asco de vida

Lo peor no es sumirse en la distancia, ni en la ausencia, ni en un millar de imágenes diluídas en los besos y dolores, ni la somnolencia aún vesicante en su tacto pesado y nocturnal sobre el perfil remoto de las calles contra el frío y el tiempo del revés, en lucha por recordarse radiantes… No, lo peor no es no aprender a estar, sin más, lo peor es no saber nada del otro, conformarse en el silencio, y hasta aquí, y sobrevivir, desgarradas las ganas de habernos dormido juntos la rabia y el horror de la mañana, malditos en la pérdida sonora de la inopia auto impuesta, desgarrada.…

La vida es una poderosa extraña sombra antediluviana de millares de bocas y pasiones, de tentáculos que todo lo tocan que todo lo babean, en sus densas, oscuras emulsiones.…

Demasiadas cosas, demasiadas brumas, grumos de nervios mentales, glosolalia autoinmune consumiendo el calor de las codas perezosas; como si faltase algún conector, la sustancia justa para engrasar todo el mecanismo y hacerlo volar, una vez más, en esa gargalesis circunvolucionada, irritando hasta el colón las meninges de hierro, la piel endurecida de la imaginación.…

Al menos hoy he tenido un momento, eso me digo, entre tanta insensatez, tanta pasión mal dirigida, tanta esclavitud congestionada, entre tanta muerte he tenido un momento, una diminuta y brillante, esquiva brizna de nieve perdida, filigrana de vida.…

Te diría que al olvido le importas una mierda, que sufras y corras, que desangres la piel lo que puedas, que te hagas de todas las pieles que te sudan, antes de que, y huelas, y beses, y desbordes todas las montañas, que saltes la carretera y te montes encima del monstruo de acero, por fin, ocre; que se enteren todas las infancias de que seguirás aquí, pasando igual, trepando igual con tu sed de agua perpetua…

Te diría que no despertaras, nunca temprano, que siguieras buscando la nieve en los túneles feos bajo las negras arterias de asfalto, ¡qué te vuelvas a enterrar!…

Venga, repite, repite, repite, repasa, repasa, repasa, vamos, una vez más, sube la montañita: cambia esto, cambia aquello, tú, rumiante, no pienses más, no pienses mucho, escúchame: estrategia, del latín: estrategia; en francés: estrategie, o no, o seguro, pues borra todo ¿lo estás anotando?…

El metro me ha dolido hoy más que otras veces, y la tristeza que acumulan todas las caras se me ha clavado entre los ojos y el dolor de cabeza, y la amargura, y el hormigueo en las puntas de los dedos me durarán todo el día, quizá más, y bajarán hasta el estómago y se recogerán en el fondo limoso de todos los demás días, agotando músculos y palabras.…

Vivo alegre en una caja justo al lado de la tuya, todos vivimos felices, cada cual seco en la suya.

Las hay de muchos colores: de pulcra y rota blancura, grises, verdes, y hasta azules; las más son de color hulla.…

1. Pesimismo, lo primero, que la muerte es una constante, hasta divertida; pesimismo estricto, no el que venden por televisión los telediarios; pesimismo serio, del buen alemán.…

¿Qué es lo que queda si no una montaña de bosques muertos? El árbol del sueño, roto, abierto y comido por los elefantes.…

Si escapar de… Anamnesis retorcida que se derrumba, delusión diluída que diluye. Si no seguir por… Estrechado, ferroso, caustico borde la grieta sulfurosa que aprieta, que asfixia acogotando en el futuro, recio, decidido.…

Frío. Empapado en sudor. Tiemblo; de miedo. Tiemblo, de rabia hacia mí. Me quema. Miro y no encuentro. Veo sombras barridas, el dolor en mi naturaleza.…

Y la vida es esto, ¿no? Todas las despedidas: calles vacías, estaciones, aeropuertos sin piedad. Una casa revuelta, sin hogar, noches enteras de luz, un atasco tras otro: para, semáforo.…

Una rima larga y la sensación jugosa de olvidarlo. Todo.

Diez palabras, o veinte, y el tiempo que corre esparcido. Todo.…

No seré mejor que tú, nunca, no lo alcanzaré. Pero si me río, y lloro. Pero si bebo, y me aplico.…

¿Qué somos? Qué será de la memoria cuando envuelva el tiempo de polvo negro la tardes ahijadas de luz bajía, de la nostalgia afilado refugio; qué será de las esbeltas cigüeñas que como henchidos soldados del cielo vigilan en lo alto de las farolas, irregulares su paso marcando.…

Déjame que duerma, solo, déjame en la arena gris desaparecido, orlando al espectro en su perfil.

Déjame que sea , solo, en el asfalto, sutil campo de muertos en vida, déjame al tedio fundir.…

Y mando caritas sonrientes, que guiñan ojos y lloran de emoción, y mientras me recomo por dentro. Da igual la oscuridad si va por dentro, circulando en ebras de gelatinosos errores mal zanjados.…

Yo tengo que protegerme de la nostalgia. Tengo que levantar constantes barreras contra esa extraña sinestesia que me hace saborear el pasado, como aguijonado, como si fueran a ser nuevos futuros.Yo debo atender a la memoria, esconder los recuerdos que asoman en cada sonido, en el agua y en la madera, en el olor de las calles, defender el territorio de lo sensible presente.…

En la calle Caramuelhan pasado muchas lluviasbarriendo la vieja miely el cortante eco del frío.En la calle Caramuelhe visto pasar fantasmas,como entre los paseantes,de los pesados nocturnosque crujían en tus ojosreventándote las lunas.En la calle Caramuelhe recogido las piezasde una senda mal cruzadasobre el asfalto encharcado,aún brillaba la rabia,retumbaban las raícesdel dolor que se forjóbajo los piélagos solos.…

Qué si no la noche se cocina en tu cerebro,qué si no el pistilo oscuro de la bestia extraña;escalera de caracol que sola desciendeperdida entre los cenagales del yermo día,efímera en cada oscurecer, breve en el sueño,persistente en la nocturnidad que ata el colorsereno al tomar el control del correr sin más,del dejarse llevar, burlar la arena en los ojos…Qué si no se disfraza en tus brumosas vigilias,qué si no te huye grimosa entre gritos de furia;será que has de apaciguar las iras de la noche,será que aún no dominas de su ritmo, la forma.…

Qué serás cuando sea la nada quien te alcance, sonriente y húmeda,qué serás cuando no haya más caminos que la corriente sola.¿Estás preparado para abrazarte a la última parhelia?¿Sabrás saltar tan alto que no te arrastren los vientos del vacío?Qué harás cuando te quedes solo y no queden más que los bichos,las alimañas que se crecen con la tortura de las tormentas heladas,¿alcanzará tu calor para mantener el latido constante?¿Serás lo que seas?…

Es un espacio riquísimo al findel postrer brillo de realidad;es el remanso único y personalcuando nada es ya por o para sí.…

No he sido alto,por debajo de la media más bien.No he sido fuerte,nada parecido a un ideal.No soy muy listo,mucho menos de lo que creo.No hago nada especialmente bien,salvo quizá el no hacer naday el mirar con lo ojos a los que todo se pudre.Soy lo que soy,más bien poco,más bien tirando a nada,sumiso e inevitable postulante del tedioy el sin fin de la mediocridad.Hacia allí me encamino tranquilo,hacia las mil y una muertesdel seso despierto y vivo,recorriendo el sendero de quiénesnos reconocemos en hacer del silencio,de la humildad silenciosa,refugio del llanto y la espera,eterna espera de pasar descalzos,a pesar de los cristales,a pesar de las agujasque nos van dejandolos que antes pasaron.No soy nada,más bien tirando a muerte,como todos,pero un poco más gris,recocido,por no encontrar ni músicani el mínimo sentido.…

Creo que en este mundo falta mucha filosofía, mucha más;que sobra economía, por todas partes;y que falta, por encima de todo, mucha, mucha humanidad.…