Todo los poemas libres, que no tiene por qué dejarse rimar o devolver. Poesía que sale sin más, como un torrente, más lenta o rápida, más formada o masticada, pero siempre con la presión inaudita de las pieles inflamadas. Poesía libre, todo lo que caiga, todo lo que quieras.
Retumba en las cortinas brillantes de tus ojos un temblor de ritmo lento y muy claro sabor; y en las piezas de ese mundo perdido de besos, fantasmas de piel lamen los rastros del sudor.
Y eres viva luz y sombra de todo lo presente. Eres paz, limbo de todas las cosas, un quasar en pulsaciones brillantes. De la norma falsa y tediosa te yergues en olas de azules cabriolas
Es una visión horrífica que nos espera con el alba de los días aún no empezados. Es un cuervo suspendido del busto de palas graznando a gritos la furia errática del céfiro. Es cada sol sin su muerte que impávido flaquea,
Y tú, y el dinero al final de todos los caminos, los dioses de una economía libre; la política tiene muy poco que ver en todo esto; ¿o no? No se cansa el llanto de decir
Por eso nunca dejo de moverme en tu contra, por no quedarme seco en el cauce de esa corriente estólida que nos devuelve rumiando al cemento. Por tus palabras de razón y fe
Me hundo al sol antiguo de los gigantes entre sus huellas de barro profundo, en la sombra ciclópea que anubla mis voces, tintas de mis dedos rotas. Sumiso inclino la necesidad
“Implacable dictadura la de la opinión de las sociedades democráticas; no imploréis de ella ni caridad ni indulgencia, ni flexibilidad alguna en la aplicación de sus leyes a los casos múltiples y complejos de la vida moral.…
¿Qué hacer cuándo el negro del mundo todo lo cubre? ¿Qué hacer sin salida, sin luz, sin túnel siquiera, el vacío y tú, consumidas todas las vías, suspendido en la nada brutal de la injusticia,
Me encontré con el "politólogo" y me decidí a entender: Le hice una pregunta sobre historia: – No, yo no soy historiador. Le pregunté sobre la economía:
Fue un día de retiemblo el que pasamos bajo la niebla, húmedo, de paseos inhóspitos en el frío asequible y goloso, soberbio en sus andares, en cada rincón, en todos los giros
Soy el que te siguió siempre, aun en la sólida oscuridad del tiempo que esquivabas indecisa. Soy el que nunca perdió la luz, aunque de brumas se hubiera cubierto
Insomnio de la condena vital a verse rebasados por el canto dentudo de la distrofia moral; falta de sed y del hambre, quebranto del día deglutiéndose banal
Aún recuerdo la verdad de la hierba y el húmedo vistazo en sus sabores, la calma de la tarde en sus ardores y la luna niña apretando fiera. Veo, aunque de lejos, la noche sierva,
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