Férvida de mesetas infinitas,
dónde los vientos que antes te aromaban,
cuándo las aguas que allí nos bañaran,
qué de los humores que tú aún irritas…
Oréade que de luces tiritas,
lejos los tiempos que nos esperaban,
enterrados los niños que pasaran
sin miedo sobre las altas piritas.
Ninfa del río de africanos brillos,
volver al tiempo de tu antigua rabia
con los ojos de adulto bien cerrados,
con los manos abiertas de los niños
que todos fuimos, hechos en la savia
de siete viejos montes bien guardados.
