Ils nous disent les hommes du coton du café d l’huile
Ils nous disent les hommes de la mort.
Nous sommes les hommes de la danse, dont les pieds reprennent
vigueur en frappant le sol dur.
L.S. Senghor
A cada paso, la acera se licúa,
acolcha el tránsito rapaz
de los pies sobre la calle
amiga, reprensada en noches,
sueños, días de turbulencia,
partes de ti, partes de mí
se esparcen como sombras
en las bisagras del tiempo,
y las ruedas hoy rechinan,
cargadas de la grava
que acumulamos,
mecanismos de piedra rodada;
y la luz se desdobla en figuras,
y somos de tres en tres,
de muchos en muchos,
multiplicidades que fuimos,
extraños remolinos de sabor,
ecos de lo que no,
rastro de lo que un día,
ataviados del polvo y arena
de las pieles de otros,
de la tuya o de la mía,
de la de quien tocó con la frente
el carácter interno
de los muslos átonos:
la especular armonía
de la colisión sin objetivo o medida.
Y la noche se hace forma de cera
maleada por un tránsito de tiempo
irrecuperable,
ahitado en memorias,
reservado en los aromas y sonidos
de unos pasos a ritmo
sobre la calle sola,
sola la calle,
caída de los locos que hallaron,
que volvieron a encontrar.
