poesía en español

Cada vez estoy más convencido, o me convencen más las imprevistas conexiones que se establecen entre los millones de segundos, que este mundo no está hecho, no se ha preparado, en absoluto, para nosotros, los nerviosos.…

Al alcalde de Madrid y sus amigos amargados.

Borrando historias y versos, cargándose a los poetas por segunda o cuarta vez, rezumando sus rabietas.…

A V, por su paciencia al desenmascarar las mil escenas de miedo

Va, por la vida, como un trueno, va, como la lluvia, desbocada, empapándolo de todo, de idas, venidas, alegrías y la cualidad flexible de quien nunca se rompe.…

En vetas de gris, así me paso últimamente cortando el mundo de una longitud a otra, espabilando horarios, espantando miedos, obligando a corregir las caídas de una duda vital por constante, constante por visitada, masticada por resecante, una y otra vez, una y otra vez.…

Nalgas, nalgas frías, el culo helado de tener que embriagarse de suelos y arena en parques, calles y soportales, de Moncloa a Argüelles a Malasaña y Tribunal, de la Audiencia a Almansa, pasando por el Oeste, Salesas y esos pequeños oasis de columpios abiertos a nuestra nocturnidad infantil desaforada.…

Sobre cómo leer poesía, que no es lo que se piensa, mucho menos lo que esas mentes por fenecer de letras quieren hacerte creer.…

Son los dedos una lezna de elongadas longitudes que culebrean inquietos los esquistos de la piel; es la bruma del calor carnal que brota sañudo en lógica sobrecarga del instinto tamizada, lava en color explosivo hacia el núcleo verdoso de tu mundo estigio, allá, más allá de la presión en represiones deíficas, falsas letras empedradas viriles y neolíticas. Es de los dedos del ácido, de la sangre xenomorfa, los que guían cada paso que das con lengua rumiante, oscurecida entre valles de sangre en primavera, almizcleros, humeantes, rebotados de la rosa y de las grietas jugosas de nocturna ensalivada; es de esos dedos el haz de luz azul concentrada, abriendo espacios vacíos, escapando del grajeo estéril de los domingos, de los libros de domingos, de viejos endurecidos, de la voz arcaica, seca, sumergida el en control perdido sobre los altos de entre todos los más bajos de entre los anchos esbeltos, más preciosos y más húmedos, más nocturnos y encantados de todos nuestros mordiscos, los buenos y los rabiosos, fuente de naturaleza herbácea desatada, carnales desbaratadas.…

A un negro que sentado en lunes sonreía. A un negro solo y flaco que rasgó mi desgana. A ese negro fumando y su saludo amigo.…

Y en el monte de la luz todo tendría sentido, hasta en cimas de dolor, colgados de lo perdido,

en el monte de la luz todo serían caminos, pasos sobre su calor, razones con un destino.…

Los hombros caídos, lentos, joven, guapa, elegante, seria, vestida, cansada mucho antes de despertarse. Mira como si de miedo, se aferra a su bolso, ausente, de lado a lado, los ojos a punto de derramarse.…

Saber, saber olvidar, saber encontrar, es empezar por comerte el culo. Es haber repasado hasta la última de las revueltas atómicas que se forman en las articulaciones y pliegues sudados de tu cuerpo desvestido.…

Ha bajado de la montaña haciéndose transparente con las primeras luces, bañándose del oro enrojecido de un sol marciano, blanco todavía, saltando las aguas, libres de la hierba mullida, esperando a que el frío se hiciera uno con la mañana.…

Y de cómo, a pesar de todo, van muriendo los recuerdos a tu espalda, en días nocturnos faltos de errores, en noches suculentas sin factores, cuando los fractales no son perfectos y se rompe espumando la armonía en la profundidad de los helados ríos de nieve azul en la memoria.…

Dame, dime lo que dice la noche, dime, deja que te bailen los pliegues, deja, donde reverbera la sed, dónde, dame lo que en líquidos vives.…

Tus ojos marrones igual que ayer, allí, bailando, dando vueltas, cerca, pero no tanto, solos en mitad de la tierra, locos como si estuviéramos solos en mitad de la puta brana equivocada, y tus hieles de ojos, miel de caernos por los barrancos intersticiales, pequeños, pero con la energía que no cabe en nada, ni con intentarlo, ni con recordarlo.…

Es una forma de llamarlo, obscena, tapada y cobarde, reconcomida: ”madura como si fueras una manzana”. No le encuentro más sinónimo que la pérdida de esperanza, que nos vamos dejando viejos, que nos va asolando las manos, los ojos, el pecho y la voz.…

Este es tu alcalde, Madrid. Este es tu flamante alcalde, accidental, revenido, infantil, impresentable.

Este es tu alcalde, ciudad antes abierta y amable, ciudad de acogida y noches, al borde hoy de lo impensable,

de un nuevo y falaz retorno al pasado rancio, solo, de la mano de un simplón, de un falto, de un necio ralo,

errático y desnutrido en la ausencia de ese todo que todos necesitamos, en nuestro exceso de miedo.…

De tus manchas, hacia el sur, todo al sur, muy al sur, sur profundo hasta desenterrar tu Antártida, sus valles y sus sombras, dejar que allí me vuelva a enterrar la nieve de tus colores.…

Creo en la Poesía, en la magia circunscrita, en la mistérica difusión de latidos inmortales. Creo en la palabra, la profundidad del silencio, el poder de quien lo escucha y en la memoria del viento.…

Congelados quedamos en la bruma flotando a la deriva en curvas sobre el tiempo colgando, en inversión protónica recuerdos derramando. Sumergidos miramos del agua respirando la nocturna escisión de errores conspirando, victorias escondidas, los dientes tropezando en singularidades de acabar empezando.…

Problema no es lo que tú piensas: problema es que cada vez tengamos más miedo: a contemplar el cielo, a dejarse mirar, a sorber el tiempo sobrante pero que nos supiera a algo, a disfrutar la diferencia, a reconocernos iguales, hasta en los rincones que no tienen que ver con nuestros genitales.…

El martillo de mi padre, el metal impasible, acolchado, mango negro, cabeza roma, a dos aguas de tiempo, instilada en cicatrices de paz ruidosa, cansadas de golpear, de extraer los clavos más obstinados, ritmo constante, fiable en la prestancia, permanencia, metálica dureza, siempre presente, siempre preparado a apuntalar el mundo ladeado.…

Tengo miedo, lo reconozco. Miedo del futuro cercano, porque quizá al lejano no alcancemos. Guerra en las calles, de Barcelona a Santiago, de París a Hong Kong, de Londres a Washintong.…

Dejar volar la memoria es abrirse al frío, a la nada que se abre, futura, consentida, diseñada en castillos de viento, volanderos e insostenibles.…

Tengo el aire relamido y un cordón de tiempo enroscado bajo las costillas, como intestinos me cuelgan las disposiciones no enfundadas y de frente solo veo negros y blancos, y blancos y negros; detrás hay color, pero no puedo pararme a mirar, porque si me detengo se me vacían los objetivos, y la sangre, y el recuento de las necesidades, en falta de letras, que siempre me como, que tú me comes, como de espanto.…