Somos de estas horas que se deshacen
sin dejar que las gotas caigan sanas,
de esas horas que se olvidan raras,
así, que del olvidar se deshilachen.

Somos de aquellos que valientes pacen
en los prados húmedos que de estrellas
ya se abandonaron; viejas miserias
que ya por ver noches pasar, no existen.

Hechos del no querer pararse nunca,
del vivir por ser, ser por vivir,
hechos de sales y dulces, simiente

de lo que fue o quizá no sea, nunca…
Hechos del verse, así, del no dormir,
del forzarse a ser tozudos vivientes.