El que sabe que no sabe. El que sabe que tú sabes que él que no sabe. El que sabe que tú sabes que los demás también saben que él no sabe de algo y, sin embargo, sigue hablando y dando su opinión sobre ese u otros temas, pensando, además, que a ti te puede interesar su opinión después de lo que sabes.
rabia
Ofender a todos los que se ofenden, sigilosos como ciervos, pero gritando como gusanos.
Ofender a la mujer y al hombre, al blanco, al negro y al chino; al indio y al polinesio; a la rubia y a don perfecto ciclado; a su madre, a su padre y a su hermano.…
Canto de rabia y de pena, a la sombra moribunda de los otrora personas, hoy avaricia profunda.
Canto en desesperación a la ambición furibunda y a su ignaro sentimiento, a mi tristeza errabunda.…
No hay ni luces en los caminos marcados, y las sombras corren a esconderse por culpa del vértigo a verse ignoradas.…
A Tim Minchin y a esa chica que hoy criticaba toda la violencia con el lenguaje más violento que pudo encontrar.…
Radical eres del odio. El odio es de la muerte. La muerte es del final, el único irrenunciable. Tu camino extremo es el de la muerte, que mama del odio a la diferencia que hiciste odiando, macerado en tu credo radical.…
Él es el miedo: el miedo ronco de la ignorancia, la luz de los ignorantes, la muerte de lo humano, el valor desnudo del dinero.…
Y la vida es esto, ¿no? Todas las despedidas: calles vacías, estaciones, aeropuertos sin piedad. Una casa revuelta, sin hogar, noches enteras de luz, un atasco tras otro: para, semáforo.…
He vuelto a callar. He vuelto a no saber decir las cosas. He vuelto a sentirlas como un bloqueo, y pasar el calvario de ver sin decir, de mirar sin consolar, sin saber como hablar.…
Y entonces llegan las brumas, y se nublan el sueño, y se agota la vigilia, exausta, remendada una y otra vez, una y otra vez.…
Me hundo al sol antiguo de los gigantesentre sus huellas de barro profundo,en la sombra ciclópea que anublamis voces, tintas de mis dedos rotas.…
Me encontré con el «politólogo»y me decidí a entender:
Le hice una pregunta sobre historia:– No, yo no soy historiador.
Le pregunté sobre la economía:– No, nunca quise ser economista.…
Vesánicas pasionesme arrebatan de ayery elevan del presentela soledad del yermopor el que elegimos caminar,sufrir;reír, poco;llorar, sobre todo llorar…
Del antiguo papel auguralde los sueños vibrantespoco o nada nos ha dejadola terrible tempestad del hieloque proclamó los ídolos de oro;hízonos adoradores de muerte;tempestad de la tristezay el llanto ronco y quedo,en la oscuridad sumido,de la duda eterna obcecado.…
Dedicado a J.A. con rabia…
- A los muertos de Charlie Hebdo
¿Quién soy yo?Nadie. Hoy no soy nadie,me siento nadie…Cómo asimilar tanta vergüenza,pena, impotencia, muerte…Cómo digerir la rabia y el horror,de dónde salen las bestiasque matan por gusto,que asesinan a cualquiera;detrás de una mesa,dibujando,manejando la preciada risa,en el suelo de una calle,a sangre fría, indefensos.¿Quiénes…
Zozobra el color del fríoal penetrar hasta el fondode los dedos inmóviles,rabia del clima extrañoal borde del agua;y las nubes imposiblescercando el día nunca seco.La…
Somos como champiñones, setas agostadas al calor de la pasión por el poder, al sol del prestigio continuo y constante en la pendiente en que despeñamos, cuesta arriba, nuestras vidas.…
En la alta ladera de roca pedernalina
se cuecen las durezas de tu vida rabiosa, al sol, a la lumbre de los astros inflamados, infantiles, cósmicas sombras indiferentes que colman de noche tus pantanosos vacíos.…- Y a olvidarte, a olvidarte más, a dormir sin ti y a esperar, y a esperar,hijos del hambre.
Me has dejado crudo, allí, una vez más…Me he quedado, de nuevo, aletargado,sólido como recuerdo lejano,tan clavado como al verte marchar.…
Qué no quiero tu éxito,qué no.Tu éxito no es másque el puñal siempre listo,las manos nudosasbuscando aferrarte el cuello.
Qué no me des consejo,qué no.No…
No hay más patria que la que a tu alrededor haces crecer,que tu familia, amigos y lugares de los que te alimentas.No…
Hombre soberbio, ahitado de orgullopor creerse especie privilegiada,especie sacra callando el murmulloeterno de vida que, anonadada,observa como muere en el barulloal que el mono erecto la sometiera;ya no respetamos a las estrellas,olvidamos nuestras naturalezas.…
De los recuerdos gritarás nerviosa,de tus ventanas manará memoria.
Perderemos la luz sana y perfecta,pisará la vieja pradera verdeuna palabra simple, ronca y seca,otras formas que no sabrán perderte,habrá, incluso, quien al verla no sientael tiempo harto de vida que nos diste.No…
Esquirlas de sal,balastro enano de hiel,formas calcáreas microscópicasbrotando del fondo,rascando, arañando,luchando por salir.Dolor fino de hielovuelve, y sigue,no se detieneconstante en el goteo…Y pasan los días,y pasan del fríocalado de tus manos lejanasy tu cuerpo extraño,y el sabor del rincónoscuro de tus retazos.Esquirlas…
Los colores que duelen.Las formas que se deshacenen nuestra puta cara.Este mundo que gira insanoy el hombre, con pie de muerte,avanzando hacia al detalle final.Una…
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