Qué soy si no lo que los demás quieren,
lo que me miran, lo que juzgan y dicen;
siempre en la búsqueda por contentar,
encajando en lo que se ha de esperar,
no soy más que lo que de mí deciden
los que de mi ternura se aprovechan,
y en la sombra de su querer acecha
la luz egoísta que nunca admiten,
el fin de hacerme ser lo que requieren.

Qué soy si no una figura de arcilla
cubierta de tiempo, herida de astillas,
que en las manos húmedas de cualquiera
se dobla soñando que se partiera,
de tanto doblar, deforme y aturdida,
que en cada ajeno deseo asumido
encuentra una contorsión que vivir,
una nueva forma en la que diluir
un existir sin ruido en lo sumiso,
pasar callado, de miedo aterido.