Un templo en las cumbres, acunado por los pinos,
de sus paredes austeras derrama la vida
en las empinadas cuestas que guían las sombras
hasta el corazón empedrado de sus estelas.
Un lugar que abraza la montaña en sus bajadas,
como al resto de los hijos que creció en granitos,
y deja llevarse en sus almas de color verde
los cuentos de mil vidas que pasan como suyas.
Silba el agua del río que baja atropellada
hasta revolcar los pies de los niños que han sido;
acaricia sus verdades, guarda sus mentiras,
leva del corazón sus amores y sus risas.
Canta el sol mientras florece el tiempo en sus racimos,
y en sus frutos se reflejan todas las miradas;
cantan las estrellas cuando el día ya no alcanza,
celebra la luna que hoy la noche será larga.
Hasta la mañana entonces, que no vuelva nada,
que crezcan las formas de la libertad y el baile,
que vuelvan los faunos, que se despierten las ninfas,
que corra el vino y la miel, que ardan todas las sangres.
Y no volvamos hasta que se consuma el mundo.
Y no dejemos de mirarnos, ni de tocarnos,
ni de amarnos, ni de besarnos, ni de mirarnos,
hasta que se consuma el mundo, hasta que se duerma.
Hasta que nos olvide y nos hagamos del viento.
