Escribir de forma medianamente correcta es hoy un acto revolucionario. Revolucionario por lo valiente, ante los patronos de la irracionalidad que hoy gritan cada vez que se les recuerda la utilidad, y efectividad, de una frase mejor escrita.…

Siempre de paso, como un viento fríocircunvalando a cientos de silencioscada hora, cada día, cada vidaen cada lugar como una corrienteimpotente a los golpes de la piedra,incapaz de frenar la recaída.Siempre…

Aprenda a leer poesía en cincoderrotas, en potenciales inversos,eviscérese de excusas y leaen el orden correcto, cumpla y sepa.

Empiece por Orihuela, tu pueblo,y el mío, de palmera en surtidor,no esté triste, lágrimas son cebolla;sabe que ver y oír a un triste enfada.…

No siempre te oigo; es más, hace ya tantoque quizá crea que no te escuchéjamás, pero quizá si te miréporque me vi en tus ojos esperando.No…

Yo no soy porque sea,soy porque existo,y mi existir es de los demás,porque si nadie supiera de mí,si yo no supiera de nadie,eso sería como no existir;se puede vivir sin existir,pero dejar de existir es imposible,salvo por ausencia,y distancia,esas borran a cualquiera.…

Cuentan las leyendas,esas que circulan como susurros entre los más ebrios de los más ancianos,porque si no no serían leyendas,solo serían murmullos, rumoresen las lindes de la emoción y el interés;dicen, pues, estas leyendas atávicas,enmadejadas y posiblemente exageradas,que hubo un tiempo en que uno no podía darni un paso sin encontrar un bar abierto;Unos podían cruzar de norte a sur,de sol a mar,y de allí a la última de las montañas vivas,saltando de bar en bar,sin tocar el metro.Dicen…

Madrid es como una Esparta moderna,sin murallas, sin grandes monumentos,madrileños por encima de todo;una Esparta centrípeta,solo que mucho más laxa y cálida,sin tanta krypteia ni tantas moras.Algo…

La música y el viento azul, de nieve, sus risas, y la sangre circulantefluyendo inflamada noche, nosotros,mis ojos abiertos, deshilachadosen la supurante alegría, queda,en el verde nocturno del presente,de querer el presente, de pensarpresente bravos, de tocar, presentespasar largos, toda imaginación,y recuerdo, memoria desmembrada,tu piel enrojecida, noche, sal,de limón, hielo fundido, precioso,se mezclan como de tu cielo grislas nocturnas efusiones, silenciobajo los labios, y el aliento, encendido,lanzados al torbellino de aquellaspresencias, atractor universal,los bailes y los cantos, la locuraque ofrecía el no, el no saber,encontrar entre los estratos, vida,un camino de preguntas sin voz,cuando todavía no, cuesta abajo,sin frenos, sin vista, de mil reflejos,navegábamos juntos a la margende todo tiempo, de cualquier espaciocuadrado y dispuesto, pintado y duro,al amparo de la sombra radiante,colmada en destellos rojos, dientesentrechocando nerviosos, precisióndel sabor, mundo entre los muchos mundoshúmedos, resbalados sudorosos,sudando como sudamos pegadosen bendita acumulación de cuerposalcoholizados, embadurnados,empedernidos, enfervorizados,sin pasado ni futuro, sin manos,sin pies, sin labios ni sangre, la lluvia,vertidos sobre mí, y yo sobre ti,sobre ellos, nuestro de nosotros, locosvertidos sobre el campo intervenidode la pulpa neuronal, corazón,uno; todos; en vibración común,en el último, profundo, latido,hasta los primeros alientos, cerca,desde cada risa y gemido cósmico,las músicas que, y tu viento azul,arrebol sagrado en tu suavidad,mis ojos abiertos, pestañas, brillolíquido de mañanas que rozábamos,intercalados, como solos, vive,recuerdo, de memoria esperteyada,no olvida nada, no puede, querría,y aunque quiera, es inútil, imposibleolvidar la consistencia, sueño,crítico retornar a ese presente,observar quieto, repetirse, vivo,tocar, dejarse besar, remover,abrir los ojos, abiertos, beberlíquidos en el fluir circular,momentos, al norte del norte gris,santa nocturnidad embalsamada.…

Mi patria es un escuelilla pequeñade patios de arena,una monja de colmillos largos,mi madre, delgada, con el pelo rizadoy las manos ondulantes y suaves,mi padre y un cuento de tierrade castillos, lobos y pantanos.Es…

Yo soy de esos que no quieren vivir solos, pero necesitan soledades, rincones oscuros, a veces, espacios abarrotados de noche a los que poder acudir, en los que poder cerrar cuando acaban por sobrar las sombras.…

Me hubiera,

me habría gustado verte

como siempre,

dónde siempre,

para siempre

en el arriate de tu ventana,

que solo veo desde aquí,

observando el abismo

de esos futuros desvaídos;

me hubiera gustado verte,

como siempre,

en la frontera disuelta

de la espirales miríadas,

como siempre,

siempre que te veo,

nos vemos,

me hubiera gustado verte,

asomada a tu ventana,

colgados de la palabra

y sus posturas por lograr.…

Sabes cuándo quemas, cuándo sabes que quemas, cuándo parece que quemas pero de frío, cuando estás hecha con la piel de un reptil venenoso, que eres radiactivo, o repulsiva, no te acuerdas, sabes cuándo ni te tocan, porque has degenerado en una forma hiperdesarollada, es decir, emaciada, amorfa, escondida de ti mismo.…

Las huidas furtivas de gotear en luces blancas; recuerdo encelado de la oscuridad enfervorizada, mareados, tensos, desgañitados todavía supurantes, gateamos como lampreas sobre el espacio colmado que nos ha lamido en el nocturno entrechocar de ansiedades y presentes, al aire, al frío, al ruido extrañado de los pies pegajosos y las miradas tumescentes, arrastramos el aroma del misterio y el silencio, las cuatro ventanas abiertas como sangre al rosa profundo de las verticales humedecidas; en un rebote quiral de escalada cimbreante volveremos a girar, (no) volverán los fosfenos y una luz culpable a iluminar de sabor en azul las pieles de sal, sus pliegues de mares y el bordón acicular de una mañana a contraluz: tu contraluz, contra la luz, tú, y yo, en la sombra acuática, yo en la vereda de tu luz, tú y yo, de la luz en contra, frío, lejos a contraluz.…

La vida es para vivirla, no para planificarla, pasársela pensando, sorbiendo deslumbrados, rumiando deslabazados, cómo controlarla, cómo acabar por ganarla. La vida no se gana, ni se piensa ni se sueña, no hay premios ni regalos no hay sueños que tenga que ser soñados cuando todo se acaba, solo en la indistinta, incierta negrura.…

No hay mejor forma de replantear lo peor de la humanidad, de rebuscar en aquello que nos deforma y destruye, en lo peor que tenemos, que el humor.…

Cada vez que me toca escucharte o leerte, cada vez que me tengo que comer y tragar tus ideologías con salsa de ignorante, que me encuentro rumiando tus diestras y siniestras.…

Hoy la tarde es soleada y se riega, la humedad acude silenciosa entre los pocos que pasean, y la mezcla de términos, pacífica me lleva a otras tardes, más viejas.…

Soy el hombre nuevo, la mujer nueva, somos los nuevos hitos epicéntricos de esta digital sociedad gloriosa, somos los penitentes conectados.…

«Serás hijo puta, guiñándome un ojo,  me dice la luna al pasar» Barniz, Marea

Tengo ganas de salir. Pero salir de salir, Salir saliendo en Madrid; como solemos salir cuando se sale en Madrid.…

Loco como un colibrí falso y loco acelerándose hasta el transgredir de su propia velocidad lumínica, receptiva, relativa, atávica retrospectiva. Loco por creer, por pensar, por dejarme llevar y sufrir por ello por decir, a veces, gritar las menos, escribir que intento escribir y que, a veces, escribo, pero también, que no quiero estar solo, verme solo, pensarme solo, tocarme solo, pasar por esta vida irremediable, la única, oiga, —no crea en las promesas escatológicas que nadie asegura nada; de momento solo tenemos esto— y es inapelable: pasarla solo sería horrible; solo de solo aislado rabioso espumando entre enemigos y los otros, ampulosos presumiendo de soledad y de haberle ganado la guerra al amor molesto y tedioso.…