Al borde del mar,
donde las olas golpean
pero no dañan,
transcribe de lenguas antiguas
el verde efluvio de los Ríos
y la virtud escondida
en las fuentes del Edén.
Sola, al final de la tierra,
embebida en sus mil idiomas,
bebida en sus vinos antiguos,
escribe lo que lee,
sueña mucho más de lo que piensa;
sola, por lo valiente;
libre, por lo creíble;
bella, ella sola, por lo increíble.
Por su cabeza cruzan,
como visitantes extrasolares,
extrañas rocas incandescentes
a velocidades oscuras,
iluminando sus trillones
de sinapsis privilegiadas
que hacen destellar el azul,
la transparencia preciosa marina
que despiden sus ojos
cuando el viento golpea,
cuando el sol los acaricia a contraluz.
Sola, al empezar de los mares,
traduce ideas impensables,
recrea de su corazón inmenso
los infinitos latidos del universo,
y aunque a veces lo haga en silencio,
está;
aunque a veces parezca desaparecer,
estará,
cultivando de la espuma,
de su calma,
de su paz inacabada,
las letras que otros perdían.
