Alguien me dijo de pequeño
que no sabía cantar,
y por un tiempo callé,
pero yo canto,
sigo cantando.
Alguien se atrevió a decirme
que el fútbol no era lo mío,
poco agresivo,
poco ambicioso,
y a punto estuve de olvidarme,
pero nunca dejé de jugar,
sigo jugando.
Hubo quien me sugirió
que valdría para poco
si no me endurecía,
si no me hacía como ellos,
rasposo, ordenado,
helado, terroso,
y hasta llegué a creerles,
pero no funcionó
y aquí sigo comiendo,
descabalado, gelatinoso,
fundido, verde y fluido.
Más de unos cuantos
han sentenciado,
como si supieran,
que no me sirve de nada escribir,
que solo unos pocos,
que solo los unos,
los elegidos,
para esto valen,
para ganarse premios
y dineros de famas
electrónicas y sociales,
y puede que tengan razón,
pero por eso no cejo,
sin ruidos sin humedades,
porque lo útil me sobra,
lo práctico y monetario,
por eso esto,
esto que escribo,
ventrudo, lacinante,
tonante, acibarado,
por eso me dejo llevar
como si del Leteo
fluyeran las paredes y palabras,
olvidando a cada paso
lo que unos y unas bramaron,
renovando y cantando,
jugando y bebiendo,
viviendo y sumergiendo
los dedos en el agua
oscura de dónde nacen
lo sabores imprácticos,
las horas muertas
y todos mis desastres saturados.
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