Todo los poemas libres, que no tiene por qué dejarse rimar o devolver. Poesía que sale sin más, como un torrente, más lenta o rápida, más formada o masticada, pero siempre con la presión inaudita de las pieles inflamadas. Poesía libre, todo lo que caiga, todo lo que quieras.
De los recuerdos gritarás nerviosa, de tus ventanas manará memoria. Perderemos la luz sana y perfecta, pisará la vieja pradera verde una palabra simple, ronca y seca,
Somos la sangre de todos los muertos. Somos el hambre hecha cultura. Somos el oro que cegó esos ojos. Somos el espíritu de la muerte injusta, los enemigos de la rabia,
"Desconfía de quien te dé todas las respuestas" La vida no está hecha de frases, ni de bocas que se las comen. Tu vida no es alcanzar sus metas, ni las ambiciones que las forjaron.
Es hacerse la noche y llover lunas,hablar con ese córvido sentido tan humano, tremendamente antiguo, que nos ata a la noche y a sus sombras, esa emoción que baja entre las marcas de un sendero hace eones olvidado,
Me la sudan tus obsoletas maneras, esas palabras que como verdad vendes desde hace décadas, destripadas. Me la suda tu vida muerta, esa forma oscura que tienes
Se vienen las edades trasegando todas las finas variables del alma, las más claras, las ocultas, la calma del cielo infantil libre caminando. Suspiras cada día celebrando
No sé por qué he de creer ahora en políticos, nuevos o pasados, no sé por qué he de pensar que ahora, desde hoy, bien hundidos en la mierda que nos trajeron,
Bailan los lagartos en sus paredes tiznadas por el ocre soleado, oasis en el cemento cerrado; cómo sobre la hilera te diviertes saurio calmo, astuto en tus quehaceres
De las sangres que nos han alumbrado corrieron miles de años antes libres por esta tierra todos sus colores, flamíneos destellos que han labrado nuestra sola marca común, trazado
Recordarte no te haría ninguna justicia. Recordarte es como dejar a medias cada frase, recordarte, sólo, a secas, sería dejarte entre la bruma, sola. Yo no te recuerdo, yo te vivo, te siento fulmínea, brillante, arañándome el…
No hay nada peor que escudarse en la profesión o el deber para justificar la injusticia o la violencia contra tus semejantes. Nadie debería ser profesional antes que persona, nadie. Lamentablemente, en este mundo, en nuestra…
Desde el color de fondo de la rosa a la última grieta del hielo, hasta ahí llegan los tentáculos de mi dolor, amarga textura volante, hasta el reposo de la avaricia y el odio
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