Y en la vorágine del éxito no buscado,
del que no quieres ver ni la sombra,
naufragas, caes como de plomo,
día a día,
los dedos anquilosados
en raquíticas pasiones…
Pasas como con la mente pesada,
en espera, salándose al sol,
con la sonrisa del tedio
en el escaparate expuesta.

En la carrera hacia la nada
trastabillas, te sofocas,
y la tos luce
roja de sangres;
una y otra vez,
sentado en la orilla
mientras ves  los cuerpos
de los muertos amigos pasar,
hinchados, de velo puesto,
y las tormentas delante,
tormentas de la nada
imitando futuros que nunca llegan,
imitando futuros,
oscuras formas hinchadas del presente,
inútiles pasados.
Imitando futuros, a eso juegas.