¿Qué soy sino el viento?
Sino la vieja sombra
del lejano horizonte,
del zumbido perdido
en la vibración extraña
de un mundo raído.

No soy más que la informe
muestra del gemido
del silencio que existe
detrás del fuego,
convertido en cenizas
de tiempo sangriento.

¿Qué soy sino el grito?
La voz zaina de la muerte,
de tu sigilo envanecido…
Soy la quiebra del sueño,
el triunfo de la larva
del cieno y la avaricia.

No soy más que el hombre
torcido de pena y rabia,
la imagen del no ser,
del no quiero por no poder,
la flor marchita del futuro,
la abulia en las horas secas.

Soy el médano bulboso
de un mar de olas parduzcas,
la hiel como alimento
del alma, adormecida,
drogada al dinero y a la obligación;
soy lo que no quise,
lo que hoy merezco,
cobarde, infeliz, ñoño…