¿Estás o eres tonto?
Estás en una de esas épocas raras,
pueriles, en las que el intelecto
y la flema que te supura y define
se ha vuelto espesa como el petróleo
que te consume y te asfixia.
Algo te pasa,
porque no está bien dejarse morir,
asfixiarse, cerrar la boca, sentarse
y decir: «pues ahora no respiro».

No hace falta que lo jures,
así estás, muriéndote, encerrado,
encefalograma plano,
porque el que no muere de aire,
de su falta,
o de su revuelta,
o de su mordisco helado,
muere por solo, por querer enterrarse,
atraparse, encerarse, sumergirse,
momificarse dentro de sus fronteras
estúpidas y exiguas;
a más exiguas, casi más estúpidas,
pero infelices todas,
ignorantes e injustas,
tontas de campeonato.

Como tú, que te mueres
y sigues consumiendo,
y lo peor es que no serás tú,
sino tus hijos, vástagos,
mustélidos tontos del pijo,
como tú, su padre y su madre,
que vivirán deleitándose
en el aire de tus intestinos
en podrido profundo
bajo capas y capas de tierra estéril,
inmunda excrecencia del mundo
que les estás dejando.

Eres tonto o te lo haces,
porque si no es inexplicable
que sigas sin levantar la vista,
mirar a las estrellas,
a tu alrededor,
volver al espejo y decirte:
«pero si soy yo, y me estoy asando,
degradando, perdiendo,
muriendo poco a poco,
cada vez mejor,
cada vez más rápido».

Si no, es inaudito que sigas
haciendo los mismo,
comiendo lo mismo
meando lo mismo,
riéndote de lo mismo,
muriendo como si de ti mismo
quisieras vengarte.

Imagen por: Pawel Kuczynski