inflamada noche, nosotros,mis ojos abiertos, deshilachadosen la supurante alegría, queda,en el verde nocturno del presente,de querer el presente, de pensarpresente bravos, de tocar, presentespasar largos, toda imaginación,y recuerdo, memoria desmembrada,tu piel enrojecida, noche, sal,de limón, hielo fundido, precioso,se mezclan como de tu cielo grislas nocturnas efusiones, silenciobajo los labios, y el aliento, encendido,lanzados al torbellino de aquellaspresencias, atractor universal,los bailes y los cantos, la locuraque ofrecía el no, el no saber,encontrar entre los estratos, vida,un camino de preguntas sin voz,cuando todavía no, cuesta abajo,sin frenos, sin vista, de mil reflejos,navegábamos juntos a la margende todo tiempo, de cualquier espaciocuadrado y dispuesto, pintado y duro,al amparo de la sombra radiante,colmada en destellos rojos, dientesentrechocando nerviosos, precisióndel sabor, mundo entre los muchos mundoshúmedos, resbalados sudorosos,sudando como sudamos pegadosen bendita acumulación de cuerposalcoholizados, embadurnados,empedernidos, enfervorizados,sin pasado ni futuro, sin manos,sin pies, sin labios ni sangre, la lluvia,vertidos sobre mí, y yo sobre ti,sobre ellos, nuestro de nosotros, locosvertidos sobre el campo intervenidode la pulpa neuronal, corazón,uno; todos; en vibración común,en el último, profundo, latido,hasta los primeros alientos, cerca,desde cada risa y gemido cósmico,las músicas que, y tu viento azul,arrebol sagrado en tu suavidad,mis ojos abiertos, pestañas, brillolíquido de mañanas que rozábamos,intercalados, como solos, vive,recuerdo, de memoria esperteyada,no olvida nada, no puede, querría,y aunque quiera, es inútil, imposibleolvidar la consistencia, sueño,crítico retornar a ese presente,observar quieto, repetirse, vivo,tocar, dejarse besar, remover,abrir los ojos, abiertos, beberlíquidos en el fluir circular,momentos, al norte del norte gris,santa nocturnidad embalsamada.…
Cada vez que me toca escucharte o leerte, cada vez que me tengo que comer y tragar tus ideologías con salsa de ignorante, que me encuentro rumiando tus diestras y siniestras.…
Soy el hombre nuevo, la mujer nueva, somos los nuevos hitos epicéntricos de esta digital sociedad gloriosa, somos los penitentes conectados.…
«Serás hijo puta, guiñándome un ojo, me dice la luna al pasar» Barniz, Marea
Tengo ganas de salir. Pero salir de salir, Salir saliendo en Madrid; como solemos salir cuando se sale en Madrid.…
Al alcalde de Madrid y sus amigos amargados.
Borrando historias y versos, cargándose a los poetas por segunda o cuarta vez, rezumando sus rabietas.…
Y en el monte de la luz todo tendría sentido, hasta en cimas de dolor, colgados de lo perdido,
en el monte de la luz todo serían caminos, pasos sobre su calor, razones con un destino.…
Los hombros caídos, lentos, joven, guapa, elegante, seria, vestida, cansada mucho antes de despertarse. Mira como si de miedo, se aferra a su bolso, ausente, de lado a lado, los ojos a punto de derramarse.…
Dame, dime lo que dice la noche, dime, deja que te bailen los pliegues, deja, donde reverbera la sed, dónde, dame lo que en líquidos vives.…
Este es tu alcalde, Madrid. Este es tu flamante alcalde, accidental, revenido, infantil, impresentable.
Este es tu alcalde, ciudad antes abierta y amable, ciudad de acogida y noches, al borde hoy de lo impensable,
de un nuevo y falaz retorno al pasado rancio, solo, de la mano de un simplón, de un falto, de un necio ralo,
errático y desnutrido en la ausencia de ese todo que todos necesitamos, en nuestro exceso de miedo.…
Congelados quedamos en la bruma flotando a la deriva en curvas sobre el tiempo colgando, en inversión protónica recuerdos derramando. Sumergidos miramos del agua respirando la nocturna escisión de errores conspirando, victorias escondidas, los dientes tropezando en singularidades de acabar empezando.…
Somos idiotas, idiotas redondos. Idiotas con hambre, idiotas con sed, idiotas en guerra mal dirigidos, de la sonrisa a la punta del pie.…
Ha salido el coyote, enfangado otra vez en los fuertes aromas de la tierra nocturna, ha salido en silencio, mirando a la frontera, y ha visto la frontera llenarse en barahúnda, sus praderas repletas, sus rincones completos en la revuelta febril de la sombra aluda.…
Importante: estar tan cerca que no haya, que no tengamos que recurrir al helado desprecio, espacio pasado de secas tecnologías.
Importante: paz, paz, paz de la distancia y la imagen, la paz de poder tocar, tocarse sin objetivos, respirarse los alientos.…
Qué más da, si volveré. Si volveré y volveremos, más lentos, lípidos, bravos, si volveré y estaremos.
Melancolía de qué, si año tras año hacemos que los pasados se cuenten y las horas nos contemos.…
Yo quiero vivir ahora, no jubilar a esperarme, no cuando ya ni alcanzase a dejarme envenenar; ahora, hoy, desde esta noche, no esperarme a amasar suficiente plata verde para el arcoiris comprar.…
Londres, julio 2019
De esa brisa nocturnada, fangosa tela de araña, bajo una ciudad de fondo translúcida y medieval, asoma a la grieta breve de la ventana raída, inventando la humedad y el sucio viento opacado que nos deja en días lentos, soles débiles y brunos, las nubes deshilachadas filamentosos deshechos que solo reflejan, bobas, que nada dejan, ahítas, así me asomo a la noche en la claridad del norte al sur de esta isla asolada, barrida por el asfalto, sin sueño, solo con sed, a solas bajo las luces que cuartean las fachadas de los últimos valientes en este mundo ahondado de responsabilidades; me asomo por la ventana encajada en el ladrillo como mirar para siempre, ver la noche desde fuera, como sin un día pudiera, como si a volver, hubiera.…
Una tormenta que no rompe a llover. Un río que no termina de saltar. El viento que no acaba de engallarse.…
Lo peor no es sumirse en la distancia, ni en la ausencia, ni en un millar de imágenes diluídas en los besos y dolores, ni la somnolencia aún vesicante en su tacto pesado y nocturnal sobre el perfil remoto de las calles contra el frío y el tiempo del revés, en lucha por recordarse radiantes… No, lo peor no es no aprender a estar, sin más, lo peor es no saber nada del otro, conformarse en el silencio, y hasta aquí, y sobrevivir, desgarradas las ganas de habernos dormido juntos la rabia y el horror de la mañana, malditos en la pérdida sonora de la inopia auto impuesta, desgarrada.…
Libres. Sin mirar atrás, ni a los lados. A los ojos, a los ojos sí, mirarnos, vernos mucho más allá de las noches que pasamos, dónde o con quién las pasamos, cómo queremos amarnos, cuánto, por dónde, hasta dónde, desde dónde y hasta cuándo.…
