Todo los poemas libres, que no tiene por qué dejarse rimar o devolver. Poesía que sale sin más, como un torrente, más lenta o rápida, más formada o masticada, pero siempre con la presión inaudita de las pieles inflamadas. Poesía libre, todo lo que caiga, todo lo que quieras.
Cogido al mar de tus negras fronteras, vedado el sur en la humedad primera me conformo y me escondo.…
Un día yo vi a Ángel González,pasar por delante de mí,distraído,como si en versos no fuera montado,diciendo su nombrede arriba abajo,deslizándose sin rima.Un día yo vi a Ángel González,con sus gafas y su barbarepoblada,su botella invisible,sus manos nerviosas;le vi y le grité,pero todo fue en vano.Un día yo vi a Ángel Gonzálezy él no me vio;le canté las frases,le susurré bien alto,como el hace,casi con dureza,sus otoñosy esas otras luces,y no me oyó.Un día le vi y con eso me conformo,aunque no fuera real,aunque solo del papely las ganas burdas efusiones,y él estuviese ya muerto,y yo lejos,como su nombre,como descrito.…
Es un suspiro, esa eternidad que nos adormila cuando cerramos la, aunque solo sean tus escasos rojos moteados de segundos intratables, deshechos en el desastre de no tener más estrellas.…
Ya empiezas a oler, ya rezuma, ya se me irritan los implantes palatales y las pituitarias rojas con todos los sabores nocturnos.…
Durmientes a medio vestirse locos vuelven, o van, junto a los despertados cuerdos de la mañana y medio día, despiden unos la noche olvidada, vuelven los otros a lavar el llanto lento de los días largos, sol ciego, viajan todos bajo tierra y metal, desperdigados en la vida aérea, juntos en la oscuridad subcutánea.…
Hace dos casas que tiempo no tengo, que no encuentro el hogar, viejo, la calma y el ronronear entre los recuerdos y los conocidos rincones de los pasados con futuro.…
A Pablo Gutiérrez, por admirarle lo escrito, no siempre lo dicho.
Lo malo y lo tenue, y lo empantanado, lo triste y lo fácil, lo simple y lógico, lo mullido y roto, despernancado, ”chungo” para escribirme lo que sea, según dicen, los nuevos dogmas marcan, los barriles, barriles y barriles de nostalgia que me bruñen y abundan, lo malo y lo fácil, lo “chungo” es que hoy son un mal esperpento, una barrera que no sirve, no calienta ni rima, que no escribe ni sirve, que distancia, compasión que le dicen, lo social, la dureza, lo agudo de inventar la muerte, el sexo íngrimo de los dientes sobre la sangre rota y negra muerte.…
De esos días de parque: mi madre y su pelo rizado lejano; mi padre, de sola sonrisa fácil. mis hermanas de azul, niñas.…
Nosotros no “nos robamos besos” nos comemos a zarpazos las visiones y las ganas, y los colmillos que entrechocan hambrientos; ahondamos de salivas la oscura pasión que solo, salvajes y libres como liebres, encantados de morder, nos mostramos y curtimos
Nosotros no hacemos las cosas “despacito” —es mejor tocarse que pensarse—, nosotros hace tiempo que olvidamos el ritmo y los papeles, hemos aprendido a rasgar la carne y hacer vibrar los campos de todas las fuerzas primordiales, como en torrentes estelares, hasta agotar los elementos, abriendo los gemidos de las ganas, el pozo del deseo asocial secreto, prohibido, húmedo, brillante y sucio.…
Como una lanzada desde la más pequeña de las venas enramadas, el pecho pesado, contraído en la mueca de indefensión; manos estancadas insensibles cosquilleantes y envejecidas de rozar la pena con los dedos; profunda sinrazón de no entender ni poder; como un río de fuego oscuro intentar desentrañar el futuro de lo irreal, de las visiones ofensivas, intentar comprender porque todo pesa como pesa, como un mundo, de lo feliz a lo creíble y a lo triste, revuelto y retorcido, y el velo febril de la angustia pegajosa, pasta negra de todas las elecciones.…
Se ha muerto Keith Flint, The Firestarter.
Yo nací en esos ochenta de mitos y leyendas arqueológicas, tiempo de sueños trabajados, de extraterrestres benévolos y cabezudos, de músicas deslabazadas, impresión absoluta de lo nuevo y lo rebelde; ochentas de la necesaria locura.…
Sueño de una cama, de una noche de sueño, de una cama con noche, y con sueño, aunque no se sueñe, aunque no haya cama, ni noche, ni día, o día, o noche, sin cama, dónde caiga, dónde sea y se pueda, soñando con el sueño.…
Antes de que empezaran a pitarte los oídos, antes de que se formaran los remansos nudosos de tu espalda, antes de que tus dientes fueran capaces de masticar otros dientes, mucho antes, antes de que sumieras la piel a la negrura y negaras lógicas los finales de la constancia, los beneficios derretidos de la rutina.…
Qué más da, qué más da todo, el agua, de lluvia, miradas de lava, magma de hierro, asfaltos, vistas de lo incierto y lo terrible, esta escritura que no se concreta en nada que cruja, qué más da todo, hasta el acento ylas reverberaciones que tienen en la espalda desdoblados los cielos cuando son ajenos, cuando están más lejos de lo que están los soles gemelos, gigantes de roca y de gas, pequeños como campos en vibración.…
No hay más sol que el que llevamos con nosotros; de las tormentas de metal, las voces de la injusticia, las distancias impuras, gusanos de la pena y un colgante lastre de soportar que la vida es de andamios sobre los que siempre acabamos por cargar demasiadas intenciones, de todo eso, de toda la oscuridad, solo podemos hacer combustible, hidrógeno para el helio, hasta últimas vetas de nuesta radiación solar.…
Es de esas jugadas del día en las que temo todo: lo huidizo de mi sombra, el aplomo del tiempo titánico, los últimos besos, las últimas veces, perderse, perder a alguien, perdernos, no volver en esta vida a darse una caricia, una palabra de amor, perder el asidero de la familia, los pasos que siempre anduvieron apoyados en la base de la vida inmortal, hoy corta como la tarde, como esos cielos ardiendo, cardenalicios que se me vienen como tormenta gala sobre la cabeza y sobre el pecho.…
Vivir por encima de todo. No estudiar, no trabajar, no morirse siendo viejos ricos de color amarillento. Vivir y respetar que hay que vivir viviendo; lo que se pueda.…
Fantasmas en la bañera, de pelo lacio y rubio que te tientan y te denigran, que te ofrecen la noche liofilizada y una madrugada de cielos de cerveza.…
No quiero que mi mundo desaparezca, que el pasado pase, y mi historia de personas se oculte en el hilván de la memoria desvaneciéndose poco a poco, diluyéndose en un pulso de nuevas voces, de un nuevo mundo que surge en el latir precioso, imperfecto, de la nueva vida.…
Una, que solo una de las flores, y que venga a llevársenos el viento ascético la alegría, y nosotros esperando entre la arena del sol, cambiados de nubes, no habrá quien nos levante, que no habrá quien nos incendie las hojas de hierba, aun los gritos, aun quien se retuerce bajo la tierra murmurando, estaremos ya en la montaña, defendidos por la piedra y el agua, al baile del reflejo azul y de la sombra, oteando el mundo en lo alto, abajo las rabias, perdidas las penas, solo el frío de las noches y la infancia de las mañanas; solo nosotros, solo nosotros.…
Un nacimiento: un golpe de tiempo que levanta las arenas de generaciones. Una hija, un hijo, una erupción de vida rampante que alumbra el cambio, la evolución intratable de las formas pasadas.…
A mis padres, que nos han dado todo: la iluminación del cuento, bondad sin fisuras ni facturas, las epopeyas de la imaginación, tiempo, tiempo, tiempo, toda su vida y todos los colores, los cantos del corazón, la voz del alma y el querer sin medida ni condición, abrigados en el calor de sentirse cuidados, educados, protegidos, queridos y libres.…
Al final de la escalera, a última paz de los sueños de tus hadas; la voz seca que abajo duerme y sonríe, y yo detrás del recuerdo curvo de tus palmas curvas; portador entre fotones se abre de la oscuridad íngrimo recuerdo injusto, y al véspero se despierta, rojo expresa sin aliento raíz del roce húmedo en la tracción de los sentidos: niños, lluvia y frío, segundos, magma, inundado.…
Quiero ser libre, libre, por encima de todo para dejarme pensar; libre, por lo menos, para refugiar en el sueño las furias del día y poder deletrear el amor como yo quiera, y pasar tiempo inútil en las junglas de lo sensible, de lo que tocamos y bebemos, reírnos como si fuera mañana, y ayer desabrido, cambiado, impenitente.…
Linkedin: donde enseño lo que no soy, pero he hecho, alargando en los sinónimos y la filigrana gerencial los méritos burocráticos de mi vida.…
