Todo los poemas libres, que no tiene por qué dejarse rimar o devolver. Poesía que sale sin más, como un torrente, más lenta o rápida, más formada o masticada, pero siempre con la presión inaudita de las pieles inflamadas. Poesía libre, todo lo que caiga, todo lo que quieras.
Hoy la tarde es soleada y se riega, la humedad acude silenciosa entre los pocos que pasean, y la mezcla de términos, pacífica me lleva a otras tardes, más viejas.…
Loco como un colibrí falso y loco acelerándose hasta el transgredir de su propia velocidad lumínica, receptiva, relativa, atávica retrospectiva. Loco por creer, por pensar, por dejarme llevar y sufrir por ello por decir, a veces, gritar las menos, escribir que intento escribir y que, a veces, escribo, pero también, que no quiero estar solo, verme solo, pensarme solo, tocarme solo, pasar por esta vida irremediable, la única, oiga, —no crea en las promesas escatológicas que nadie asegura nada; de momento solo tenemos esto— y es inapelable: pasarla solo sería horrible; solo de solo aislado rabioso espumando entre enemigos y los otros, ampulosos presumiendo de soledad y de haberle ganado la guerra al amor molesto y tedioso.…
Yo decido
Yo decido sonreír. Yo decido reírme de la vida hasta cuando se pone negro oscuro.
Yo decido, decido ser buena persona, por encima de todos los objetivos y las perfecciones.…
Odio los odios. Las filigranas mentales para esconderlos, la ignorancia en la que se refugian, el miedo cobarde con que los alimentamos.…
Ánimo a todos, ¡y flores! Flores, que siempre hay flores, recuerdos del color, de aromas de noches blancas, rojo de tardes, verde de lunas verdes, azul como si del corazón, y la poesía, y esos versos que pueden no ser más que una risa conocida, una voz al despertar entre el volar y la vigilia, las mismas palabras que nos hemos dicho siempre, de cerca y lejos, y un río bajando loco blanco y vivo de la misma montaña que nos mira siempre con ojos de luz, manos niñas de verano.…
Cosas que pretendo hacer cuando esto se acabe:
Correr como si loco sin rumbo y sin sentido, que me dé fuerte el aire, que me ciegue la lluvia.…
El miedo, el tuyo y el mío. La angustia, la ansiedad, los dolores, ciertos o inventados, la información y la otra, la tos, la fiebre, la del otro, la que desinforma y asusta.…
Tu mundo es enorme. Tu mundo es ahora pequeño, pero será enorme. Tu mundo es ahora ese en que los patos huelen a sueño y los elefantes te recuerdan el sabor de las leches que ya no tomarás más.…
Cada vez estoy más convencido, o me convencen más las imprevistas conexiones que se establecen entre los millones de segundos, que este mundo no está hecho, no se ha preparado, en absoluto, para nosotros, los nerviosos.…
A V, por su paciencia al desenmascarar las mil escenas de miedo
Va, por la vida, como un trueno, va, como la lluvia, desbocada, empapándolo de todo, de idas, venidas, alegrías y la cualidad flexible de quien nunca se rompe.…
En vetas de gris, así me paso últimamente cortando el mundo de una longitud a otra, espabilando horarios, espantando miedos, obligando a corregir las caídas de una duda vital por constante, constante por visitada, masticada por resecante, una y otra vez, una y otra vez.…
Nalgas, nalgas frías, el culo helado de tener que embriagarse de suelos y arena en parques, calles y soportales, de Moncloa a Argüelles a Malasaña y Tribunal, de la Audiencia a Almansa, pasando por el Oeste, Salesas y esos pequeños oasis de columpios abiertos a nuestra nocturnidad infantil desaforada.…
Son los dedos una lezna de elongadas longitudes que culebrean inquietos los esquistos de la piel; es la bruma del calor carnal que brota sañudo en lógica sobrecarga del instinto tamizada, lava en color explosivo hacia el núcleo verdoso de tu mundo estigio, allá, más allá de la presión en represiones deíficas, falsas letras empedradas viriles y neolíticas. Es de los dedos del ácido, de la sangre xenomorfa, los que guían cada paso que das con lengua rumiante, oscurecida entre valles de sangre en primavera, almizcleros, humeantes, rebotados de la rosa y de las grietas jugosas de nocturna ensalivada; es de esos dedos el haz de luz azul concentrada, abriendo espacios vacíos, escapando del grajeo estéril de los domingos, de los libros de domingos, de viejos endurecidos, de la voz arcaica, seca, sumergida el en control perdido sobre los altos de entre todos los más bajos de entre los anchos esbeltos, más preciosos y más húmedos, más nocturnos y encantados de todos nuestros mordiscos, los buenos y los rabiosos, fuente de naturaleza herbácea desatada, carnales desbaratadas.…
Saber, saber olvidar, saber encontrar, es empezar por comerte el culo. Es haber repasado hasta la última de las revueltas atómicas que se forman en las articulaciones y pliegues sudados de tu cuerpo desvestido.…
Ve a través de ella como si nadie más la viera, y es en ese espacio vacío que limita la piel que no acaba por cerrarse, donde él la mira.…
Ha bajado de la montaña haciéndose transparente con las primeras luces, bañándose del oro enrojecido de un sol marciano, blanco todavía, saltando las aguas, libres de la hierba mullida, esperando a que el frío se hiciera uno con la mañana.…
No tengas miedo, volar va de saltar primero, de colgarse al aire aunque pierdas pie y la rama, floja, tiemble como tiemblas tú, antes de despegarte…
No tengas miedo, aprendiste a nadar, a mojarte, hasta la última grieta del hielo que cuando vives cruje al pendular en cada decisión ferminióca.…
Tus ojos marrones igual que ayer, allí, bailando, dando vueltas, cerca, pero no tanto, solos en mitad de la tierra, locos como si estuviéramos solos en mitad de la puta brana equivocada, y tus hieles de ojos, miel de caernos por los barrancos intersticiales, pequeños, pero con la energía que no cabe en nada, ni con intentarlo, ni con recordarlo.…
Es una forma de llamarlo, obscena, tapada y cobarde, reconcomida: ”madura como si fueras una manzana”. No le encuentro más sinónimo que la pérdida de esperanza, que nos vamos dejando viejos, que nos va asolando las manos, los ojos, el pecho y la voz.…
De tus manchas, hacia el sur, todo al sur, muy al sur, sur profundo hasta desenterrar tu Antártida, sus valles y sus sombras, dejar que allí me vuelva a enterrar la nieve de tus colores.…
Creo en la Poesía, en la magia circunscrita, en la mistérica difusión de latidos inmortales. Creo en la palabra, la profundidad del silencio, el poder de quien lo escucha y en la memoria del viento.…
Problema no es lo que tú piensas: problema es que cada vez tengamos más miedo: a contemplar el cielo, a dejarse mirar, a sorber el tiempo sobrante pero que nos supiera a algo, a disfrutar la diferencia, a reconocernos iguales, hasta en los rincones que no tienen que ver con nuestros genitales.…
No importan. No importan nada. No hay nada que importe tanto como para no volver a mirarse. No hay errores lo suficientemente grandes como para que no tengan final, un final de muerte.…
Tengo miedo, lo reconozco. Miedo del futuro cercano, porque quizá al lejano no alcancemos. Guerra en las calles, de Barcelona a Santiago, de París a Hong Kong, de Londres a Washintong.…
Dejar volar la memoria es abrirse al frío, a la nada que se abre, futura, consentida, diseñada en castillos de viento, volanderos e insostenibles.…
