Octubre 2017
Otoño gris como el plomo, cerrado, ocre bruno de nostalgias pasadas, cómo se enturbian de sol tus mañanas: cómo por tus ojos el descastado, quien bien te teme y pasa desolado, quien se confunde en tu melancolía; aún el niño que robado mira tras la ventanas tu lluvia tranquila y profundo siente el caer del día, quien sufre tus semanas ya proscritas.…
Ahora que tus patas, ya renqueantes, no buscan el ritmo de las carreras; ahora que con gesto calmo miras sin curiosidad a los paseantes.…
Tengo el cielo hoy en una mano y dos encuentros de ti colgando de la otra, que no reprende, que no sabe dónde termina el día y comienza la noche que en tus lados se define.…
Del frío que no llegara, y de ese gris fugitivo que el viento envuelve sufrido, la noche oblicua pasara, como sin pies caminara.…
Noches, que es lo que Madrid más tiene.
En lugares pequeños de volatilidad irreflexiva; nocturnos casi oscuros, anárquicos gravitones absorbentes, es donde transita el magma de la verdadera cordura: el cian de las ideas, el verde del cielo, el negro de las sombras que se arrastran ya lejos, cansadas, ruinosas en la oscuridad del día.…
Y mientras la gente muere: de frío, de insoportable, intolerable dejadez ante guerras en los dientes del poder, de indiferencia, de complicidad en avulsas razones.…
Vivimos el mejor de los tiempos pasados. Vivimos entre los muertos, presentes y futuros. Vivimos con la sentencia del demente rico.…
A Pedro, que es un espíritu libre, a pesar de su edad.
«Sé feliz» O mejor: no, no lo seas. Casi mejor, vive, sin más, y a la mierda con la felicidad, marasmo horrible de nuestro tiempo.…
En la sumisión del tiempo y la certera angustia, en la profunda sensación del verse cercano, construido de nuevo en solitaria realidad.…
De línea blanca al borde del fuego, una piedra que de cristal saliva, el aroma de sal y la distancia, y un pie en el estribo; el otro lejano, mutilado en dactilares susurros.…
El sol no brilla, errante multiplica. Tu día pasa, y no es por bucear que no lo transpiras, que hablas colgado, o contigo desbandado, entre cuadros, demasiados cuadros, barbas sentidas y una voz que es de topo, requemada, casi, áspero, no te entiendo los climas, ni el cruento oscuro blanco agudo roto, ni la distancia en tu estado de rana, entre pulgadas de renco sonido.…
Aquí vuelan el cuervo y su sombra, y la vendedora de caminos sin correo ni textura. Aquí corre la arena entre las peñas de azul noche, las cascadas se arruinan con el brillo y la chispa, y el color se vuelve áspero, difícil de aprehender en el espectro mortal de esta sucinta existencia, breve de sentido.…
Pasan los años sin mucho cansarse, equilibrios batidos por la niebla, el sol se sucede y la elipse monta en su excentricidad todas las noches.…
¿Qué es lo que queda si no una montaña de bosques muertos? El árbol del sueño, roto, abierto y comido por los elefantes.…
Música: Dexter Britain
En la barahúnda del ruido frío, solos somos, como pedruscos de hielo, batiéndonos revueltos por las olas en el crujir del tiempo en sus junturas, que acechan en gradaciones de vida, que rumian en dogmas las emociones, y la tierra lejos cubierta en limo asoma en sus caminos sulfatados, se distinguen las curvas del precepto: no recorrerás las sendas oscuras, no saldrás de la luz que artificiosa para ti prepararon tus antiguos, no decidirás revertirte en formas que no se concibieran angulosas, no verás, no serás, no besarás… Como madera por el sol tañida floreceremos en sanas durezas, y aunque en ácido la espuma torciera y agujas enervaran desde el fondo, al mar del encuentro libre tornamos, a volvernos a encontrar, entre el caos, a volvernos a mirar, sin remedios, a ver, a ser, volvernos a besar, contra la escarpa y la cortante lengua y los vicios de encorsetar verdades; somos solos, como pedruscos de hielo, y en el torbellino de lo finito nos encontramos, trivios y fosfóricos, en contra de todas las conclusiones.…
Tú, y tus piernas. Y hasta ahí todo lo que ahogan los horizontes traslunares gravitando en ondulaciones nanométricas, sin freno.…
Si escapar de… Anamnesis retorcida que se derrumba, delusión diluída que diluye. Si no seguir por… Estrechado, ferroso, caustico borde la grieta sulfurosa que aprieta, que asfixia acogotando en el futuro, recio, decidido.…
Crecemos, de aceite todo se tiñe, se espesa el fondo blanco de los ojos, y en la viscosidad de los olvidos comienzan a bullir las soledades, el gusto seco de la sombra breve.…
Yo, en la cocina hasta los codos, tú, en la ventana, volando al otro lado de tu reflejo, huele a lluvia y a perejil, y hasta el sol encuentra un hueco para colarse en tu mirada.…
… el futuro es eso que crece.
Nacionalismos de patria y frontera, políticas del terror y del hambre, olvido que se hará, vieja negrura; secos paradigmas ya sin raigambre.…
… y todo será de todos, aunque te pese.
El futuro es la sámara que crece entre las excusas de tu egoísmo y el ríspido terror que se recuece en los temblores de tu ajado abismo; inefable y sombrío, en luz se teje, se cuida entre desecados caminos, y al final, razón que vive emociones, hablaremos como entre corazones.…
¿Cómo? El guiño de uno de tus ojos perdido en la vastitud del brillo insostenible en el corazón de la oscuridad.…
...lo mismo que todos.
Crees que no, pero el mundo progresa, y aun a pesar tuyo, reo del miedo, seguirá el camino de la belleza, de la solidaridad entre pueblos… A pesar de ti, que gritas y aterras, sabremos de una vida que es de todos; crees que eres especial y no lo eres, crees que no, pero todo mereces…
Imange por: rubiestone…
Te diluyes como las vetas del mármol rojo, una imagen que en la música ya no circula; te diluyes, de tu silueta escapan los líquidos, y en esa última dulzura catasterizarte, porque te alejes que soy de miedo y tú tan frágil y en las modas de la moral me hallas aprendido.…
Es la distancia, y la memoria que se imagina sola entre los pasajes del ir desapareciendo, como erosionada, desprovista de la intensidad que otrora inflamara el latido.…
