Tengo el aire relamido
y un cordón de tiempo
enroscado bajo las costillas,
como intestinos me cuelgan
las disposiciones no enfundadas
y de frente solo veo negros
y blancos, y blancos y negros;
detrás hay color, pero no puedo
pararme a mirar,
porque si me detengo
se me vacían los objetivos,
y la sangre,
y el recuento de las necesidades,
en falta de letras, que siempre me como,
que tú me comes, como de espanto.
Tengo las manos embarradas,
secas encubiertas, como desiertos,
y ya no tocan nada,
apenas tiemblan cuando despiertas,
apenas si ya encuentran
los túneles sumergidos,
subterráneos horadados secretos
que llevan hasta la piel de la humedad.
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