Los hombros caídos, lentos, joven, guapa, elegante, seria, vestida, cansada mucho antes de despertarse. Mira como si de miedo, se aferra a su bolso, ausente, de lado a lado, los ojos a punto de derramarse.…
trabajo
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Ha bajado de la montaña haciéndose transparente con las primeras luces, bañándose del oro enrojecido de un sol marciano, blanco todavía, saltando las aguas, libres de la hierba mullida, esperando a que el frío se hiciera uno con la mañana.…
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Y de cómo, a pesar de todo, van muriendo los recuerdos a tu espalda, en días nocturnos faltos de errores, en noches suculentas sin factores, cuando los fractales no son perfectos y se rompe espumando la armonía en la profundidad de los helados ríos de nieve azul en la memoria.…
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Las nubes de lluvia saben a hielo y el metro huele a bocas recién dormidas mientras los pasos rebotan como si barrieran de polvo la luna, hermética, y las caras son de una textura cavernosa, casi bronquítica; lunes del fango estampados a cara de perro, lunes cansados, lunes agónicos, días ahogados, deshoras de sueño.…
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Deja de trabajar, tanto, deja de matarte, tanto, por riquezas que no llenan, futuros siempre en retraso.
Deja de pudrir principios, humanidad y quebrantos en falsas promesas de oros, injusticias y marasmos.…
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Nunca iré a Dublín, pero creeré que existe, que Behan bebió, que Bloom subió, que el hambre de Kavanagh un día me vió.…
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Al menos hoy he tenido un momento, eso me digo, entre tanta insensatez, tanta pasión mal dirigida, tanta esclavitud congestionada, entre tanta muerte he tenido un momento, una diminuta y brillante, esquiva brizna de nieve perdida, filigrana de vida.…
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El metro me ha dolido hoy más que otras veces, y la tristeza que acumulan todas las caras se me ha clavado entre los ojos y el dolor de cabeza, y la amargura, y el hormigueo en las puntas de los dedos me durarán todo el día, quizá más, y bajarán hasta el estómago y se recogerán en el fondo limoso de todos los demás días, agotando músculos y palabras.…
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Al verse ocultar el tiempo, sol que eres ajeno, luces de blanco zumbar, es cuando sufro de palabras, que el sueño no trae si no desechos en esta aféresis profunda de pérdida en la noción absurda de la costumbre; dejarse apagar, como un silencio, sojuzgar el corazón al gris percolado del cemento y del cristal, desmañado en la corriente imparable de estricta caída.…
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Vivo alegre en una caja justo al lado de la tuya, todos vivimos felices, cada cual seco en la suya.
Las hay de muchos colores: de pulcra y rota blancura, grises, verdes, y hasta azules; las más son de color hulla.…
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Una gota sobre el asfalto. Yo no quiero más. Puede que no menos. Yo quiero entenderme en el maelstrom terrible de este acerado futuro.…
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¿Por qué debe haber algo en vez de nada? Keiji Nishitani
Estupidez funcional: mirar la pantalla como un tesoro, ocho, diez, veinte horas, «eres, oh, mi fiel compañera de negro tiempo».…
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No seré mejor que tú, nunca, no lo alcanzaré. Pero si me río, y lloro. Pero si bebo, y me aplico.…
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Nacen los días solos,sin nada más que el torcidoy enteco apero del profesional,del ente incorporeo,frágil, voluble,gelatinoso, manso,gomoso, renco,que de las mañanas surgedecidido al pienso generalde la mano trajeada.Nacen…
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Hijos del dineroson los miedosfríos e indecisos,rabiosos en sus dientes,que asuelan las mañanasde los días de sol,de lunes a diciembre.Hijas de la sombrason las luces heladas,ahogadas de tiempopor un pasado breve,que deslumbran los ojosbajo los que mis sueñosse ocultan,menguados y secos;lecho de muertes,Hedor de vidaen este yermo seco.…
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Dejadme en paz,bagartos,no quiero oír vuestras alas membranosasacariciando el barro rojoque mis manos producen.
Dejadme en paz,patibularios hurones,sacad vuestras manos del interiorde mis ropas, vuestra piel escamosame lastima y engaña.…
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Me preocupa ser mejor persona, no tu mejor profesional, borrico. Esa “profesionalidad” oculta, sibilina, tu rácano sentido. Yo no quiero ser un profesional, dejadme, quiero ser buena persona y punto.…
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Por la mañana en el metro soy siempre un muerto. Un muerto por los sueños de la noche anterior que me engañan, malignos y briagos.…
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Sentado perdiendo el tiempo. Ni hago ni deshago, estar por estar, sentarme al viento y ver el mundo pasar desde este incomodo asiento, rodeado del cantar de los teclados esclavos, ahítos con su trabajo. De las ocho horas y media, que en la oficina me paso, cimentando su parodia, seis estoy tumbado al raso, una es de comer, y es seria, y el resto que me deshago buscando a quien me explicara qué coño hago haciendo nada.…
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Buscar trabajo es otro trabajo, siempre te dicen eso, lo que no te dicen es que es un trabajo de mierda.…