Y de cómo, a pesar de todo, van
muriendo los recuerdos a tu espalda,
en días nocturnos faltos de errores,
en noches suculentas sin factores,
cuando los fractales no son perfectos
y se rompe espumando la armonía
en la profundidad de los helados
ríos de nieve azul en la memoria.
Y de cuánto, en el peso del requiebro
y la afasia de nuevas direcciones,
vamos fríos derramando sudores,
sangre en venas cargadas de silencio,
cementosos de tiempo preterido,
consagrando a la voz estipulada
proporciones heroicas inventadas,
contratados simétricos sumisos.
