muerte

Poesía en Bardulias: Para Harpo
Harpo

Me gustaría decir grandes palabras, las más grandes, sobre un perro que, como casi todos, ha sido único, pero no me salen. Sólo me sale la humana certeza de saber que los animales no son, sólo eso, animales, seres ajenos sin corazón ni cabeza. Sólo me sale decir que…

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París

¿Qué hacer cuando sólo vemos la muerte,cuando la maldad nos atrofia?¿Qué hacer cuando nos enfrentamosa los más monstruosos reflejos del hombre?La vida.Vivir.Vivir la vida.La calle.La risa, el baile, la música:salir a la calle a reír,escuchar todas las músicas,incluso…

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Somnoliento II

Somnoliento y alzado en las cumbres del desvelose mitigan picores y el veneno que fluye,humano, por entre las escaras de la piel;es el sueño un terreno incontrolable y baldío,esclavo de pasiones grises e informes penas,agítanse en él las sombras ladinas del…

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Dispuestos a caer

De los cielos echarse encimarevueltos en espasmos de tierra.Me sobrepasan los pasos que no he dado,ahogado en el lodoso saber que ya nada es igual,y cambian hasta las piedras,que nunca cambiaron;cambian hasta mis manosque siempre parecieron las mismas,se agitan,…

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Sólo la muerte

Se muestra la muerte entre las patas de los gatos,viene caminando, sin esconderse del día,que no le hace falta ya ocultar viejas manías,engalanada va, descubriéndose en los pasos que antes, sumergida, recurría sin vestidos;enseña sus dientes largos, plena en…

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Despedida

Y así, pequeña como eres,montada sobre las olas que hacen la vidamás rica, más sencilla, más vivible,te veo subir hasta las copasde los árboles que te tomascomo si fueran agua,aunque no te dejen dormir,porque dormir es lo que no quieres,estás mejor despiertaporque…

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Cae el otoño

Cómo cae el otoño que hasta la luznimba nerviosa las mañanas,tremolante, casi lírica,en el albor de las muertessilenciosas que adornanel húmedo senderoque va enmoheciendosus telares con el llegarde las rutinas dentadas.Cómo se vienen las ondasdel agua que…

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No he sido nada

No he sido alto,por debajo de la media más bien.No he sido fuerte,nada parecido a un ideal.No soy muy listo,mucho menos de lo que creo.No hago nada especialmente bien,salvo quizá el no hacer naday el mirar con lo ojos a los que todo se pudre.Soy lo que soy,más bien…

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El son de los días

El son de los días enjaretados, palabras perdidas que apenas hablan, cabrillea en las mareas que pasan restallando en recuerdos asordados; todas esas noches en que brillamos, que tendinosas siempre nos alcanzan, todos los locos momentos que enlazan con las…

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