No sé de dibujos o colores,
no sé, quiero decir,
hablar a través de ellos,
sé de tocarlos,
saborear sus aromas
pero me pierdo
cuando de darles
forma se trata.
La música se me escapa.
Absorbo las notas, los cantos
de forma primitiva,
pero no sé nada de ellos,
es sólo instinto, gusto
por los que son capaces
de alcanzar lo profundo.
Yo no sé del arte,
ni de los artistas,
no he nacido con los olores
del genio, las manos
del creador y el maestro.
Yo me valgo del vómito
emocional de palabras:
atropelladas, vulgares, estériles,
que con los dedos
escupo más que pinto,
deshago más que creo,
en días grises,
bajo soles y aguaceros,
haya colores o sombras.
No sé de dibujos ni de colores,
no sé de música, ni cantos,
sólo sé de lo que siento
a través de mis manos,
sufrido en versos,
llorado en rimas,
de palabras revuelto….
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