Oh, red profesional, banal,
inflamación de lo aparente,
bastión del simio narcisista,
recipiente de lo insufrible,
¿Cómo es que todo en ti, por ti,
huele a podrido, a figurado?
¿Cómo es que todos por ti, de ti,
escriben como si con su ano?
¿Por qué todo tú eres mentira?
¿Por qué tanto lamerse el culo
unos a otros, desesperados,
sin el más triste disimulo?
¿Por qué mentimos, dime,
tanto, cuando por ti hablamos?
¿Por qué necesitamos, bobos,
toda una vida inventarnos?
Soy un triunfador, cuando nadie
me mira, conoce de cerca;
soy lo que yo quisiera ser:
muerto dentro, feliz por fuera.
Soy el que comenta: ese idiota;
soy la que recomienda (mierdas);
soy quien se atreve a presumir,
soy yo y mi trabajo (de mierda).
Soy la coach y el líder empático,
soy el CEO y el generador
de contenidos y vacíos,
soy el falso y el emprendedor.
Soy el que se ha creído los memes,
la que habla por hablar (mal),
el que te grita: ¡liderazgo,
resiliencia, productividad!
Soy un cromo, el ignaro cliché
repetido hasta lo servil,
un demandante de ignorancia
un gif, el chiste hecho perfil
Oh, red superpofesional,
refugio de la estupidez,
la mediocridad funcional,
¿por qué te hemos de padecer?
Superficiales entusiastas,
fanáticos frontalizados,
narcisistas corporativos,
anónimos encadenados.
