amigos

Qué más da, si volveré. Si volveré y volveremos, más lentos, lípidos, bravos, si volveré y estaremos.

Melancolía de qué, si año tras año hacemos que los pasados se cuenten y las horas nos contemos.…

Esto es un poema de amor solo esta vez, una vez, me contengo y no te lo hago a ti, o no solo a ti, o no por ti, o también a ti, porque al fondo de todo estás siempre, haga lo que pueda, pueda lo que vuele y retiemble.…

A Xavi

Hemos hecho juntos casi todo: desvirtuado el camino, inventado nuevas formas de ver y llegar. Viajado de cerca y también lejos, sobre todo vivos, con las cosas raras y con el viento a la contra.…

Es duro no verse todos, es muy duro ya no olerse los sudores de la noche, no poder ni despedirse.

En mañanas cabezudas de gaseosos lacustres; qué dura es la dispersión en la vida por ganarse.…

Canto de rabia y de pena, a la sombra moribunda de los otrora personas, hoy avaricia profunda.

Canto en desesperación a la ambición furibunda y a su ignaro sentimiento, a mi tristeza errabunda.…

Fantasmas en la bañera, de pelo lacio y rubio que te tientan y te denigran, que te ofrecen la noche liofilizada y una madrugada de cielos de cerveza.…

Cómo irse así, entre versos de cebolla y pinceles que nunca se acaban, que quizá nunca existieron…

Cómo irse así, obnubilado por el ruido, los bailes, las músicas, la marea incesante y rizada de la espuma irresuelta, suma de tantos amigos, de tantas horas remiradas en ángulos obtusos y absurdos; desorden de tanta fase diminuta colgada de todas esas otras lunas.…

Si yo no quiero ni montaña ni mar, a mí se me da un adarme dónde me encuentre. Puede ser que hasta me importae poco, nada, el cuándo o el para qué haya llegado, vendados los ojos, a aquel lugar ajeno del que no he recibido promesas.…

 

Spiderman es nuestro amigo, aunque poca gente lo sabe, y siempre que viene a vernos, aprovechamos para irnos de marcha juntos.…

A Lakris…

Al sonido, que tiemble el pecho de los pies hasta la nuca; a la sana impaciencia de hallarse cruzado entre fuegos: de no saber si el caos, si el desierto o el ritual, si abandonarse a los colosos que, entre llamas, recombinan el aire de la tarde a las profundos surcos que tejen oquedades en lo más soberbio de la noche.…

A Roc y a Ja. O a Ja y a Roc. O a Trinelo y Pequeña. O las dos, que somos tres

Creía, pero no.…

«Que bien te sientan las copas que me tomo»

 

El Sigalas va mirando de verde; verde de todas las noches azules, blanco del verte que se hace de noche.…

A Roger, y a Assela, que ya me perdí al distinguirlos…

Él. De rojo y azul, o no; olvidando hasta las madrugadas.…

A mi amigo Jaime

Que en dos palabras te desarma, que en dos besos se desvive; de la cima del mundo al infierno más sombrío, sonríe y sonríe, vive y vive, ama y ama.…

A Jaime, a Ric, a María, a Blanca y a las Cristinas. A Luis, a Ferdi y a Miguel. A los Cercedillos y Cercedillas, a las Vistahermosas y a todos los que nos matamos a sidras durante años.…

El pan huele a bicicleta, y sus pedales a sal, y a sol, y a polvo de arena, y al verano en plena paz.…

Como un niño asomado al balcónde la infantil indolencia,mira con ojos de dolory sufre en la visióndel mundo cubierto de hielo.…

Lille es una rabia que sigue hirviendo en cada nota.Lille se repite como una revanchade la memoria amoratada en su aciagovenirse en los ojos que descansanfijos en el infinito de no haber perdidoni un adarme de tiempo –y a pesar del tiempo–,y a pesar de la nieve acodada en las aceras,del gris consumido en sus mañanas;Lille sigue brillando como entre brumas,vive en el recuerdo desmenuzado,desnudo de los detalles de la palabra;arruinarán las tormentas sus fachadas,se levantarán sus calles empedradas,pero seguirá palpitando en su centroel mismo sentido,la misma justa y transida máculaque aviva, en la vigilia, su memoria.Lille se hace joven en su orearse cada día:vuelve al tañer de la lluvia pastosa,al crudo invierno, pasando como de puntillasentre los bosques de risas.Se encuentra en el lugar correcto,aunque nos encadenemos al recuerdo,será siempre en los goznes de la verdadde haberse visto en la sagrada desnudezde no ser más que en los otros, puro momento.Lille será ver refulgir, como sólo en la evocaciónes posible hacerlo, las viejas, renovadas historias:paseos, ebrias fundaciones y traspiés,altísimas iglesias de un gótico raído,idiomas que nunca terminamos de comer,con las manos, con los ojos de una voz raída;en tus labios, en los míos,templos de juventud,fortalezas de esa parte del espíritu,neblinosa pero fuerte,sutil pero estridente,que sólo piensa en vivir,y a pesar de los chacales,y a pesar del rancio crujirde todos los inviernos trasnochados.Lille es la última de las esenciasdestapada aun bajo la lluvia;la proteica expresión del caminar, aun de nieve y hielo;la fina pulsión a estallar en carcajadas,a pesar de los grises, del oscuromarcar de los días que pasansin remedio, sin piedad ninguna;clemencia final a ser como fuimos, en el preciso momento en que lo fuimos,bajo el mismo color,sólo nosotros,sólo nosotros,poco más: un puñado de sol,una mirada furtiva clavada en el presente,un rastro de palabras al terminar la noche.…

No sé qué tiene este sitio,que todo lo hace tiritarde sano nervio, de pura nostalgia.

Será la gente, que lo es,por lo grandes.Serán las montañas, que lo son,por lo buenas,serán sus noches que nunca se acaban,refociladas con el día,amalgamadas en su extáticobaño de colores.…

Férvida de mesetas infinitas,dónde los vientos que antes te aromaban,cuándo las aguas que allí nos bañaran,qué de los humores que tú aún irritas…

Oréade que de luces tiritas,lejos los tiempos que nos esperaban,enterrados los niños que pasaransin miedo sobre las altas piritas.…

Trigal es especial,como ese ornitorrinco del que siempre habla,aunque él es mejor que esa monotrema extrañaque por su cabeza y discursos ubriacos, y no, pasa,como distraída,marcando clara su palmípeda ruta.Él es único en cada gota,en cada noche que grita,en cada mañaneo montañildel que disfrutamos, todos,incluidos los que estando lejos,están siempre al lado,muy cerca,cantando o berreando, o cayéndose por olvidarse de correr…Trigal tiene mucha poesíaen cada verso,en cada platiposa frase que queda rondándonossin que te des ni cuenta.Trigal tiene todo:la risa y el cariño,las noches largas,la extraña poesía de su ornitorrinco lovecraftiano;Trigal es único,pero decidlo bajito,a grito templario pleno,que todos lo sepamos.…

Amigos, bebamos porque la vidano espera, por más que la detengamos.Bebamos por nuestro tiempo, bebamos,que su canción lleve sólo al que olvida.…

Me gusta la gente, me gusta estar con gente, pero con la gente que sabe ser gente, no con la que quiere ser otra cosa, una especie de robots adaptados para la vida, diseñados para soportarlo y dominarlo todo.…

Soy una fuerza de la Naturaleza, soy potencia y soy modo. No sé ni lo que soy… ¿Qué eres tú? Soy tú también, soy todo, por no ser nada y porque de todo vengo, tú y yo, y el hombre, y el pez y la rana.…

Si tenerte no puedo, no tenerteno quiero. Ni no verte, ni no estarmás a tu lado, que al tanto dolermetu presencia capaz es de matar,y si no, al menos, seguro ha de herirme.De sobra lo sé; de tanto y de amar,si es por amar, justo que así me encuentras:harto de no serte, ansiándote mientras.…