rabia

Canto de rabia y de pena, a la sombra moribunda de los otrora personas, hoy avaricia profunda.

Canto en desesperación a la ambición furibunda y a su ignaro sentimiento, a mi tristeza errabunda.…

No hay ni luces en los caminos marcados, y las sombras corren a esconderse por culpa del vértigo a verse ignoradas.…

A Tim Minchin y a esa chica que hoy criticaba toda la violencia con el lenguaje más violento que pudo encontrar.…

Radical eres del odio. El odio es de la muerte. La muerte es del final, el único irrenunciable. Tu camino extremo es el de la muerte, que mama del odio a la diferencia que hiciste odiando, macerado en tu credo radical.…

Él es el miedo: el miedo ronco de la ignorancia, la luz de los ignorantes, la muerte de lo humano, el valor desnudo del dinero.…

Y la vida es esto, ¿no? Todas las despedidas: calles vacías, estaciones, aeropuertos sin piedad. Una casa revuelta, sin hogar, noches enteras de luz, un atasco tras otro: para, semáforo.…

He vuelto a callar. He vuelto a no saber decir las cosas. He vuelto a sentirlas como un bloqueo, y pasar el calvario de ver sin decir, de mirar sin consolar, sin saber como hablar.…

Y entonces llegan las brumas, y se nublan el sueño, y se agota la vigilia, exausta, remendada una y otra vez, una y otra vez.…

Me hundo al sol antiguo de los gigantesentre sus huellas de barro profundo,en la sombra ciclópea que anublamis voces, tintas de mis dedos rotas.…

Me encontré con el «politólogo»y me decidí a entender:

Le hice una pregunta sobre historia:– No, yo no soy historiador.

Le pregunté sobre la economía:– No, nunca quise ser economista.…

Vesánicas pasionesme arrebatan de ayery elevan del presentela soledad del yermopor el que elegimos caminar,sufrir;reír, poco;llorar, sobre todo llorar…

Del antiguo papel auguralde los sueños vibrantespoco o nada nos ha dejadola terrible tempestad del hieloque proclamó los ídolos de oro;hízonos adoradores de muerte;tempestad de la tristezay el llanto ronco y quedo,en la oscuridad sumido,de la duda eterna obcecado.…

Dedicado a J.A. con rabia…

A los muertos de Charlie Hebdo

¿Quién soy yo?Nadie. Hoy no soy nadie,me siento nadie…Cómo asimilar tanta vergüenza,pena, impotencia, muerte…Cómo digerir la rabia y el horror,de dónde salen las bestiasque matan por gusto,que asesinan a cualquiera;detrás de una mesa,dibujando,manejando la preciada risa,en el suelo de una calle,a sangre fría, indefensos.¿Quiénes son estos cobardes,malnacidos, degenerados?No son de este mundo,no nos pertenecen,no caben en la galaxia,no serán ni en la vasta oscuridadde las ideas más podridas y rotas.…

Zozobra el color del fríoal penetrar hasta el fondode los dedos inmóviles,rabia del clima extrañoal borde del agua;y las nubes imposiblescercando el día nunca seco.La calle hace de esponja;nada más que agua,agua buscándote el rostro,agua que no deja sentir,que aprieta los pasos,agua y agua,sólo hay agua…Tiembla el sol invisible,y la luz es puro vacío,inútil reflejo del sentido;broma de la mañanaarrastrada entre las sombrasde dentudos albañales,no hay más que el agua oscuraestancada en los barrosalumbrados al finalde las horas maltrechas,de una vida entre asfaltosy glaucas promesas de gloria;rendida,llorosa,sorda al color del frío.…

Somos como champiñones, setas agostadas al calor de la pasión por el poder, al sol del prestigio continuo y constante en la pendiente en que despeñamos, cuesta arriba, nuestras vidas.…

En la alta ladera de roca pedernalina

se cuecen las durezas de tu vida rabiosa, al sol, a la lumbre de los astros inflamados, infantiles, cósmicas sombras indiferentes que colman de noche tus pantanosos vacíos.…

Y a olvidarte, a olvidarte más, a dormir sin ti y a esperar, y a esperar,hijos del hambre.

Me has dejado crudo, allí, una vez más…Me he quedado, de nuevo, aletargado,sólido como recuerdo lejano,tan clavado como al verte marchar.…

Qué no quiero tu éxito,qué no.Tu éxito no es másque el puñal siempre listo,las manos nudosasbuscando aferrarte el cuello.

Qué no me des consejo,qué no.No quiero el consejo emponzoñado,en esta vida mi destinono tendrá que ver con el oroni con la sagrada avaricia,que mi vida no serála del hombre y mujer modernos,solos, aislados,perdidos en la búsquedade la brumosa luz final,esquiva,siempre prometida,nunca alcanzada.…

No hay más patria que la que a tu alrededor haces crecer,que tu familia, amigos y lugares de los que te alimentas.No hay más hombres y mujeres que los que ves,alrededor del mundo,iguales a ti, en todo.No hablo una lengua por gusto,me gustaría hablarlas todas;el lenguaje se hizo para entendernos,para unirnos, no para usarlo como lanza.Me gustaría hablar todas las lenguas,o mejor,que hablásemos, al fin, todos una.Las fronteras son las que llevas tú dentro.La identidad nacional no existe, son chorradas;no hay más identidad que la tuya,la identidad de ser persona.Si quieres levantarnos fronteras,si pones peajes al mundo,a la vida de otros,los condenas al desierto por su pobreza,si te crees por encima porque la suerte te sonrío en la vida,no serás más que otro patriota, otro idiota.¿Te duele?Me alegro.No hay más patria que tu infancia,y para eso no existen banderas, ni himnos,ni rancios tratados que te lo guarden.Ser más persona y menos borrego,ser más humano y menos político,a eso te reto.Y que dejes de ser patriota,sólo mantuvo guerras,sólo llamó a la muerte.…

Hombre soberbio, ahitado de orgullopor creerse especie privilegiada,especie sacra callando el murmulloeterno de vida que, anonadada,observa como muere en el barulloal que el mono erecto la sometiera;ya no respetamos a las estrellas,olvidamos nuestras naturalezas.…

De los recuerdos gritarás nerviosa,de tus ventanas manará memoria.

Perderemos la luz sana y perfecta,pisará la vieja pradera verdeuna palabra simple, ronca y seca,otras formas que no sabrán perderte,habrá, incluso, quien al verla no sientael tiempo harto de vida que nos diste.No brillarán más las baldas repletasde historias que no olvidamos leerte,no correrá nadie en tus escaleras,se apagará el ruido por hacertesentir las misma alegría sincera,cada vez que de volver a verteen tu luz de mayos siempre llena,hallamos juntos, de vernos, la suerte.…

Esquirlas de sal,balastro enano de hiel,formas calcáreas microscópicasbrotando del fondo,rascando, arañando,luchando por salir.Dolor fino de hielovuelve, y sigue,no se detieneconstante en el goteo…Y pasan los días,y pasan del fríocalado de tus manos lejanasy tu cuerpo extraño,y el sabor del rincónoscuro de tus retazos.Esquirlas de miedo,ácido recueloque albeas las manosde tiempo ajadas,dónde os pasamos,que hice sin esta vista perdida,estas piernas ya curvadas……

Los colores que duelen.Las formas que se deshacenen nuestra puta cara.Este mundo que gira insanoy el hombre, con pie de muerte,avanzando hacia al detalle final.Una larga fila,un rebaño de macacos sin opinión,cargados de oro, locos por el oro,amargados por la tecnología,sometidos al rápido morir de las cosas.Sólo por ser distinto apestas,por querer no volver sometido,sodomizado por el engaño general,la mierda que comemos,en cada uno de sus discursos,de sus canciones,de sus escritos vacíos,en cada mano cargada de cuchillasque nos tiendencon sonrisa torcida y falsa.…

Me la sudan tus obsoletas maneras,esas palabras que como verdad vendesdesde hace décadas, destripadas.Me la suda tu vida muerta,esa forma oscura que tienesde beberte la savia de los demás.Me la sudan tus ojos glaucos,si no fuera por tu grave impotenciaemocional, en dos te partiría,esclavo, obtuso, lamento del alma,sucio, estúpido, mono sin seso.…

Bailan los lagartos en sus paredestiznadas por el ocre soleado,oasis en el cemento cerrado;cómo sobre la hilera te diviertes

saurio calmo, astuto en tus quehacereshaces de vida el patio iluminadocon tus dedos de paso aventosado,compañera que en lo urbano te creces.…