Ofender a todos los que se ofenden, sigilosos como ciervos, pero gritando como gusanos.
Ofender al hombre y a la mujer, al blanco, al negro y al chino; al indio y al polinesio; a la rubia y a don perfecto ciclado; a su madre, a su padre y a su hermano.…
Somos idiotas, idiotas redondos. Idiotas con hambre, idiotas con sed, idiotas en guerra mal dirigidos, de la sonrisa a la punta del pie.…
Ha salido el coyote, enfangado otra vez en los fuertes aromas de la tierra nocturna, ha salido en silencio, mirando a la frontera, y ha visto la frontera llenarse en barahúnda, sus praderas repletas, sus rincones completos en la revuelta febril de la sombra aluda.…
Si pudieras entenderme, hoy, ahora, en esta tarde de grises mutágenos, si entendieras ya y yo supiera hablarte. Si supiera que ibas a entender algo te diría todo, o lo intentaría, una parte al menos, la más sensata, aunque son tantas y tantos revueltos que quizá optara por no decir nada.…
Gijón, Tsunami 2019, Plaza de Begoña
Este momento, este puto momento, con la noche de julio aproximándose, creciendo entre nieblas de luz en huida, el verde de las hojas disipándose sobre el tránsito de la plaza en pasos calmos a la sombra de los balones, un filo de esplendor redondeando la última larga luminosidad a los pies de los viejos y los niños, lamiendo el nacimiento de la sombra; y el mar, playa larga, al final del fondo, otros ritmos de vida más pequeña, caras de verano, de tarde en noche, otra vida, recóndita, más viva.…
Recuerdo bien de agua los ojos blancos, y el latido frío de la piel rosa bajo un cielo encenagado de agujas; los labios erizados de azul nieve y un brillo de dientes por superarme en la pretensión de un presente estático; recuerdo todo menos el conjunto, porque todo se mezcla desunido.…
Importante: estar tan cerca que no haya, que no tengamos que recurrir al helado desprecio, espacio pasado de secas tecnologías.
Importante: paz, paz, paz de la distancia y la imagen, la paz de poder tocar, tocarse sin objetivos, respirarse los alientos.…
Qué más da, si volveré. Si volveré y volveremos, más lentos, lípidos, bravos, si volveré y estaremos.
Melancolía de qué, si año tras año hacemos que los pasados se cuenten y las horas nos contemos.…
Alguien me dijo de pequeño que no sabía cantar, y por un tiempo callé, pero yo canto, sigo cantando. Alguien se atrevió a decirme que el fútbol no era lo mío, poco agresivo, poco ambicioso, y a punto estuve de olvidarme, pero nunca dejé de jugar, sigo jugando.…
Cuando llueve en Cercedilla y es verano y hace fresco y cuela el cielo gris el calor rocoso de la resina, todo huele a lo que olía, a lo que solía oler cuando importaba menos el color y las formas del barro.…
Esa brisa nocturna como tela de araña bajo un fondo en ciudad traslúcida y medieval se encarama a a la grieta de ventana raída, ahuyentando humedades y el aire opaco y crudo que nos dejan los días lentos, grises, regados, sombras de soles brunos, nubes deshilachadas, gruesas filamentosas que solo nos reflejan, que todo lo recubren, que nada les escapa.…
El azul sabe a noche larga, de amanecer perdido entre las ramas. El verde es el color del hielo, y del cielo, y del viento.…
Unas líneas viejas que escribí al caer de las defensas, con letra deforme y deformada, ebria saltando sobre las radiaciones del leteo, procurando olvidar lo que dejaba en la otra orilla, repiqueteando en la misma simétrica alusión a los proyectos sin rabia ni riesgo.…
Yo quiero vivir ahora, no jubilar a esperarme, no cuando ya ni alcanzase a dejarme envenenar; ahora, hoy, desde esta noche, no esperarme a amasar suficiente plata verde para el arcoiris comprar.…
Dudo de mí que dudo de todo, hasta cuando nadie mira, dice o habla, o miran, dudo más cuando estoy solo, encerrado en la selvática compilación hiperurania de las dudas intersticiales.…
Esto es un poema de amor solo esta vez, una vez, me contengo y no te lo hago a ti, o no solo a ti, o no por ti, o también a ti, porque al fondo de todo estás siempre, haga lo que pueda, pueda lo que vuele y retiemble.…
Londres, julio 2019
De esa brisa nocturnada, fangosa tela de araña, bajo una ciudad de fondo translúcida y medieval, asoma a la grieta breve de la ventana raída, inventando la humedad y el sucio viento opacado que nos deja en días lentos, soles débiles y brunos, las nubes deshilachadas filamentosos deshechos que solo reflejan, bobas, que nada dejan, ahítas, así me asomo a la noche en la claridad del norte al sur de esta isla asolada, barrida por el asfalto, sin sueño, solo con sed, a solas bajo las luces que cuartean las fachadas de los últimos valientes en este mundo ahondado de responsabilidades; me asomo por la ventana encajada en el ladrillo como mirar para siempre, ver la noche desde fuera, como sin un día pudiera, como si a volver, hubiera.…
Fuego azul, verde, rojo, amarillo, agua, tierra, cielo, piedra, piel de los tactos en las grietas fugaces del fuego.
Rojos, rosas, ardiendo, verdes, agua, ruidosos y asonantes.…
Me gusta tu cuerpo imperfecto sus partes blandas y también las duras, iluminadas a veces, las a veces ocultas. Las cuevas distendidas, los pliegues desovillados, lo rosa y las grietas azules que marcan la ruta de tus interiores.…
Necesito más, mucho, mucho más, ducharme, bañarme, mancharme seco, descoyuntarme en cataratas de hielo, embadurnarme, sumergirme más.
Necesito ahogarme, no respirar más que el sabor de su líquido espeso, no sentir sino sumido en el peso en las mil visiones de su larvar.…
Todo lo prohibido. Todo lo no válido, lo descartado, lo seco. Todo lo triste, lo feliz y lo roto, lo sentido y lo doloroso, lo suave y retorcido, lo inverso e invertido, lo oscuro y denso.…
Bailarte desnudo, y una vez más, en dimensiones oscuras, vacías, solo ocupadas por nuestros reflejos. Bailarte desnudo, y hasta el final de todos los peligros del presente endurecido en rabias comatosas.…
Imagino que. Imagino que te veo llegar armada con tu vestido verde en pies de verano, tus hombros al descubierto, tu cuello largo y profundo al descubierto, tus piernas teñidas al descubierto.…
Sí. Todavía vuelvo, sin ropa y sin mirar atrás, me despierta la luz y algo de frío, pero no hay prisa, he vuelto, todavía vuelvo, ni temo ese gris supuesto, celaje enmadejado, despierto con el sol ya alto, sin ruido, envuelto en todas las sonrisas, cada par de ojos entre el gris y el azul roto, todavía vuelvo y nunca estoy solo, estamos todos, igual; soy el dueño de todos mis pasados y con ellos hago de todos nosotros lo que quiera, sin cambiar un pelo, un diente, ni un beso, ni esos derrames ansiosos al viento del abismo.…
Una tormenta que no rompe a llover. Un río que no termina de saltar. El viento que no acaba de engallarse.…
