Era tu tinta azul decaer,
del mismo color pluma
en los destellos
del fondo del cielo
cuando miramos sin ver el tiempo,
ni las horas,
ni las estructuras que nos contienen,
donde todo se mezcla
y brillan más las sonrisas
que el recuerdo del miedo.
Te diré que acabo de entender,
que todo,
en holoédricas convulsiones,
ha tomado mucho más color;
ahora, puede que tarde,
color del papel escrito,
del pasado que se ilumina,
y el error es de cromo
que emana en la sensación brava
de haber perdido,
de haber sido que pensaba
que haciendo era otra cosa.
cuestión de potencia
en el empuje vertical
del amor en primeras pasiones;
cuestión de una diferencia
que no he comprendido,
hasta ahora, puede que tarde,
en el mismo azul pluma
que algunas de esas lágrimas…
Quizá tarde lo siento,
que no me perdiera
convencido más en tus rotos,
entendiendo, cuando debiera,
mirando, viviendo, siendo
lo que haber querido, quisiera…

Imagen por: muffalopadus