Todo los poemas libres, que no tiene por qué dejarse rimar o devolver. Poesía que sale sin más, como un torrente, más lenta o rápida, más formada o masticada, pero siempre con la presión inaudita de las pieles inflamadas. Poesía libre, todo lo que caiga, todo lo que quieras.
A la bandera, pieza infame que divide y mata. A sus colores heredados, a la sangre que las mancha, a la ignominia heráldica, a los blasones marcados.…
Mira lo que has logrado, con tus brillos y tus estrellas, mira lo que has hecho abatiendo a golpes la conveniencia, la entumecida posibilidad de volver a estragarnos, congelar las palabras en el espacio estrecho que entre los hielos alcanzó a existir.…
Una parte de mí se ha roto, hoy, durante unos segundos, una importante, se ha desprendido y se ha perdido en el fluido oleaje que hay más allá de la nostalgia y el requiebro.…
El cuerpo desnudo, cualquiera, desprende una belleza extraña, una belleza pura en la que cada trazo se revela como precioso, realzado en cada defecto que, al notarse, al intentar definirlo, desaparece antes de serlo.…
Atrapado, como en la penumbra, en la desolación del vacío, secando la imaginación al sol estigio de los hombres y su esclavitud, y su oscuridad sin razones; enterrando todas las pasiones bajo la piel curtida de ese mar viscoso que todo lo atrapa, que todo lo encierra.…
Ofender a todos los que se ofenden, sigilosos como ciervos, pero gritando como gusanos.
Ofender al hombre y a la mujer, al blanco, al negro y al chino; al indio y al polinesio; a la rubia y a don perfecto ciclado; a su madre, a su padre y a su hermano.…
Las nubes de lluvia saben a hielo y el metro huele a bocas recién dormidas mientras los pasos rebotan como si barrieran de polvo la luna, hermética, y las caras son de una textura cavernosa, casi bronquítica; lunes del fango estampados a cara de perro, lunes cansados, lunes agónicos, días ahogados, deshoras de sueño.…
Si pudieras entenderme, hoy, ahora, en esta tarde de grises mutágenos, si entendieras ya y yo supiera hablarte. Si supiera que ibas a entender algo te diría todo, o lo intentaría, una parte al menos, la más sensata, aunque son tantas y tantos revueltos que quizá optara por no decir nada.…
Gijón, Tsunami 2019, Plaza de Begoña
Este momento, este puto momento, con la noche de julio aproximándose, creciendo entre nieblas de luz en huida, el verde de las hojas disipándose sobre el tránsito de la plaza en pasos calmos a la sombra de los balones, un filo de esplendor redondeando la última larga luminosidad a los pies de los viejos y los niños, lamiendo el nacimiento de la sombra; y el mar, playa larga, al final del fondo, otros ritmos de vida más pequeña, caras de verano, de tarde en noche, otra vida, recóndita, más viva.…
Alguien me dijo de pequeño que no sabía cantar, y por un tiempo callé, pero yo canto, sigo cantando. Alguien se atrevió a decirme que el fútbol no era lo mío, poco agresivo, poco ambicioso, y a punto estuve de olvidarme, pero nunca dejé de jugar, sigo jugando.…
Cuando llueve en Cercedilla y es verano y hace fresco y cuela el cielo gris el calor rocoso de la resina, todo huele a lo que olía, a lo que solía oler cuando importaba menos el color y las formas del barro.…
Esa brisa nocturna como tela de araña bajo un fondo en ciudad traslúcida y medieval se encarama a a la grieta de ventana raída, ahuyentando humedades y el aire opaco y crudo que nos dejan los días lentos, grises, regados, sombras de soles brunos, nubes deshilachadas, gruesas filamentosas que solo nos reflejan, que todo lo recubren, que nada les escapa.…
El azul sabe a noche larga, de amanecer perdido entre las ramas. El verde es el color del hielo, y del cielo, y del viento.…
Unas líneas viejas que escribí al caer de las defensas, con letra deforme y deformada, ebria saltando sobre las radiaciones del leteo, procurando olvidar lo que dejaba en la otra orilla, repiqueteando en la misma simétrica alusión a los proyectos sin rabia ni riesgo.…
Dudo de mí que dudo de todo, hasta cuando nadie mira, dice o habla, o miran, dudo más cuando estoy solo, encerrado en la selvática compilación hiperurania de las dudas intersticiales.…
Esto es un poema de amor solo esta vez, una vez, me contengo y no te lo hago a ti, o no solo a ti, o no por ti, o también a ti, porque al fondo de todo estás siempre, haga lo que pueda, pueda lo que vuele y retiemble.…
Fuego azul, verde, rojo, amarillo, agua, tierra, cielo, piedra, piel de los tactos en las grietas fugaces del fuego.
Rojos, rosas, ardiendo, verdes, agua, ruidosos y asonantes.…
Me gusta tu cuerpo imperfecto sus partes blandas y también las duras, iluminadas a veces, las a veces ocultas. Las cuevas distendidas, los pliegues desovillados, lo rosa y las grietas azules que marcan la ruta de tus interiores.…
Necesito más, mucho, mucho más, ducharme, bañarme, mancharme seco, descoyuntarme en cataratas de hielo, embadurnarme, sumergirme más.
Necesito ahogarme, no respirar más que el sabor de su líquido espeso, no sentir sino sumido en el peso en las mil visiones de su larvar.…
Todo lo prohibido. Todo lo no válido, lo descartado, lo seco. Todo lo triste, lo feliz y lo roto, lo sentido y lo doloroso, lo suave y retorcido, lo inverso e invertido, lo oscuro y denso.…
Bailarte desnudo, y una vez más, en dimensiones oscuras, vacías, solo ocupadas por nuestros reflejos. Bailarte desnudo, y hasta el final de todos los peligros del presente endurecido en rabias comatosas.…
Imagino que. Imagino que te veo llegar armada con tu vestido verde en pies de verano, tus hombros al descubierto, tu cuello largo y profundo al descubierto, tus piernas teñidas al descubierto.…
Sí. Todavía vuelvo, sin ropa y sin mirar atrás, me despierta la luz y algo de frío, pero no hay prisa, he vuelto, todavía vuelvo, ni temo ese gris supuesto, celaje enmadejado, despierto con el sol ya alto, sin ruido, envuelto en todas las sonrisas, cada par de ojos entre el gris y el azul roto, todavía vuelvo y nunca estoy solo, estamos todos, igual; soy el dueño de todos mis pasados y con ellos hago de todos nosotros lo que quiera, sin cambiar un pelo, un diente, ni un beso, ni esos derrames ansiosos al viento del abismo.…
Yo no soy caucásico.
Nadie lo es,
salvo quizá los nacidos en la cordillera,
pero nadie es de esa raza inventada.…
Me imagino que eres tú quien canta, rasposa, reñida, crujiente en láminas de tu piel desabrida.
Me imagino solo de tu rabia, encogido solo en tus reflejos no dejarme desaparecer, esperando, esmerilado, breve en tus cortados a contraluz.…
