Sonetos

Nortes

Lento, música de fondo, tranquilohoy de tu cuerpo sonriente, dulcísimo,y del día perdido en tus altísimosandares: el cielo gris y sencillo. Libre, la noche descuida el sentidode los mares de tu tacto finísimo,y tus labios, de brillo serenísimo,deshojan las virtudes…

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De espejos

¿Qué ves cuando te miras al espejo?¿Cuántos finales? ¿Cuánto de tus sombras?Puedes seguir la marca de las horas,que aunque breves, cercaron tu reflejo… ¿Qué asoma a tu espalda contra el espejo?¿Por qué con la informe desazón cargas?Puedes dormir sin agrandar tus…

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Las horas raras

Somos de estas horas que se deshacensin dejar que las gotas caigan sanas,de esas horas que se olvidan raras,así, que del olvidar se deshilachen. Somos de aquellos que valientes pacenen los prados húmedos que de estrellasya se abandonaron; viejas miseriasque ya por ver…

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Sólo la muerte

Se muestra la muerte entre las patas de los gatos,viene caminando, sin esconderse del día,que no le hace falta ya ocultar viejas manías,engalanada va, descubriéndose en los pasos que antes, sumergida, recurría sin vestidos;enseña sus dientes largos, plena en…

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El son de los días

El son de los días enjaretados, palabras perdidas que apenas hablan, cabrillea en las mareas que pasan restallando en recuerdos asordados; todas esas noches en que brillamos, que tendinosas siempre nos alcanzan, todos los locos momentos que enlazan con las…

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¿Qué celebramos?

¿Qué celebramos? ¿El hambre? ¿la muerte?¿Celebramos un mundo gobernadopor muertos, economistas, soldados?¿Celebramos la injusticia rugiente? ¿Qué celebramos sino la mordientenoche de la ignorancia y el pesadoyunque del hombre deshumanizado?¿Celebramos la pérdida…

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Y así

Y así, estás, eres del cuarzo rosadoque levantan las tres ondas remotas,perennes de tus risas cristalinas;formaciones sagradas del silencio. Y así, vas, vuelves del recuperadosonido, trueno de viejas presencias,y en la forma rígida de las aguasse refleja tu recuerdo…

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Tarde. Verano. Lluvia.

Es un canto de lluvia en profusión,una cálida tormenta en progresoy la sierra tremolando de gusto;cada gota en la tarde es mi pasión. Música de tus dedos, procesiónde las yemas cálidas de regresoy el tacto húmedo, subiendo nervioso;cada gota, una nueva ensoñación. La…

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Marca del tiempo

El sabor vivo de una cierta imagenencallada en los bajíos fecundosde esa playa seca de varios mundospor la que todos los pasos cortasen. Es el tacto del claro aroma al margende las lunas relumbrantes de litios,tiemblan en notas de finales turbios;nunca hay finales…

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Crónicas de las lunas I

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