mundo

¿Estás o eres tonto? Estás en una de esas épocas raras, pueriles, en las que el intelecto y la flema que te supura y define se ha vuelto espesa como el petróleo que te consume y te asfixia.…

El azul sabe a noche larga, de amanecer perdido entre las ramas. El verde es el color del hielo, y del cielo, y del viento.…

Eso, tú quéjate, que siga el aire tiñiéndose del negro que disfrutas, que tan bien justificas.

Eso es, el cielo marrón, las tiendas siempre abiertas, tu coche rodando libre, la caza, el silencio.…

Qué tiempo hará que no ves una mosca un mosquito molesto susurrándote en la sombra jugosos versos raros,

¿no te asfixia seco el silencio inerte?…

Entre los que solo saben venderse a los que se levantan caprichosos y escriben libros mientras cabecean, y los que se enredan en su bandera a falta de solución y progreso, aunque el diablo barbudo corcovee a su lado sonriente, dispuesto a devorar sus huesos en cuanto pueda.…

Cercedilla, Julio 2017

¡Cómo cantáis! ¿Por qué cantáis? ¿Es el hambre? Es la vida… Sois la vida, la vida antigua, ligera y bella, tranquila y repasada, y no hay remedio, sin la presión de anclarse en gravedades superfluas.…

Persigue el futuro, viejo, hazte viejo en el presente cuajado de reluciente promesa ahíta de quejo, cuécete en turbio manejo de una vida que se escapa, raída, desesperada, hirsuta en el despreciarse, en el no verse, escucharse, que muera el alma estragada.…

Tengo el cielo hoy en una mano y dos encuentros de ti colgando de la otra, que no reprende, que no sabe dónde termina el día y comienza la noche que en tus lados se define.…

Vivimos el mejor de los tiempos pasados. Vivimos entre los muertos, presentes y futuros. Vivimos con la sentencia del demente rico.…

Toca callar, que hoy sólo valen los gritos; retumba el raposo extremo de cómo, radical, todo el mundo ruge. La moda de no pensar, de agostarse en el miedo, fuimos valientes, quizá, lejos… Exploramos a pesar de la sed, a pesar de las hórridas heridas del frío, quizá no fuimos tanto de la guerra, no de este grito rechinado que asuela los intentos por entenderse.…

Me declaro culpable, como humano, de la injusticia que no registro, de la ira que pensar no avivo, de las mil rabias sociales que cada día despiertan y que poco atiendo…

Me proclamo insumiso de la diferencia, entre sexos, entre especies, entre el sexo que se tiene sólo o acompañado —se tenga con quién se tenga, a derecha o a izquierda—, defiendo la natural belleza de encontrarnos siendo distintos.…

Búscame en el acendrado sendero, en las praderas, ahijado de flores, cubierto de la hierba ensortijada.

Búscame donde el sol se ponga azul y el cielo reverbere con las nubes en sus turbias relaciones lluviosas.…

Lubo was right…

Hemos perdido el norte, pero no anda lejos el muy ladino. Hemos relegado el conocimiento y la razón a rincones oscuros en cuartos vacíos llenos de polvo, y hemos dejado hincharse las venas roñosas de la injusticia.…

Una noche de fríos suelos. Un puente vacío. La arena aún caliente, el espejo del mar y la constelación de tu rostro.…

Hagamos una cosa, hagamos lo contrario: cuando soñemos, seamos; si toca correr, descansemos, y al despertar, sonriamos. Llegará la lluvia, y saldremos a la calle vestidos de sol.…

Una rima larga y la sensación jugosa de olvidarlo. Todo.

Diez palabras, o veinte, y el tiempo que corre esparcido. Todo.…

Frente al terror: ¡ámense! Ámense, que la vida es un bluf, una onomatopeya en desuso. Ámense, ámense siempre que puedan; amen a quién les quiere, y a quién no también, qué se joda.…

¿Qué somos? Qué será de la memoria cuando envuelva el tiempo de polvo negro la tardes ahijadas de luz bajía, de la nostalgia afilado refugio; qué será de las esbeltas cigüeñas que como henchidos soldados del cielo vigilan en lo alto de las farolas, irregulares su paso marcando.…

No soy un aventurero, salvo por esas gargantas que se marcan en tu pelo cuando soplan las tormentas. No soy el de los grandes viajes, no tengo hambre de batallas, sólo soy valiente cuando de tus besos me levantas, perdido como entre endriagos en sueños de noches raras.…

No hay futuro para el hombre, barro de asfalto y oro; no hay futuro para el hombre, muerte de envidia y coltán.…

Las utopías son camino; el destino, ponerse a caminar.

Ingenuidad, dices, y borbota en ti la lógica manida de la historia de piedra.…

A Sam Toft

Pasea, que no paseas. Pasea. Pasea que no hay tormentas, sin miedo, que duren lo que aguanta tu marea, perviviente en vendavales de anhelo; mójate con los patos, ¡cacarea!…

Yo no tengo himno ninguno,si hubiera de tenerloresonaría en los bosques,en las profundidades verdes y azules del mundo;vibraría acorde con las corrientes de los ríos,en cada roca húmeda,en los pinos, las jaras,los animales y las risasde la sabana al levantarse el día.No tengo himno, ni bandera,no quiero el cantoaltivo y seco del hombre moderno,suicida arrasándolo todoen el hambre de sus diosescaprichosos, amantes del dinero,mentirosos,soporte de la tristezaque ahoy asuela el mundo,que lo agota y esquilma,que lo quema y olvida…

No existen ya himnos, murieron todos.Sobrevive, olvidado, el cantode las viejas formas de las praderas,el sentir antiguo de la libertad plena,de la esclavitud del poder esquiva.No quiero más del himno malditodel asfalto y el hambre,de la maldita práctica de tocarlo todo,sentirse dueños del universo inabarcable,regidores del infinito y lo invisible,plantada la bandera,de todo lo que a sentir, no llegamos.…

Es una visión horrífica que nos esperacon el alba de los días aún no empezados.

Es un cuervo suspendido del busto de palasgraznando a gritos la furia errática del céfiro.…

Me llevan de las lunasque crecen bajo tus párpados,crecientes en la oscuridaddel día que no acaba, briago,me traen medio muertoa la luz de tus velas órficas,me buscan la saludde la naturaleza primera;en la verdad hundirsehasta el verde húmedode la hierba alta y salvaje.…