Del frío que no llegara, y de ese gris fugitivo que el viento envuelve sufrido, la noche oblicua pasara, como sin pies caminara. Huye el invierno escaldado falto de nieve, pesado, que el calor seco y extraño ha desgastado su paño, lo ha relegado al pasado. No habrá…
Y mientras la gente muere: de frío, de insoportable, intolerable dejadez ante guerras en los dientes del poder, de indiferencia, de complicidad en avulsas razones. El mundo, rico, egoísta, cobarde, se pierde en la suplicas (falsas), en las ganas de no cambiar nada, en…
Vivimos el mejor de los tiempos pasados. Vivimos entre los muertos, presentes y futuros. Vivimos con la sentencia del demente rico. Vivimos mejor, o eso dicen; comemos dinero. O dicen quien quiere hacernos creer que dormimos en la más tranquila de las noches. Vivimos…
Aquí vuelan el cuervo y su sombra, y la vendedora de caminos sin correo ni textura. Aquí corre la arena entre las peñas de azul noche, las cascadas se arruinan con el brillo y la chispa, y el color se vuelve áspero, difícil de aprehender en el espectro mortal de esta…
¿Qué es lo que queda si no una montaña de bosques muertos? El árbol del sueño, roto, abierto y comido por los elefantes. El árbol de la ilusión, de la fantasía, seco, recubierto de termitas, horadado en miles de pequeñas cicatrices oscuras, irrecuperables; la hierba…
Música: Dexter Britain En la barahúnda del ruido frío, solos somos, como pedruscos de hielo, batiéndonos revueltos por las olas en el crujir del tiempo en sus junturas, que acechan en gradaciones de vida, que rumian en dogmas las emociones, y la tierra lejos cubierta…
Si escapar de… Anamnesis retorcida que se derrumba, delusión diluída que diluye. Si no seguir por… Estrechado, ferroso, caustico borde la grieta sulfurosa que aprieta, que asfixia acogotando en el futuro, recio, decidido. Si no hablar al… Amamantarse…
Crecemos, de aceite todo se tiñe, se espesa el fondo blanco de los ojos, y en la viscosidad de los olvidos comienzan a bullir las soledades, el gusto seco de la sombra breve. Volvemos a recomponer los brillos que transparentan entre las junturas del tiempo confinado,…
Frío. Empapado en sudor. Tiemblo; de miedo. Tiemblo, de rabia hacia mí. Me quema. Miro y no encuentro. Veo sombras barridas, el dolor en mi naturaleza. Y no duerme, nadie. Envejezco; sin cambio. Sufro, más, cada verano; ya no son veranos, son esperas rasposas….
Ambientada en el siglo XXV que combina una huida espacial trepidante con una reflexión profunda sobre la consciencia y el futuro de la humanidad a lo largo de 500 años de expansión galáctica. Sumérgete en una nueva realidad para nuestro futuro.
Segunda parte de la trilogía, que continua con la huida y la búsqueda de Ada a través de una galaxia en tensión, ampliando la mitología de la saga con nuevos mundos y conflictos mientras explora un secreto capaz de redefinir el sentido mismo de la humanidad.
Una novela híbrida y no lineal que explora, a través de un viaje iniciático de tintes filosóficos y kafkianos, la pérdida de la imaginación en el mundo moderno y la búsqueda de sentido de un protagonista atrapado entre la autoficción, lo onírico y las fronteras difusas de la realidad.
Estos textos no son más que una muestra de las noches que, aun con sueño, no nos permiten descansar. Un alivio del diario y la rutina. No le busques ni sentido ni historia, no son más que escritos del insomnio, remedios contra la vigilia.
Oscuro y difuso, de personalidad desdoblada; escritos de lo raro y de lo íntimo, de lo tremendo y de lo posible; poesía, cuentos, imágenes, todo cabe. Como en esta música inacabada que son las Bardulias.
Oscuro y difuso, de personalidad desdoblada; escritos de lo raro y de lo íntimo, de lo tremendo y de lo posible; poesía, cuentos, imágenes, todo cabe. Como en esta música inacabada que son las Bardulias.