¿Cuándo haremos por dejar de construir? Tendrá final el voraz apetito que nos urge, hasta el último centímetro, hasta la última brizna por cubrir;
¿habrá paz para el que quiera dormir?…
hombre
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Yo entre las hojas de la lluvia, en el arabesco verde rabiante circulando. El agua respira entre la piel y el llano, sangre de tierra que hizo libre, hizo de los muertos y la memoria.…
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… el futuro es eso que crece.
Nacionalismos de patria y frontera, políticas del terror y del hambre, olvido que se hará, vieja negrura; secos paradigmas ya sin raigambre.…
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… y todo será de todos, aunque te pese.
El futuro es la sámara que crece entre las excusas de tu egoísmo y el ríspido terror que se recuece en los temblores de tu ajado abismo; inefable y sombrío, en luz se teje, se cuida entre desecados caminos, y al final, razón que vive emociones, hablaremos como entre corazones.…
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No dejarse llevar por los absolutos, tampoco por los absurdos o los cobardes.
No perder el tiempo en las sombras de lo convencional o establecido.…
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… y todo será de todos, aunque te pese, aunque creas que hablas de lo mismo, aunque tus manos consideres extrañas; el mundo será de todos, y todos de la oscuridad que no anhela estrellada las luces del alba.…
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Se me comen los demonios, los de la edad y su rutina, hace ya tiempo que se me viene riendo la duda.…
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Duerme todo lo que puedas, siempre que puedas. Pierde el tiempo, constantemente, no te dé miedo; si alguien piensa que la vida tiene más propósito que el de vivirla, se equivoca.…
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Hagamos una cosa, hagamos lo contrario: cuando soñemos, seamos; si toca correr, descansemos, y al despertar, sonriamos. Llegará la lluvia, y saldremos a la calle vestidos de sol.…
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Y la vida es esto, ¿no? Todas las despedidas: calles vacías, estaciones, aeropuertos sin piedad. Una casa revuelta, sin hogar, noches enteras de luz, un atasco tras otro: para, semáforo.…
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¿Qué somos? Qué será de la memoria cuando envuelva el tiempo de polvo negro la tardes ahijadas de luz bajía, de la nostalgia afilado refugio; qué será de las esbeltas cigüeñas que como henchidos soldados del cielo vigilan en lo alto de las farolas, irregulares su paso marcando.…
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“The hottest places in hell are reserved for those who, in times of great moral crisis, maintain their neutrality.” Dante Alighieri
Miras.…
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No soy un aventurero, salvo por esas gargantas que se marcan en tu pelo cuando soplan las tormentas. No soy el de los grandes viajes, no tengo hambre de batallas, sólo soy valiente cuando de tus besos me levantas, perdido como entre endriagos en sueños de noches raras.…
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No hay futuro para el hombre, barro de asfalto y oro; no hay futuro para el hombre, muerte de envidia y coltán.…
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Las utopías son camino; el destino, ponerse a caminar.
Ingenuidad, dices, y borbota en ti la lógica manida de la historia de piedra.…
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Duermes, sueñas, y cantas, desde que fuiste sombra, sigues, y desde entonces, entre la noche azul, los trazos remotos de voces antiguas, ricas, reflejo de la vida que antes surcara el fluído que al respirar, trasladas; que pensando, moldeas; que sintiendo en cada hebra, a tu alrededor, levantas.…
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En defensa del pesimismo. Por la vida imperfecta plagada de llagas, por el fracaso humeante –el mío–.
En defensa de los finales más grises, los finales de verdad, y las tormentas que todo lo arrasan, hasta las mañanas.…
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Tranquilo. Tranquilo. Tranquilo. Déjate llevar, déjate mecer, si te resistes será peor. Te empeñas en luchar contra la corriente, como si tal corriente hubiera, y te empeñas en no desfallecer cada día, como si tal lucha existiera.…
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No lo pierda, no deje que se escape. Consérvela como si no existiera, como si en este mundo no tuviera más existencia que la del rescate
en las mañanas que el frío repique; frío no del frío, frío si hubiera, si hubiera mirado como si fuera, probado, andado, besado… Asegure,
no deje que se vuele, aunque le obliguen; guarde la marcha estoica del latir, sienta el sonido breve de la dulce
balumba que con los charcos revive; ¡Guárdela y pise!…
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Pocos espacios quedan ya para el recambio,para darse a la santísima vergüenza de enlodarseen los brazos, ojos y boca del otro.Quedan pocas ganas en este mundode darse a la bendita sensación de estrecharse,de abrirse las faldas, los pantalones, las camisas y vestidos.Es como si doliera ver el amarse,físicamente,dulce indómita manera del comerse solos…Entre hombres,entre mujeres,entre hombres y mujeres;en grupo, solitarios, por tríos,en almacenes llenos de cuerpos desnudos;sexualmente brillantes, si nos dejan,todos,¿por qué se esconden las verdades del cuerpo?Malditos dioses altivos y cuadrados,recortadores de humanidades…Crecen en las vergüenzas nocivas,hiedras venenosas del conservadurismo pastoso,asilando el sexo, como si enfermedad,y en la mentira de morales debilitadas,proscritas,escondidos por no saber,por no escuchar de pulsiones el grito atávico,natural…
¡Sanas, santísimas pulsiones!¿Qué más da el cómo o el qué,el con quién maldito,si lo hacen dos, o tres, o cinco,con él, con ella o con todos,juntos, encantados y jugosos,abrazados en sus risas?…
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Me gustaría decir grandes palabras, las más grandes, sobre un perro que, como casi todos, ha sido único, pero no me salen.…
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De los cielos echarse encimarevueltos en espasmos de tierra.Me sobrepasan los pasos que no he dado,ahogado en el lodoso saber que ya nada es igual,y cambian hasta las piedras,que nunca cambiaron;cambian hasta mis manosque siempre parecieron las mismas,se agitan, crueles, los mares de espuma y asfalto;se revierten y retuercen las losasde esta cantera ineludible,pesada y errática,que es la vida.…
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No peles la fruta.No quieras perderte nada por miedo,no te arriesgues a olvidar bajo el tediode seguir siempre la senda segura.…
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Creo que en este mundo falta mucha filosofía, mucha más;que sobra economía, por todas partes;y que falta, por encima de todo, mucha, mucha humanidad.…
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Es una especie de vacío,un colpaso eflorescenteque crece, purulento,en la oscura profundidadde los días aciagos.Es una especie de bloqueo,la nada incolora,inodora, indolora,insaciable del sueño retorcido.Es enterrarse en vida,miedo a endurecerse,a convertirse en la personaque quieren, que a ellos conviene.No es más que el pánicoa secarme y perderla locura por las palabras,por el taranto oculto de la poesía.No es más que temeresta moderna muerte en vida,burocracia de los sentidos,inquisición de nuestras utopías.No sé lo que espero me encuentro reducidoal espasmo eméticode todas las rutinas forzadas,empequeñecido,domado,cada vez más ciego del alma……
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