Bardulias – Poesía, cuentos, relatos, reflexiones; escribir…
  • En poesía
    • Octavas
    • Sonetos
    • Coplas
    • Décimas
    • Libres
  • En prosa
    • Relatos
    • Microrrelatos
    • microensayos
  • En poesía
    • Octavas
    • Sonetos
    • Coplas
    • Décimas
    • Libres
  • En prosa
    • Relatos
    • Microrrelatos
    • microensayos
Bardulias – Poesía, cuentos, relatos, reflexiones; escribir…

Escritos, cuentos, poesía y relatos

Metro

enero 26, 2023 0 comentario

Sobre la IA, ChatGPT y la creación de contenidos

enero 25, 2023 0 comentario

Juntos

enero 3, 2023 0 comentario

Un día feliz (Colonia IV)

enero 3, 2023 0 comentario

Al niño

diciembre 15, 2022 0 comentario

No os olvidéis de los caminos de tierra

noviembre 26, 2022 0 comentario
  • Poesía

  • Relatos

  • Microrrelatos

    Poesía en Bardulias: Metro
    PoesíaLibres

    Metro

    por M.Bardulia enero 26, 2023
    escrito por M.Bardulia

    El chaval tiene en la piel un olivar
    y los huesos vacíos de un colibrí,
    se sabe mirado en su chándal blanco,
    brillante, impoluto, de reflejar
    como nive la luz sobada del metro.
    Sombrero, negro, ladeado,
    un anacronismo caído del cielo
    en el que todo es inestable,
    sobre todo él,
    y mira, y remira a ver quien le mira,
    y vuelve a mirarse, con disimulo,
    tomando la cámara de su móvil
    como espejo y confidente.
    Delgado como un cable,
    delatan sus ángulos el calor
    de unos orígenes mezclados,
    y en la inseguridad juvenil
    clama por salir la intención
    de sus arreglos cuidados,
    la cita, el corazón, el amor,
    la otra que le espera
    más allá de donde acaban
    las sombras que se comen los trenes.
    Quiere mirar furioso,
    pero solo es pequeño, joven,
    y le miro, como si quisiera no verle,
    pero le veo, y aparta el mundo
    para enterrarlo en su agujero cuadrado,
    quizá por esquivar,
    puede que para empezar a amar.

    En el tren pocos miran,
    la mayoría mira hacia abajo,
    nadie levanta ya la cabeza,
    nadie investiga, nadie duda,
    nadie juzga, nadie cruza
    las pasiones a flor de túnel,
    solo hay ojos para lo que
    sus dedos no alcanzan a tocar,
    pero sueñan.

    Ella es morena, larga, ligera,
    elegante, cuidada la melena,
    la piel oscura de sol de playas,
    mirada alegre, boca de niña,
    gesto de mujer con rabia,
    elegante, cara, inteligente
    en las comisuras de su cuerpo,
    mira como quien sabe
    que es mirada, que sabe
    que quien mira sabe
    que ella sabe que ese alguien
    siempre acaba por mirarla.

    Yo la miro, y me desafía,
    me devuelve la vista,
    colgado del bolso
    de universitaria segura,
    bajo su melena perfecta,
    su lunar perfecto,
    sus dientes blancos y perfectos;
    destaca, lo sabe, por eso la miran,
    por eso la miro,
    en mitad del tren
    ella esboza su media sonrisa
    satisfecha de su destacar,
    de atraer todas las luces
    que dejan en sombra
    al resto que no sabe ya
    donde mirar, una vez que dejó
    de mirar lo que no puede tener
    y fluye del corazón a sus manos.

    Y todos vuelven a hacer que no miran,
    y entonces entra él,
    negro como África,
    a pesar del hambre de sus ojos,
    vestido como si no fueran con él
    ni la dureza ni el hambre,
    como si hubiera llegado ayer
    y ahora fuera a comer
    a casa de su madre,
    solo sus zapatillas, rotas,
    limpias pero rotas,
    como si hablaran,
    como si ellas también sonrieran,
    delatan que no vive ya
    donde debió nacer, comer y crecer;
    eso y su piel,
    que no encaja con nadie,
    por eso pide,
    porque nadie le da,
    porque nadie le mira,
    porque además de negro
    es sombra de lo que todos
    y todas no quieren saber,
    sombra y reflejo del hambre,
    la injusticia y la guerra,
    pero también la fuerza,
    a pesar de la rabia,
    la fuerza de seguir,
    como un cuervo,
    buscando donde comer,
    graznando para que le oigamos todos.

    Y ella sigue de pie,
    y apenas ha sacado
    la vergüenza azul de su funda,
    y en sus manos brillan los anillos,
    estrechos y varios,
    dedos delgados,
    uñas morenas,
    ojos de otoño,
    sonrisa de invierno
    en el pasar de una primavera lunar.

    Dos entran, y avisan,
    cargan sus sonidos,
    y avisan,
    disculpas inmerecidas
    las que reciben los que
    solo saben teclear;
    nadie repasa,
    nadie atiende,
    nadie contesta a lo que disculpan,
    pero ellos cantan,
    más que cantar, hablan,
    o hablan como cantan,
    o cantan como hablan,
    no son de aquí,
    pero hablan igual,
    son del sur,
    pero todos les entienden,
    y sorprenden, líricos,
    porque atesoran poesía,
    la que solo la distancia,
    la que solo la necesidad
    y el sentirse fuera de lugar,
    excluidos, lejanos, dejados,
    aunque no negros,
    sombrean,
    y expresan con rabia
    la pena de saberse emigrados,
    de tenerse pobres,
    la alegría de poder hacer
    con las palabras de todos
    los versos de pocos:
    cinco años sin ver a mis padres,
    se me parte el corazón,
    eso dice, pero mejor dicho,
    mucho mejor casi cantado,
    el otro responde,
    y entre los dos se turnan
    para contar,
    para narrar,
    para inventar,
    para describir lo que a su alrededor
    ocurre, a pesar del silencio;
    y piden, lo que salga,
    y vuelven a caminar,
    con sus bártulos sonoros,
    con sus cuatro sonidos,
    el corazón de la necesidad
    y la poesía mágica
    de los que un día volvieron del sur.

    Soy yo el que se baja,
    y nadie me mira,
    repaso con los ojos
    todas las frentes,
    todos los pelos,
    todas la cervices agachadas,
    sometidos al señor,
    orantes pasivos ensimismados,
    pasivos penitentes vaciados,
    nadie mira, porque nadie sabe,
    porque nadie vive,
    porque nadie quiere ya
    enfrentarse al silencio,
    verse a solas con su mundo,
    con sus abismos,
    con la soledad de encontrase
    a solas,
    volviendo,
    mirándose a uno mismo,
    reflejado en el espejo.

    enero 26, 2023 0 comentario
    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • Prosamicroensayos

    Sobre la IA, ChatGPT y la creación de contenidos

    por M.Bardulia enero 25, 2023
    por M.Bardulia enero 25, 2023

    Inteligencia artificial. Siempre me ha chirriado eso de llamarlo inteligencia, me da igual si es artificial o no, me parece degradar la palabra y su significado.…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaLibres

    Juntos

    por M.Bardulia enero 3, 2023
    por M.Bardulia enero 3, 2023

    «Memory believes before knowing remembers.«William Faulkner

    No esperaba más,no quiero más,no quiero que pase el tiempo,y es inútil,lo sabe cualquiera,pero se me aceleranlas escamasy me es imposibleanclar las alas al mundo,a este presente rotundo.Y…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaSonetos

    Un día feliz (Colonia IV)

    por M.Bardulia enero 3, 2023
    por M.Bardulia enero 3, 2023

    Un día en Colonia gris coronadade las nubes untuosas del invierno,perdidas agujas góticas de hielo,anduvimos sin hacer que supiéramos.Un día en Colonia blanca y helada,como extraños, aún en desconcierto,paseamos las miradas por el viento,nos miramos como si nunca hubiéramos.Un…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaLibres

    Al niño

    por M.Bardulia diciembre 15, 2022
    por M.Bardulia diciembre 15, 2022

    Para ti, niño.

    Psicólogos, en plural, con muchas eses.Psiquiatra, a medias, y pastillas, bastantes.Ejercicio, deporte, a veces,lo que me deja el tiempo.Trabajar,…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaDécimas

    No os olvidéis de los caminos de tierra

    por M.Bardulia noviembre 26, 2022
    por M.Bardulia noviembre 26, 2022

    Para Cesca…

    No os olvidéis de los caminos de tierrani de su luz exhausta, amarilleada,no os olvidéis de las sombras de los besos,de los ecos de los pasos arrastrados,guardad el crujir eterno de la grava.No…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaLibres

    Nada

    por M.Bardulia noviembre 16, 2022
    por M.Bardulia noviembre 16, 2022

    Ni la nostalgia de los árboles,ni el húmedo cantar de la hierba,ni el silencio de la risa nocturnada,ni el eco de los alientos enfrentados,ni la montaña desnuda, perdida la piel,ni la ausencia, el miedo, la falta de asidero,la alegría, el grito, la pérdida del sentido,ni el frío borbotar nocturno del agua;nada.…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaCoplas

    Dicen que lo malo

    por M.Bardulia noviembre 15, 2022
    por M.Bardulia noviembre 15, 2022

    Dicen que las tormentas pasany que bajo los adoquines un día encontrarás la playa.

    Dicen que todo acaba, y cambia,que el mundo, la vida, su tiempotodo lo entierran, todo curan.…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaCoplas

    Castigo de un poeta ansioso

    por M.Bardulia noviembre 3, 2022
    por M.Bardulia noviembre 3, 2022

    No escribir una letra, ni las fáciles,ni encontrarse en los comunes lugares.

    No amar, no beber, no esparcir en la nochesus huesos verdes, sus sangres herbívoras.…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaLibres

    Qué suerte tu noche

    por M.Bardulia noviembre 2, 2022
    por M.Bardulia noviembre 2, 2022

    Qué suerte tu nocheque te encuentra a solasy escucha tus latidos secretos,tus salivas más intimas;qué envidia del vino y la músicaque te ríen y te emocionan,que te hacen cerrar los ojosy entregarte a ti misma.Quién…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaLibres

    Estirada

    por M.Bardulia octubre 3, 2022
    por M.Bardulia octubre 3, 2022

    Estirada, o estirándote,sombra en tus pechos encendidoscontra la ventana entreabiertade un Madrid neblinoso,puede que hasta fuera frío;tu Madrid,tu piel blanca, transparentecontra la bruma filtrándoseentre los pliegues de la memoria,sonreías, creo, yo solo miraba,tu cuerpo estirado, o estirándose,tus pechos elevados,tu cuerpo casi perfecto,solo el blanco de tus bragassemitransparentes,destacándose en tu escorzode madrugada despiertos,oliendo todavía a sudor,al dulzón extracto de las caricias,de los lametones y los besos,de las embestidas mutuas e imprevistas,el olor líquido de saber a otro,de tú saber a mí,de yo saber a ti,de todavía estudiar los rinconesde todos esos, tus sabores.Tu…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaLibres

    Me sigo riendo

    por M.Bardulia septiembre 26, 2022
    por M.Bardulia septiembre 26, 2022

    Hoy me he acordado de ti,solo intentaba ponerme un cafétodavía adobado en las garrasde ese sueño que, por no ser,ni es sueño ni es ná.No…

    1 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaLibres

    Fiesta. Fifir.

    por M.Bardulia septiembre 22, 2022
    por M.Bardulia septiembre 22, 2022

    La fiesta siempre fue sagrada:bendito tiempo del descanso,un espacio para celebrary dejar salir algunas de las cosas que,en el hastío absurdo del trabajo,en la glauca rutina del mundo,de los pesares de la vida acostumbrada,fuimos incapaces de regurgitar;ejercicio mentat:¿qué hay de malo en dejarse llevar?¿Por…

    2 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaDécimas

    Seguirán allí

    por M.Bardulia septiembre 21, 2022
    por M.Bardulia septiembre 21, 2022

    Seguirán allí cuando ya no estemos,y en las peñas brillantes cantaránaún nuestras risas, revolveránla arena de los caminos serenosnuestras pasos de ideales nocturnos.Seguiremos…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • General

    Potactriz: poeta y actriz

    por M.Bardulia julio 25, 2022
    por M.Bardulia julio 25, 2022

    A la actriz Itziar Castro, y a su libro de poemas, que rima casi todo con corazón.

    Ya desde bien por la mañaname quiero matar, con dolorsufrir, arrancarme la piel,y dejar correr la infección.…

    1 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaLibres

    Huele la memoria

    por M.Bardulia julio 21, 2022
    por M.Bardulia julio 21, 2022

    Huele la memoria,huele a mar,que siempre a la saly a la espumaencaramada orgullosaen la cresta de las risas.Huele a nortes,al norte del norte,la noche frescaoscura entreverada de gentey a un beso,a ritos celtasde crujido interminable;a besos que llueven,tus besos, sus besos, mis besos,un último beso.…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • Prosamicroensayos

    Homogeneidad pasiva

    por M.Bardulia julio 20, 2022
    por M.Bardulia julio 20, 2022

    Por mucho que hoy nos empeñemos en sacar la visión más positiva de nosotros en redes y publicaciones digitales de todo tipo, la realidad es que vivimos en una era de pesimismo exacerbado.…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • Prosamicroensayos

    Bárbaros Modernos

    por M.Bardulia junio 24, 2022
    por M.Bardulia junio 24, 2022

    Al leer el otro día un artículo sobre la participación de Omar Montes, el farandulero, exboxeador, metido a artista de trap y reguetón, en ese programa de televisión que prefiero no mentar —no vaya a ser que se me apareciera su presentador desnudo, cubierto de miel y cuchillo en mano, dispuesto a comerse mi corazón; estoy convencido de que es esta y no otra la fuente de su juventud televisiva—, me vino inmediatamente a la cabeza una palabra: bárbaro.…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • Prosamicroensayos

    Las Bardulias

    por M.Bardulia junio 9, 2022
    por M.Bardulia junio 9, 2022

    Las Bardulias son, pero solo porque somos capaces de imaginarlas. Cuando no imaginamos, ni son, ni existirán. Como lugar, solo valen cuando les damos una localización exacta, en las lindes borrosas de lo que, quizá, conozcamos como realidad.…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaLibres

    Si ves que

    por M.Bardulia junio 9, 2022
    por M.Bardulia junio 9, 2022

    Si ves que no te llego a escribiry que el tiempo ha vuelto a retomarel fluir que entonces detuviéramos,no te inquietes ni te asombres,no dudes, no dejes de respirar,no preguntes si hubo o retuvimos;al contrario, sobre las olas, la espumacabalga como si no existieran costas,disfruta de cada estela de luz reflejada contras las hojas al viento,no esperes, que no tendrá sentido,que si no te llegara a escribir,no será que no lo haga,será, simplemente, que no quiero,que no puedo, que no debiéramosdejar que tú lo vieras,dejar que lo descubran los ojos,las ectoplásmicas vibracionesen las que habitan, ávidos, hambrientos,todos nuestros santos y fantasmas.…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaCoplas

    Coplas a Linkedin

    por M.Bardulia junio 1, 2022
    por M.Bardulia junio 1, 2022

    Oh, red profesional, banal,inflamación de lo aparente,bastión del simio narcisista,recipiente de lo insufrible,

    ¿Cómo es que todo en ti, por ti,huele a podrido, a figurado?¿Cómo…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaLibres

    Madre noche

    por M.Bardulia abril 29, 2022
    por M.Bardulia abril 29, 2022

    Tengo un problema,Madre Noche,no es nada grave,nada mortal,nada que no calme,quién todo lo calma,quién todo lo lleva,pero un problema,uno serio que,quizá, tal y como he predicho,no se lo lleve el tiempo.Tengo…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • PoesíaLibres

    Tus

    por M.Bardulia abril 27, 2022
    por M.Bardulia abril 27, 2022

    «Hoy asume lo que venga, sea para bien o todo mal.»

    Tus manos, que yo calentaba.Tu pelo, que, en rebeldía,reclamaba las estrellas.Tu…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • General

    Influenciadores

    por M.Bardulia abril 25, 2022
    por M.Bardulia abril 25, 2022

    Cuelgo una foto, sonrío y espero.Miro. Miro. Miro. Veo. Sonrío.Toco, paso, subo, vuelvo, contesto.Miro. Miro de nuevo. Abro otra vez.Miro mis fotos.…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
  • Libres

    Queremos

    por M.Bardulia abril 25, 2022
    por M.Bardulia abril 25, 2022

    Ya, lo sabe,lo sabía,y lo sabe,y nunca dejará de saberlo,pero duele;lo sabes,lo sabe.Elegimos,ganamos,luego toca perder,que no siempre es fracasar,pero qué remedio,sino el tiempo,sino el dejarse perderen la memoria de lo ganado;lo sabe,y lo sabrá,disfrutar del sabor,volver,volver a volver,y a revolver,siempre que quiera,allí estará,allí sabrá,lo sabe,encontraremos,y siempre acabaremos por ganartodo lo que,sin más,con pena,dolientes,salientes,más sabios,dichosos nostálgicos,perdemos.Queremos.Quiere.Lo…

    0 FacebookTwitterPinterestLinkedinWhatsappTelegramEmail
Entradas más recietnes
Entradas anteriores

Sobre mí

Sobre mí

M. Bardulias

Sin más pretensión que disfrutar del hecho de escribir y de la posibilidad de ser leído, dejo aquí algunos de los textos que consigo sacar adelante. Espero que les guste, compartan si es el caso.

Facebook Instagram Linkedin Spotify Telegram

Entradas más populares

  • Si perdemos el humor, lo perdemos todo

    junio 12, 2020
  • Por vivirla

    junio 16, 2020
  • Amigos del extremo

    junio 3, 2020
  • Todavía supurantes

    junio 22, 2020
  • ¿Sabéis qué sería revolucionario?

    julio 1, 2020

Descubre más, mucho más

  • En poesía
    • Octavas
    • Sonetos
    • Coplas
    • Décimas
    • Libres
  • En prosa
    • Relatos
    • Microrrelatos
    • microensayos

Etiquetas

a contraluz alejandrinos amigos amor asco de mundo asco de vida cercedilla contraluz endecasílabos escribir escritores escritos español Futuro hombre hombres humanos imágenes Lima madrid memoria miedo morena muerte mundo niña noche noches nocturnidades pasado poemas poesía poesía en español poetas poetry rabia recuerdos relatos risa sonetos tiempo trabajo verano vida vivir

Favoritos Poesía

Por vivirla

Jun 16, 2020

Amigos del extremo

Jun 3, 2020

Todavía supurantes

Jun 22, 2020

¿Sabéis qué sería revolucionario?

Jul 1, 2020

Hoy la tarde

May 20, 2020

Favoritos Relatos

Si perdemos el humor, lo perdemos todo

Jun 12, 2020

Seamos idiotas

Jul 16, 2020

No compartas este post

Jul 29, 2020

Bienvenidos al mundo del mañana

Abr 14, 2020

3a Semana – Museo Británico (luces y sombras)...

Abr 2, 2012

Últimas entradas

Metro

Ene 26, 2023

Sobre la IA, ChatGPT y la creación de...

Ene 25, 2023

Juntos

Ene 3, 2023

Un día feliz (Colonia IV)

Ene 3, 2023

Al niño

Dic 15, 2022
Privacidad y cookies: este sitio utiliza cookies. Al continuar utilizando esta web, aceptas su uso.
Para obtener más información, incluido cómo controlar las cookies, consulta aquí: Política de cookies
  • Facebook
  • Instagram
  • Linkedin
  • Spotify
  • Telegram

Volver a arriba
Bardulias – Poesía, cuentos, relatos, reflexiones; escribir…
  • En poesía
    • Octavas
    • Sonetos
    • Coplas
    • Décimas
    • Libres
  • En prosa
    • Relatos
    • Microrrelatos
    • microensayos