Unas líneas viejas que escribí
al caer de las defensas, con letra
deforme y deformada, ebria saltando
sobre las radiaciones del leteo,
procurando olvidar lo que dejaba
en la otra orilla, repiqueteando
en la misma simétrica alusión
a los proyectos sin rabia ni riesgo.
Una carta de rabia desdentada,
un papel rayado para la pérdida,
imposible de leer, de tocar
si no con la resistencia tenaz
de esa tu sombra extensa a contraluz.
Grito sordo del latido ventrudo,
de las voces habidas boca a boca,
en la distancia visceral del miedo.
Un disparo en las sienes inflamadas,
dispersas en conseguir lo cumplido,
enganchando secas, unos con otras,
memorias en el vacío del tacto.
Una explosión de sexo impredecible,
irresuelto, esquivado, relamido,
orbitando la exigencia del gusto.
Deletrear lo masticado, locos,
nocturnos del roce imposible, solos,
y un espacio que aún flota alterado
y reverbera errante entre los pliegues
saturados de motivos, los viejos
y los renombrados; los escandidos,
y los no enterrados; las mimas letras,
las mismas humedades enquistadas.
