Cuando llueve en Cercedilla y es verano y hace fresco y cuela el cielo gris el calor rocoso de la resina, todo huele a lo que olía, a lo que solía oler cuando importaba menos el color y las formas del barro.…
lluvia
¿Qué hacemos perdidos en el frío de la verde grisura enladrillada?
Que se nos perdió tan al norte, nosotros, azules y blancos, verdes y rojos, en estas tierras de asfalto irregular sobre la piel de la blanca transparencia, dónde no hay refugio, que hablan el dinero y el poder y los amigos de lo humano pasamos cabizbajos repensando las razones de haber caído en las garras de sus motores millonarios y esos labios de almizcle inflamado.…
Caía el agua en una cortina miriápoda color de la tarde, como llevándose en cada destello un nuevo gramo de luz, rotas las nubes en su cromado embeleso.…
Que ha llovido, en verano, y apenas si te ha temblado la voz; ni el sentirse envuelto en barro, ni el trueno, feroz y amigo.…
Una gota sobre el asfalto. Yo no quiero más. Puede que no menos. Yo quiero entenderme en el maelstrom terrible de este acerado futuro.…
Tu voz como dos timbales enormes, se rasga al llegar al tono, rotura; rubrica la palabra tensa, oculta; acosa entre la luz de los rincones.…
Esperaremos que regrese el fríopara encontrarnos alados de nuevo,aunque haya que dejar quebrarse el cielo,volveremos, al cobijo del frío.
Esperaremos que vuelvan las lluviasa remendar nuestros pasos de luces,que reverberen furiosas de aludesfrágiles curvas de nuestras latencias.…
Va la luz, como partida, deshechaal tocar el suelo en las formas rojasque toman al caer, muertas, las hojas;cae, y rebosa de lluvia, maltrecha,astrosa, del verano satisfecha.Viene…
¡Qué palabra: desvaír!Cuánto es al difuminarletras en su pasearde rimas por el jardín;cómo en el ir y venirde los versos reprobados,de sus poetas fugados;cuándo en su dulce temblor,en la tibia deserciónde tu olor desdibujado.…
- Recuerdo de tu piel y de la lluvia de plata que a tocarte no llegaba, recuerdo bajar la mañana lacia sobre arena que de ti me alejaba.…
En el vacío anecoico de mi tiempo
me siento a esperar la lluvia
que con retraso llega convertida en vapores,
en rastros de epígonos que no mojan,
que llevan vidas sin calar
y sin dar olor a la hierba de sus destinos;
lluvia agotada y seca,
preludio de una sed eterna……
La lluvia huele.Huele a tardes ganadas al tiempo siendo niños,huele a un camino de tierra,a picos y a pinos,a «cielo rojo nunca llueve»,a amaneceres nubladosa tiempos felices, mejores,a pachangas de fútbol resbalando,a bicicletas embarradas,a un jardín vecino encharcado,a pantalones cortos todo el día,a bocadillos de salchichas de camino a tirar la basura.La…
Es curioso que huyamos de la lluvia. Siempre. Sigue pareciéndome un milagro que el agua caiga del cielo, para volver a subir después, para luego volver a caer.…
- ¿Harto de lluvia? No sabes lo que te perdiste, seco fulano. Mojarse lo es todo, empaparse del cielo. La “ciánida” influencia de los mares te hace más animal y hombre, te convierte en parte de todo.…
- Llueve, me mojo y no corro. Me gusta pasar morado bajo mansa lluvia, hacerme el muerto bajo alfileres que me hablan de andar la vida, de sentirla hasta en el agua; sacrificio de las gotas, de su brillo y vibraciones, elevarme hecho de nubes.…