La vida es para vivirla,
no para planificarla,
pasársela pensando,
sorbiendo deslumbrados,
rumiando deslabazados,
cómo controlarla,
cómo acabar por ganarla.
La vida no se gana,
ni se piensa ni se sueña,
no hay premios ni regalos
no hay sueños que tenga que ser soñados
cuando todo se acaba,
solo en la indistinta, incierta negrura.
No hay que pasarse la vida
esperando ver como se nos cumplen
los futuros que encoframos,
esperando a que nos devuelvan
todo lo propagado,
todo lo invertido inveterado.
Qué haremos si,
si al volver, y subir,
si bajar y al volver
la vista atrás
y encontrar el vacío
sólido mirando resabiado
que de no haber sabido,
de no habernos atrevido,
de haber dejado que nos cumplieran
las ideas, los sueños, las pasiones
asaetadas de convenciones,
reprimidas por el espanto
del que dirán si me salgo,
del que dirán si no alcanzo a ser
lo que me prometí y me dejaron,
por el que me prometieron que fuera,
sobre el que se empeñaron
corriendo, en busca del dorado.
La vida es para vivirla,
punto, periodo, recta,
curva, corta, larga, retorcida,
oblicua y espasmódica,
desvestirla, mascarla,
chuparla desaforadamente,
infantil, finita, vieja,
mortal acerada dentuda,
la vida es para olvidar
que a alguien es capaz de vivirla,
sobre todo nosotros,
y que el tiempo fluye entrópico
en la velocidad viscosa de la nada
que nos encoge los miembros,
que nos va anegando los ojos
de pasmosas visiones que ya no serán,
personas que ya no hablarán,
amores que ya no viviremos,
caricias que nos perdimos
porque andábamos muy preocupados
queriendo pedirle al mundo
que nos devolviera lo propuesto,
que nos asegurara lo soñado;
este vida hay que vivirla,
a fuego, sangre, alcohol y sexo,
porque la muerte es un segundo
nervioso que brinca y se revuelve
siempre a punto de alcanzarnos.
