Tercetos de cualquier forma, pero con métrica y sintonía. O lo pretenden. Como pretenden ser poesía, pero uno nunca sabe si lo que hace es solo corteza o a veces se encuentra algo de pulpa entre las palabras que buscan encontrarse con la poesía.
A un negro que sentado en lunes sonreía. A un negro solo y flaco que rasgó mi desgana. A ese negro fumando y su saludo amigo.…
El calor. La luz de la tarde larga. El olor verdoso del cloro azul. Los gritos, las mañanas, la humedad nocturna de la negra hierba vaga.…
De los abismos locos siderales, en cada abrazo elíptico estrellado, al bailar de todas las espirales;
desde el último rincón olvidado y a través de sombras orbiculares, perfecto tu reflejo inmaculado.…
A ti, que vienes precario del mar, desnadando los antiguos caminos de la muerte y de la vida en la sal.…
Escapaban del viento al correr de la playa y en su huída no buscaban más que hallarse al final, encontrarse al terminar verde el mar de ramas.…
