Esquirlas de sal,
balastro enano de hiel,
formas calcáreas microscópicas
brotando del fondo,
rascando, arañando,
luchando por salir.
Dolor fino de hielo
vuelve, y sigue,
no se detiene
constante en el goteo…
Y pasan los días,
y pasan del frío
calado de tus manos lejanas
y tu cuerpo extraño,
y el sabor del rincón
oscuro de tus retazos.
Esquirlas de miedo,
ácido recuelo
que albeas las manos
de tiempo ajadas,
dónde os pasamos,
que hice sin esta vista perdida,
estas piernas ya curvadas…
Doblado
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