Yo tengo que protegerme de la nostalgia. Tengo que levantar constantes barreras contra esa extraña sinestesia que me hace saborear el pasado, como aguijonado, como si fueran a ser nuevos futuros.Yo debo atender a la memoria,…
Duro es hasta el sol enganchado en los largos estratos del suelo. Dura es la mañana que rompe en hielo seco. Variables son las formas de los sentidos olvidados; van y vienen, van y vienen,
Del sabor borroso de tu deseo rumian mis sombras sus pérfidas risas, traviesas, sibilinas, babeantes, refocilándose en mi humanidad ante el calor de tus ecos cercanos.
Nada del rostro bruno de ayer, hoy no eres más la sombra peregrina, el grito callado encerrado en los dientes, resbalando en medio de su grito, siempre tensos,
¿Qué ves cuando te miras al espejo? ¿Cuántos finales? ¿Cuánto de tus sombras? Puedes seguir la marca de las horas, que aunque breves, cercaron tu reflejo… ¿Qué asoma a tu espalda contra el espejo?
¿Qué hacer cuando sólo vemos la muerte, cuando la maldad nos atrofia? ¿Qué hacer cuando nos enfrentamos a los más monstruosos reflejos del hombre? La vida.
Qué si no la noche se cocina en tu cerebro, qué si no el pistilo oscuro de la bestia extraña; escalera de caracol que sola desciende perdida entre los cenagales del yermo día, efímera en cada oscurecer, breve en el sueño,
Una palabra sola en la frontera del viento aludo temblando en delirios, y los muros de la distancia entera deshaciéndose al borde de sentirnos, a pesar de la consciente locura,
No es un olor, no es el sabor dulce del fresco nocturno, tampoco son las luces titilantes sobre el final azul del día profundo, ni siquiera el rumor del pueblo
Qué serás cuando sea la nada quien te alcance, sonriente y húmeda, qué serás cuando no haya más caminos que la corriente sola. ¿Estás preparado para abrazarte a la última parhelia?
Somnoliento y alzado en las cumbres del desvelo se mitigan picores y el veneno que fluye, humano, por entre las escaras de la piel; es el sueño un terreno incontrolable y baldío, esclavo de pasiones grises e informes penas,
Lille es una rabia que sigue hirviendo en cada nota. Lille se repite como una revancha de la memoria amoratada en su aciago venirse en los ojos que descansan fijos en el infinito de no haber perdido
Desfilan los militares, lustrosas sus lanzas, desfilan mientras, alrededor, en todas partes la carne se quema y el aire bruno se engrasa con el fino aroma de los miembros arrancados,
Todo, desde el camino oscurecido, entonces, hasta que, ahora, ya no hubiera nada más, ni el frío, lo voy desliendo, así, como desvalido, hurtado en la presciencia de tu vacío.
De los cielos echarse encima revueltos en espasmos de tierra. Me sobrepasan los pasos que no he dado, ahogado en el lodoso saber que ya nada es igual, y cambian hasta las piedras,
Somos de estas horas que se deshacen sin dejar que las gotas caigan sanas, de esas horas que se olvidan raras, así, que del olvidar se deshilachen. Somos de aquellos que valientes pacen
Se muestra la muerte entre las patas de los gatos, viene caminando, sin esconderse del día, que no le hace falta ya ocultar viejas manías, engalanada va, descubriéndose en los pasos que antes, sumergida, recurría sin vestidos;
Y así, pequeña como eres, montada sobre las olas que hacen la vida más rica, más sencilla, más vivible, te veo subir hasta las copas de los árboles que te tomas
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