A la bandera,
pieza infame
que divide y mata.
A sus colores heredados,
a la sangre que las mancha,
a la ignominia heráldica,
a los blasones marcados.

A tu bandera,
a todas,
y sus connotaciones estúpidas,
a los que las bailan
como si fueran de trigo y oro,
a las inventadas,
las cortas y solas,
verdes, púrpuras,
arbóreas, bicolores, tejidas,
a esa manía imperiosa y dañina
de separarnos tras de ellas.

A la bandera,
las del olor a rancio,
las que bien arden,
las que no sirven para nada
-qué alguien me lo explique-,
a las que escudan
en sus costuras inventadas
las tropelías de unos cuantos,
o de los muchos,
o de todos,
como si todo el pasado brillara,
como si no supiéramos del futuro.

A la bandera,
barranco cruel y acerado
donde chocan todos los progresos,
a sus manidas facciones,
sus cantos ridículos,
sus pasiones infectadas,
a toda la basura que ocultan,
a los cerebros que radian
con las mentiras de la raza.

A todas esas banderas
que no significan nada,
que de los colores nunca hubo
ni alimento ni abrigo,
ni ideas ni futuros,
solo guerras, hambre, muerte,
la desolación de la nada
en un trozo de tela manchada,
la iniquidad justificada
de unos cuantos cobardes,
tras sus mentiras parapetados.