a contraluz

Esa música, como de carne, esa música, como de agujas en la carne, agujas cálidas, agujas de tu sangre. Esa música y cada vez que suena y resuena, fuera y de lejos, rompiendo la pintada correspondencia de la luz, desarmando y disolviendo todas las sombras potenciales.…

Unas líneas viejas que escribí al caer de las defensas, con letra deforme y deformada, ebria saltando sobre las radiaciones del leteo, procurando olvidar lo que dejaba en la otra orilla, repiqueteando en la misma simétrica alusión a los proyectos sin rabia ni riesgo.…

Me imagino que eres tú quien canta, rasposa, reñida, crujiente en láminas de tu piel desabrida.

Me imagino solo de tu rabia, encogido solo en tus reflejos no dejarme desaparecer, esperando, esmerilado, breve en tus cortados a contraluz.…

Ni un minuto. Ni una foto escasa, ni la parte dañada del corazón en nocturnidades escandido. Ni el olor rosa de una piel contra la otra.…

Todo en la noche retumba y resuena, todo en la belleza oscura refiere al espesor que oloroso transfiere de tus huesos una asfixia que atruena; como almíbar que en tu grito nos lleva de insultos sin tilde, muslos de sal, del ansia que las entrañas se bebe, la incoherencia que al cuerpo se debe, pelarnos de piel, dejarnos volar, al contraluz de tu agua vicinal.…

Trasegando en el perfil empedrado de tus calles contra la sombra aleve, silencio crepuscular arrumbado contra el tacto de la distancia breve,

piafaba en su retemblar acorchado bajo el frío un aullido de piel leve, el trémulo secreto amurallado tras la sangre que al mordisco precede;

ya la concha de miedo se desgaja, ya la carne invoca en su cenestesia madrepóricas redes de vesania

santa, visceral, cruda en complacencia a contraluz de tu figura extraña, sumergida en futura prescindencia.…

Esconderse contra el tiempo a nadie sirve de nada, porque todo llega y a todos, a todo, los ojos el viento enrojece y quema bajo cerrados los párpados, esos rabeantes filos al borde del llanto y la miseria de recordarlo todo, azul, hasta los dientes, la sombra febril de un cuerpo arrumbado en la negrura ardiente de los sentidos, de dedos como vibrisas verdes que todo engulleran.…

Me ha pasado, lo perjuro, que cuando te despedía, de una vez por todas, vela de la locura al único contraluz que me sujetaba a la vida, ha sonado esa canción, la tormenta, la que no grita, pero como si lo hiciera, y se ha revuelto contra todo, y lo ha revuelto todo contra las fuerzas discordantes de la ventisca y el olvido.…

De los abismos locos siderales, en cada abrazo elíptico estrellado, al bailar de todas las espirales;

desde el último rincón olvidado y a través de sombras orbiculares, perfecto tu reflejo inmaculado.…

Rabia no encontrar verdes las escenas sorbidas de luz; la contra cara límite, interminable, de tu figura cambiante, lenta, inseminada a contraluz.…

Empezar por tu luz verde y azul; aplicar tensión ronca a tu voz cálida que rompe sangre en la piel rosa y pálida, sombra transparente en el contraluz.…

Ya mucho hacía que no circulaba tu voz por mis retorcidos rincones, mucho que no chocaban mis pasiones con el renco ensoñar de tus pisadas.…

Perdona, quizá hoy no te haya mirado, culebreante ofidia laminada, como debiera, como suelo ser, en el tenso descontrol cigomático, diluyéndose el ambiente en el foco largo de quien mira como si fuera a penetrar el empedrado azul que protege los terribles confines sombríos de nerviosas brillanteces.…

¿Dónde? En la luna, igual, seguro junto al mar, que tú lo encontrarías, y sus olas, y el mismo frío, y una canción que vaya a juego con cualquier momento de tu respiración, de la mía, siempre por detrás arrastrándose indecisa.…

Tu vestido solo sobre la cama, las medias negras con tus notas sueltas y tu voz ronca callada escribiendo al son frágil de mi yo somnoliento; tus manos blancas, solas en la nada.…

Voy, a veces, detrás de tus pasos, subiendo como el asfalto sube, escuchando, que entonces sonaban la rima y el caos, creciendo, mirando largo, huyendo cuando la lluvia se detiene, y sobre tus pies, que a veces pierdo, la afasia indirecta que irradia tu contraluz.…

Sabe dulce, a algo como de pan, y un poco a lluvia y a calle mojada, al paso gris que ablandan las mañanas; sabe a ti, pero lejos, como a sal.…

Y qué, y qué sin color entre la niebla; y qué que ya no estés ni te revuelvas; y qué que ya no seas ni te vuelvas; y qué del que ya no puede ni tiembla…

Y qué, y qué de la forma que pardea; y qué de tus cuatro esquinas redondas; y qué del rincón que tú, luz, ahondas; y qué de la sombra que no clarea.…

Y cuándo oyes el estruendo, de lejos, como si una fuerte corriente helada te fulminara seca entre los pasos que pareciera no tener, que fuera sin pretender, sin poder explicar… Nimba, solo, saliendo de la nada, el recuerdo en celaje de tormenta y se escinde de la realidad esmerilada por la indecisión: ¿de dónde esa potencia abrumadora, esa fuerza febril y desmedida tormenta de nieve en rabia cromática que todo cambia, que todo lo acaba presa del maësltrom espeluznante?…

Desde qué tremenda distancia, al terminarse, entre la flora gris que brilla, revuelta, al agitarse la luz en oblonga refracción de tu sombra perfecta.…

De línea blanca al borde del fuego, una piedra que de cristal saliva, el aroma de sal y la distancia, y un pie en el estribo; el otro lejano, mutilado en dactilares susurros.…

Tu voz como dos timbales enormes, se rasga al llegar al tono, rotura; rubrica la palabra tensa, oculta; acosa entre la luz de los rincones.…

Sola en mitad del mundo frente a la gracia del mar, en la cornisa que lame tus gradaciones las aguas baldean en las fuentes del raído deseo presente.…

Te veo cruzar al filo de la playa, funambulista creciente, caminar sola como si no hubiera mañana que pudiera detenerte, rutilante sobre las olas, jinete blanco de la espuma efervescente, y pasas sin mirar, el pelo enredado entre las rocas, ni la arena permanece por miedo a rasgar tu figura de agua y frío, que en el quejido de la noche se demuestra insegura, extensa entre los valles ocultos y sombríos que se enervan entre tus piernas.…

Eres como lo que no existe, lo que no se toca más que con la inagotable sensación del sueño, una visión dorada entre la nieve, el calor de la noche entre tus manos.…