«Serás hijo puta,
guiñándome un ojo,
me dice la luna al pasar»
Barniz, Marea
Tengo ganas de salir.
Pero salir de salir,
Salir saliendo en Madrid;
como solemos salir
cuando se sale en Madrid.
No salir, de pasear,
de hacer deporte, caminar,
no por dejarse llevar,
o sí, pero otro dejarse,
otro color, más nocturno.
Tengo ganas de artes viejos:
noche, un parque, un kalimotxo,
o una litrona, o los dos;
somos gente muy sencilla,
fáciles de contentar.
Salir de Salir a un bar,
o a dos,
por Alonso o Malasaña,
o por los dos, lo que de ellos
aún queda, aún resiste.
Salir a tomarnos un
chupito al Nueva Visión,
o dos,
uno negro, o dos, no más,
no más,
y despedirnos, pasar
vivos por la Vía Láctea
o el Tupperware, o los dos,
y al Perro remar después,
y al Barco, en el transitar
meditabundos de calle,
pasar de lata entre manos,
o dos,
hasta tocar la Wurlitzer,
y dejar caer allí
las últimas horas lacias
del amor y el pensamiento,
hasta terminar, o no.
Tengo ganas de Madrid,
de salir,
de salir bien por Madrid,
una noche al menos dos,
y que todo esté repleto,
que no podamos entrar
más que a los bares de siempre,
y que nos oigan abiertos,
como siempre que podamos
salir como siempre, como
entonces, o dos, o todos,
como queremos seguir
haciendo: eso, por salir
salir saliendo que somos,
salimos que siendo expertos,
porque de Madrid se sale,
pero solo sales bien
si uno ha salido en Madrid.
