En la alta ladera de roca pedernalina
se cuecen las durezas de tu vida rabiosa,
al sol, a la lumbre de los astros inflamados,
infantiles, cósmicas sombras indiferentes
que colman de noche tus pantanosos vacíos.
Te tañen los vientos húmedos de negras alas
en tu devota subida, rasgadas las manos,
abiertas las uñas de rojas grietas brillantes,
aristas de filo en cristal desecan tus ritmos
y al subir de la lluvia, papilas y ojos te arden.
No queda ya la bajada, que no hay más talud
que dejar atrás; la piedra al olvidar se borra,
el camino alza a volar con la nada güera
y los sueños que tejiste en las pausas del frío
no serán más que muestras de la bruma revuelta.
Y en la cumbre borrosa que se aleja constante,
con cada día, con cada sombra, en cada aliento,
fulmínea orza la sed de tus horas perdidas;
ronca falacia de palabras en soledad…
Trepas sudoroso, pisas rengo entre mentiras.
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