Tus ojos marrones
igual que ayer,
allí, bailando,
dando vueltas,
cerca,
pero no tanto,
solos en mitad de la tierra,
locos como si
estuviéramos solos
en mitad de la puta
brana equivocada,
y tus hieles de ojos,
miel de caernos
por los barrancos
intersticiales,
pequeños,
pero con la energía
que no cabe en nada,
ni con intentarlo,
ni con recordarlo.

Cielo gris,
árboles ácidos
y la lluvia
y el frío de verano
que aterraba
no aderezarse,
no mezclarse,
no abrazarse rugientes.

Solos, como rotando,
siempre que caemos
en el norte,
al norte del norte,
al norte de todo.
Quásares, girando.