En vetas de gris,
así me paso últimamente
cortando el mundo
de una longitud a otra,
espabilando horarios,
espantando miedos,
obligando a corregir
las caídas de una duda
vital por constante,
constante por visitada,
masticada por resecante,
una y otra vez,
una y otra vez.
De gris a gris,
sin una lágrima de azul,
o verde, o negro,
o esos borbotones
de fuego intraterreno
que se revolucionan
cuando desde el cielo tardío
derraman la ciudad abierta,
la misma que parece
haberme perdido
en la pérdida de su
identidad salvaje y nocturna.
Y estoy harto de grises,
yo soy más desmadejado,
de la sangre azul del hielo,
de las charcas verdes,
estrellas rojas al amanecer,
pintitas brillantes de cristal
entre las rocas
y un olor verdoso,
como de humedad regada,
que nunca me abandona,
que nunca cesa,
que siempre regresa.
