Décimas que son poemas, a veces sueltas, a veces enlazadas entre sí. Espinelas de lo triste, de lo voraz y la forma inusual con que se nos muestra la vida. Estrictas a veces, otras desmontadas y sin rumbo. Fiebre en décimas de poesía.
Sobre cómo leer poesía, que no es lo que se piensa, mucho menos lo que esas mentes por fenecer de letras quieren hacerte creer.…
El martillo de mi padre, el metal impasible, acolchado, mango negro, cabeza roma, a dos aguas de tiempo, instilada en cicatrices de paz ruidosa, cansadas de golpear, de extraer los clavos más obstinados, ritmo constante, fiable en la prestancia, permanencia, metálica dureza, siempre presente, siempre preparado a apuntalar el mundo ladeado.…
Me preguntaron un día si es que esto, esto que diluyo y voy derramando, este intento que se va derrumbando a cada trago y que muere inconexo en el tratado ausente del silencio, me preguntaron si es que yo lo hacía, como rigoroso, preso de rimas, de métrica, música y normas fijas, que si contaba en cada verso largo, que si lo hacía “en serio” o en letargo, como se hace ahora la poesía.…
Te miré los días justos que no me veías. Te escribí los silencios que nunca pensé en darte. Te anudé la boca al pecho sin voz que mojarte.…
¿Para qué quieres todo ese dinero? ¿Qué te falta que no puedes parar, qué te duele que siempre quieres más? ¿Qué más necesitas, qué hay bajo el cielo que pueda calmar tu vacío anhelo?…
Todo en la noche retumba y resuena, todo en la belleza oscura refiere al espesor que oloroso transfiere de tus huesos una asfixia que atruena; como almíbar que en tu grito nos lleva de insultos sin tilde, muslos de sal, del ansia que las entrañas se bebe, la incoherencia que al cuerpo se debe, pelarnos de piel, dejarnos volar, al contraluz de tu agua vicinal.…
Todas las músicas suenan a glorias cantadas, a calles reídas, luces crecientes en los aromas dulces de ácronas, cabrilleantes memorias; muletean las miradas mortuorias en regresión del tiempo alambicado, repasando errores por lo sagrado en el dédalo de las madrugadas, donde ciclan las voces irisadas, como acaban, nocturnos gateados.…
De lejos y recorrido todo un pasado crecido entre dientes recordaremos, gritando y al cielo, y haremos de los gritos enlace que mantenga abierta la esperanza de no dejar pasar ni un suspiro, de los que se fueron desde entonces.…
No te ve ni en visiones de pasillo, fantasmas vivientes que ya no existen, no más fantasías que lo devoren, que se oculten en tu cuerpo amarillo al contraluz de los turbios castillos, de la luz en sus nubladas ventanas, ya no se te ve estirada en mañanas vacías, solas de tus ojos zarcos, tuyas de los labios tuyos, y largos; ya no te ve, ni a tus sombras pintadas.…
Octubre 2017
Otoño gris como el plomo, cerrado, ocre bruno de nostalgias pasadas, cómo se enturbian de sol tus mañanas: cómo por tus ojos el descastado, quien bien te teme y pasa desolado, quien se confunde en tu melancolía; aún el niño que robado mira tras la ventanas tu lluvia tranquila y profundo siente el caer del día, quien sufre tus semanas ya proscritas.…
Prefiero destruirme, de mucho a poco, que vivir pendiente de las moléculas que como y respiro, que trago sólidas cuando devoro, oscuras, pantanosas, pelo a pelo, tus reverberaciones.…
En defensa de lo feo y de lo viejo, de las aristas y lenguas revueltas, de cada arruga libre sin respuesta, de las pieles en tonos imprecisos; en defensa de todo lo distinto: de lo raro, lo real y lo verde, del suave ritmo de lo diferente en lucha por la mirada tranquila y la paz rara de la transparencia; en defensa del desorden perenne.…
No buscábamos la felicidad, y sin embargo, allí estaba, redonda rodeándonos callada, profunda en cada piedra y paso, en cada edad pequeña que cruzábamos sin más.…
Tu vestido solo sobre la cama, las medias negras con tus notas sueltas y tu voz ronca callada escribiendo al son frágil de mi yo somnoliento; tus manos blancas, solas en la nada.…
Persigue el futuro, viejo, hazte viejo en el presente cuajado de reluciente promesa ahíta de quejo, cuécete en turbio manejo de una vida que se escapa, raída, desesperada, hirsuta en el despreciarse, en el no verse, escucharse, que muera el alma estragada.…
Mi destino son los pasos que aciago o no voy rumiando, los caminos que trazando voy maleando en mis manos sin saber nada de rumbos.…
Del frío que no llegara, y de ese gris fugitivo que el viento envuelve sufrido, la noche oblicua pasara, como sin pies caminara.…
De línea blanca al borde del fuego, una piedra que de cristal saliva, el aroma de sal y la distancia, y un pie en el estribo; el otro lejano, mutilado en dactilares susurros.…
Crecemos, de aceite todo se tiñe, se espesa el fondo blanco de los ojos, y en la viscosidad de los olvidos comienzan a bullir las soledades, el gusto seco de la sombra breve.…
No hay futuro para el hombre, barro de asfalto y oro; no hay futuro para el hombre, muerte de envidia y coltán.…
De camino a casa, desarenado,te veo andar, por delante, unos pasos,veo tu pelo, ondularse, y tus manosmoldearse en tu risa, que es pecado;te giras, sonríes, y yo obcecado,empeñado en volver a disiparmecon el filo de unos dientes que truenan,que besan la carne como la aceran;de camino a casa me empeño en verme,a mí, siguiéndote, y abandonarme.…
Va la luz, como partida, deshechaal tocar el suelo en las formas rojasque toman al caer, muertas, las hojas;cae, y rebosa de lluvia, maltrecha,astrosa, del verano satisfecha.Viene…
Sois carne muerta, sin gota de sangre.Sois el excremento de la avaricia,la sinrazón, el hambre de maliciaque os crió, que mal os hizo cobardes;de plata os embutió el morro lobuno,¡bulbosa prole de corazón bruno!Seres…
Venganza, de sabor dulce,de ríos que no se olvidan,de olores que no caducan,marea que se traduceen paz de la que seduce,de la que el sentido olvidaen su memoria reñidacon la fiebre de la tierraa los pies de un sol que aterra,cobraré la contraída.…
