pasado

Recordaréis, queráis o no; yo sí querré, yo seré siempre el que espere para ver como el tiempo desnuda de su azul las memorias, del gris los corazones; Y yo sí que os querré, como se quiere todo lo que entre la memoria crece con tono de infancia encapsulada, aunque suceda tarde, aunque un día parezca que todo se ha olvidado, siempre hay dónde volver: a la silueta fresca de las manos al rostro, a cada risa, nombres, bocas llenas de dientes, cada ebrio esputo de saliva reponsando cálido entre los poros.…

Sabéis que siempre recordaremos, hasta los más rencos, los más vagos, hasta los tiesos de mentes tiesas, que viven como miedo a recordar la natural disidencia del pasado y sus corrientes de caos.…

Me asusté el día que solo pensaba en que, pensar, pensaba solo en ti, y nada más veía que te vi, que de verte, solo a ti remiraba.…

Me gustaría decir grandes palabras, las más grandes, sobre un perro que, como casi todos, ha sido único, pero no me salen.…

Lille es una rabia que sigue hirviendo en cada nota.Lille se repite como una revanchade la memoria amoratada en su aciagovenirse en los ojos que descansanfijos en el infinito de no haber perdidoni un adarme de tiempo –y a pesar del tiempo–,y a pesar de la nieve acodada en las aceras,del gris consumido en sus mañanas;Lille sigue brillando como entre brumas,vive en el recuerdo desmenuzado,desnudo de los detalles de la palabra;arruinarán las tormentas sus fachadas,se levantarán sus calles empedradas,pero seguirá palpitando en su centroel mismo sentido,la misma justa y transida máculaque aviva, en la vigilia, su memoria.Lille se hace joven en su orearse cada día:vuelve al tañer de la lluvia pastosa,al crudo invierno, pasando como de puntillasentre los bosques de risas.Se encuentra en el lugar correcto,aunque nos encadenemos al recuerdo,será siempre en los goznes de la verdadde haberse visto en la sagrada desnudezde no ser más que en los otros, puro momento.Lille será ver refulgir, como sólo en la evocaciónes posible hacerlo, las viejas, renovadas historias:paseos, ebrias fundaciones y traspiés,altísimas iglesias de un gótico raído,idiomas que nunca terminamos de comer,con las manos, con los ojos de una voz raída;en tus labios, en los míos,templos de juventud,fortalezas de esa parte del espíritu,neblinosa pero fuerte,sutil pero estridente,que sólo piensa en vivir,y a pesar de los chacales,y a pesar del rancio crujirde todos los inviernos trasnochados.Lille es la última de las esenciasdestapada aun bajo la lluvia;la proteica expresión del caminar, aun de nieve y hielo;la fina pulsión a estallar en carcajadas,a pesar de los grises, del oscuromarcar de los días que pasansin remedio, sin piedad ninguna;clemencia final a ser como fuimos, en el preciso momento en que lo fuimos,bajo el mismo color,sólo nosotros,sólo nosotros,poco más: un puñado de sol,una mirada furtiva clavada en el presente,un rastro de palabras al terminar la noche.…

Que se enciendan los aromasde la nocturna maleza,que las hierbas nos adornencon la sagrada pereza.Lustrad el pino y la roca,que descienda el agua clara,cante a coro la chicharraen la puerta de tu casa.Purgad la tensión del frío,de las lluvias haced bailes,retocemos como locos,bebamos sólo felices.Qué se levante el telóny se estrene la canícula,seamos de nuevo actoresdel mejor de los veranos.Y salgamos a los montes,y bien corramos desnudos,y bien amemos la noche,que en la fiebre de estar juntos,a la luz del universoabierto de par en parsobre nuestras ilusiones,no encontraremos ya másque la tremenda pasióndel tiempo libre y sobrado,del disfrutar de unos ojos,aunque el tiempo haya pasado.…

Primer mordisco del verano al fin,primer golpe de su voz sola y fresca,primeros aromas: agua de noche,pino, jara sedosa, luz oblicuade las tardes de sol, y el frío seco,resto del invierno ahora lejano.Primeras sombras suaves de tu cuerpo,meandros del recuerdo y de la risa,estrellas crecientes al mundo erguidas,tiempo desecho, esparcido con cadabrote joven y dulce de tu aliento.Días azules, noches del verdosocrepitar de las mañanas siguientes,y vuelta al azul, y al cielo inflamadode púrpura, de rojo enrabietadoy el sueño sometido a los colores,rendido a las fuentes que ungen la vueltade todo: sol a la espalda, vencidala noche, amores a medio aclararprestos a desentrañarse de nuevocon el crujido de la roca fría.Y la montaña, madre, custodiandocariñosa la escena que a sus pies,vibrando, acaricia sus largas faldasen selénicas jaranas musgosas.…

Y las ganas que tengo de verte…Del corazón me salen,como si fuese un gato;maldita tu escuela de la carne,ahora tengo que confesarme de máscara afuera,indigno de ser humano,y en apenas ocho historiaste recuerdo…Qué remedio,el fruto de nuestros caballos desbocados,establo de bellas durmientes,qué remedio;como ángeles caídos…¡Y en el país de la nieve aún te espero!…

Fámulo torcido de la nostalgiadichosa por las manos olvidadas,por las tardes lluviosas de la infanciaen muescas de tierras imaginadas.Sello de sol y nieve, pura magia,cumbres de luz, hielo y mica arrobadasen las danzas, pletóricas de vidas,que a sus pies serán, siempre, revividas.…

Guapa hasta en las entrañas de tus huesos.¡Guapa! Sencilla y guapa, rubia lista,niña del extremo del mundo en punta,niña sobre las puntas de mis dedos.…

Férvida de mesetas infinitas,dónde los vientos que antes te aromaban,cuándo las aguas que allí nos bañaran,qué de los humores que tú aún irritas…

Oréade que de luces tiritas,lejos los tiempos que nos esperaban,enterrados los niños que pasaransin miedo sobre las altas piritas.…

De la noche origen de nuestras vocesnace la luz de la rara consciencia,cruce de tercas, mortales pasiones.Bajo estrellas de vieja fluorescenciabebemos del río de los feroceseones de inevitable aquiescencia;se dobla en la infinita levedadnuestra seca y humana soledad.…

«…Y a contraluz, tus dientes»Mike Bardulia

Contraste cruel al caer de tu peloen las peonías de tu piel blanca,tiránico aroma el que de tu cuellosangran las venas de la sangre viva;sangre que tiñe el rojo de tu rostroy el rosa de tu levedad oculta,viva savia que inflama mis corrientes,aliento helado de cumbres ardientes.…

Tus ojos por debajo del nivel del mar,arcanos encadenados, luminiscentes.Tu mirada de orgullosa timidezsurgida del alba,verde nilo en las corrientesde tu pelo.Bárbaras colisiones se producencuando mis dedos rozanel límite dorado de los velosque ocultan tu azorada desnudez,siempre tibia,del rosa encendidode un cielo cuajado y roto;el cielo de tus besos,que todo desarmanrabiosos de seda,las furias liberanaunque no se den,aunque secos se quedenen la linde cercanadel recuerdo o del sueño.…

Es el hombre pasado sin remedio,que a cuestas anda cargando el presenteesquivo, camina futuro al frente;es el pasado el hombre sin remedio.…

Una de tus cartas sigue guardada en el cajón,cajón que me guarda en noches frías,cajón que resguarda los buenos y tantos recuerdos del verano en sus noches,menos frías,más luminosas,de tu rostro y tus letras llenas.Aún guarda mi cajón tu carta,que de otras quedó,por las letras que no te dijey el tiempo que te perdísiendo niño.Aún guardo yo tu carta en el cajón,aunque ya no diga nada,aunque la pluma,cada vez más clara,anuncie una próxima retiradaa las grietas de la memoria.Aún la guardo porque saberte me alegra,saber que un día fuiste,y yo, contigo,un poco también.Los besos por cartaaún me llegan,aupados por los fantasmas.…

Bebí de tiy quedé loco,¡loco perdido!Quedé aterrorizado,como un niñosupe de tiy de tus velas;plagado de miedosse iluminó el cielode tus aguas azulesy de tus rosas tristessalió huyendola noche de mis secretos.Bebí de ti,acíbar raro,y supe de tus naumaquias,cagado de miedo.…

“No, yo no estoy nunca solo con mi soledad.” Georges Moustaki

No estoy solo,pero quema la soledad.No estoy solo, no,pero en la falta de soledadme asaltan las dudas del vacío y la muerte;pero en mi camino abotargadode presencias innecesarias y supurantesme sudan las noches de oscuridad y finales secos.No estoy solo,pero de mi soledad nace la dura,persistente imagen de la ausenciaque fui,de un yo que quise sery que en esta soledad tan poco explicable,tan personal y asfixiante,tan invisible,se mueve entre mis labios y manoscomo un fantasma sangrante,una presencia ingratarecontando el pasado,deshaciendo presente y futuroa su egoísta antojo.…

Y al arder del viejo bosque soñado,al prender las llamas de la rutinael tronco añejo, hoy seco, derramadode las lunas que lloraban salinasal batir del dulce fin de tus dedos,solo refugio hallarás en las ruinas,proyectos de tu pasado radiante,antiguo sueño en futuro brillante.…

Del color del que su nombre hablason las curvas que de piel se cubren.Es efímera, nunca suficientemente largapero de gusto intensoy de lento, extenso recuerdo…Es de sentido fino, afilado,casi doloroso,pero su tacto es suave,de salado aroma,y su mordisco de una electricidadhúmeda y adictiva.Esconde siempre la ternurabajo el escudo de un intelecto felino,por eso sus besos sabencomo los secretosguardados con mimo entre las flores.Es de belleza extraña, pero sublime.Es de unos rasgos lejanos, pero tan buscados…Es de risa y ron, de fiesta y montaña,de besos en noches solitarias y frías,a veces no,de piraguas y casino,de juegos y de primeras veces,es de alegría y libertad…Es de todo eso y más,es de descubrirse a uno mismoen cada centímetro de su piel morena.…

Que me envolvieras con tu olor de otoño, otra vez,con los retornos tempranosy los viejos sentimientos,de vuelta…Que me envolvieran tus brazosde los fríos caminos conocidos,que volviera a besarte de niño,sin mucho pensar,sin nada más que la lluvia amenazanteen tardes recién descubiertas.¡Qué se mueran los muertos del gris presente!Levanten el grito los vivos pasados,falenas de ricos octubres nublados…No caerán las hojas de los amargos sentimientoshasta que el tiempo vuelva a nosotrosy nos envolviera de nuevocon el prístino y terreno aroma,con las formas perfectas del recuerdo;tu recuerdo,el mío que eres tú y es tuyo,tu recuerdo.…

Háblame un día. No estoy tan lejos. No para mí. Mike Bardulia no se siente tan lejos. Al menos en lo que al tiempo se refiere.…