Todo los poemas libres, que no tiene por qué dejarse rimar o devolver. Poesía que sale sin más, como un torrente, más lenta o rápida, más formada o masticada, pero siempre con la presión inaudita de las pieles inflamadas. Poesía libre, todo lo que caiga, todo lo que quieras.
Fuego azul, verde, rojo, amarillo, agua, tierra, cielo, piedra, piel de los tactos en las grietas fugaces del fuego.
Rojos, rosas, ardiendo, verdes, agua, ruidosos y asonantes.…
Me gusta tu cuerpo imperfecto sus partes blandas y también las duras, iluminadas a veces, las a veces ocultas. Las cuevas distendidas, los pliegues desovillados, lo rosa y las grietas azules que marcan la ruta de tus interiores.…
Necesito más, mucho, mucho más, ducharme, bañarme, mancharme seco, descoyuntarme en cataratas de hielo, embadurnarme, sumergirme más.
Necesito ahogarme, no respirar más que el sabor de su líquido espeso, no sentir sino sumido en el peso en las mil visiones de su larvar.…
Todo lo prohibido. Todo lo no válido, lo descartado, lo seco. Todo lo triste, lo feliz y lo roto, lo sentido y lo doloroso, lo suave y retorcido, lo inverso e invertido, lo oscuro y denso.…
Bailarte desnudo, y una vez más, en dimensiones oscuras, vacías, solo ocupadas por nuestros reflejos. Bailarte desnudo, y hasta el final de todos los peligros del presente endurecido en rabias comatosas.…
Imagino que. Imagino que te veo llegar armada con tu vestido verde en pies de verano, tus hombros al descubierto, tu cuello largo y profundo al descubierto, tus piernas teñidas al descubierto.…
Sí. Todavía vuelvo, sin ropa y sin mirar atrás, me despierta la luz y algo de frío, pero no hay prisa, he vuelto, todavía vuelvo, ni temo ese gris supuesto, celaje enmadejado, despierto con el sol ya alto, sin ruido, envuelto en todas las sonrisas, cada par de ojos entre el gris y el azul roto, todavía vuelvo y nunca estoy solo, estamos todos, igual; soy el dueño de todos mis pasados y con ellos hago de todos nosotros lo que quiera, sin cambiar un pelo, un diente, ni un beso, ni esos derrames ansiosos al viento del abismo.…
Yo no soy caucásico.
Nadie lo es,
salvo quizá los nacidos en la cordillera,
pero nadie es de esa raza inventada.…
Me imagino que eres tú quien canta, rasposa, reñida, crujiente en láminas de tu piel desabrida.
Me imagino solo de tu rabia, encogido solo en tus reflejos no dejarme desaparecer, esperando, esmerilado, breve en tus cortados a contraluz.…
A Xavi
Hemos hecho juntos casi todo: desvirtuado el camino, inventado nuevas formas de ver y llegar. Viajado de cerca y también lejos, sobre todo vivos, con las cosas raras y con el viento a la contra.…
El pelo revuelto y los pies invertidos, fuera de lugar, contraídos empapados brillando; la luz olvidada y los rincones bullendo entre dientes y manos.…
Niños del mar volved con el dedo levantado, volved a reír y mirad con vuestros ojos desacostumbrados lo que hicimos. Volved a enderezar el ritmo de las aguas que primordiales os guiaron.…
Te quiero. Te quise y te quiero. Te he querido y te querría y quisiera igual, si hubiera de querer.
Te quiero.…
Que si escribirte, que si no; que si tocarnos, que si raro, que si entonces, pero menos. Que si verte, pero cruzada, fantasmal, demudada, esquiva, lejana, intervenida.…
Cogido al mar de tus negras fronteras, vedado el sur en la humedad primera me conformo y me escondo.…
Un día yo vi a Ángel González,pasar por delante de mí,distraído,como si en versos no fuera montado,diciendo su nombrede arriba abajo,deslizándose sin rima.Un día yo vi a Ángel González,con sus gafas y su barbarepoblada,su botella invisible,sus manos nerviosas;le vi y le grité,pero todo fue en vano.Un día yo vi a Ángel Gonzálezy él no me vio;le canté las frases,le susurré bien alto,como el hace,casi con dureza,sus otoñosy esas otras luces,y no me oyó.Un día le vi y con eso me conformo,aunque no fuera real,aunque solo del papely las ganas burdas efusiones,y él estuviese ya muerto,y yo lejos,como su nombre,como descrito.…
Es un suspiro, esa eternidad que nos adormila cuando cerramos la, aunque solo sean tus escasos rojos moteados de segundos intratables, deshechos en el desastre de no tener más estrellas.…
Ya empiezas a oler, ya rezuma, ya se me irritan los implantes palatales y las pituitarias rojas con todos los sabores nocturnos.…
Durmientes a medio vestirse locos vuelven, o van, junto a los despertados cuerdos de la mañana y medio día, despiden unos la noche olvidada, vuelven los otros a lavar el llanto lento de los días largos, sol ciego, viajan todos bajo tierra y metal, desperdigados en la vida aérea, juntos en la oscuridad subcutánea.…
Hace dos casas que tiempo no tengo, que no encuentro el hogar, viejo, la calma y el ronronear entre los recuerdos y los conocidos rincones de los pasados con futuro.…
A Pablo Gutiérrez, por admirarle lo escrito, no siempre lo dicho.
Lo malo y lo tenue, y lo empantanado, lo triste y lo fácil, lo simple y lógico, lo mullido y roto, despernancado, ”chungo” para escribirme lo que sea, según dicen, los nuevos dogmas marcan, los barriles, barriles y barriles de nostalgia que me bruñen y abundan, lo malo y lo fácil, lo “chungo” es que hoy son un mal esperpento, una barrera que no sirve, no calienta ni rima, que no escribe ni sirve, que distancia, compasión que le dicen, lo social, la dureza, lo agudo de inventar la muerte, el sexo íngrimo de los dientes sobre la sangre rota y negra muerte.…
De esos días de parque: mi madre y su pelo rizado lejano; mi padre, de sola sonrisa fácil. mis hermanas de azul, niñas.…
Nosotros no “nos robamos besos” nos comemos a zarpazos las visiones y las ganas, y los colmillos que entrechocan hambrientos; ahondamos de salivas la oscura pasión que solo, salvajes y libres como liebres, encantados de morder, nos mostramos y curtimos
Nosotros no hacemos las cosas “despacito” —es mejor tocarse que pensarse—, nosotros hace tiempo que olvidamos el ritmo y los papeles, hemos aprendido a rasgar la carne y hacer vibrar los campos de todas las fuerzas primordiales, como en torrentes estelares, hasta agotar los elementos, abriendo los gemidos de las ganas, el pozo del deseo asocial secreto, prohibido, húmedo, brillante y sucio.…
Como una lanzada desde la más pequeña de las venas enramadas, el pecho pesado, contraído en la mueca de indefensión; manos estancadas insensibles cosquilleantes y envejecidas de rozar la pena con los dedos; profunda sinrazón de no entender ni poder; como un río de fuego oscuro intentar desentrañar el futuro de lo irreal, de las visiones ofensivas, intentar comprender porque todo pesa como pesa, como un mundo, de lo feliz a lo creíble y a lo triste, revuelto y retorcido, y el velo febril de la angustia pegajosa, pasta negra de todas las elecciones.…
Se ha muerto Keith Flint, The Firestarter.
Yo nací en esos ochenta de mitos y leyendas arqueológicas, tiempo de sueños trabajados, de extraterrestres benévolos y cabezudos, de músicas deslabazadas, impresión absoluta de lo nuevo y lo rebelde; ochentas de la necesaria locura.…
