Si con mis manos,
tizanadas de palabras,
no consigo liberarme,
no hallaré solo el camino,
no será si no la muerte
último refugio y sangre.
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Si con mis manos,
tizanadas de palabras,
no consigo liberarme,
no hallaré solo el camino,
no será si no la muerte
último refugio y sangre.
Estos textos no son más que una muestra de las noches que, aun con sueño, no nos permiten descansar. Un alivio del diario y la rutina. No le busques ni sentido ni historia, no son más que escritos del insomnio, remedios contra la vigilia.