Nematocistos
del color de la púrpura dorada
flotando como rizos,
calcando en la espuma
su baile de risas y llantos,
de miradas y tacto,
el arpón al contacto del viento,
del aroma de la piel,
de la noche
como último recurso
a las mareas obtusas,
constantes,
crujientes en la piedra y la arena;
arpones de la pérdida
en el tiempo erizado,
inmisericorde,
obtuso, a veces,
rápido,
cuando uno lo quiere lento,
lento,
cuando solo esperamos que pase,
relativo en su urticaria persistente,
cuajado de nudos y versiones,
de escalones,
de olas,
de negruras y sublimadas nociones
fúlgidas de lo presente,
lo apenas tangible,
el pasaje áureo de lo oculto
en pliegues de futuro
roído por los vientos.
Picores bajo la piel,
en la nuca y las manos,
en las piernas y la grasa
superflua, amodorrada
en los bajíos de la nocturnidad,
picores y sentido,
dolor en las venas
que irradia el corazón.
Tiempo, poco tiempo,
mucha pérdida,
mucha memoria,
poco tiempo,
siempre corriendo,
siempre azuzando,
urticante…
Imagen por: poshtrash
