Problema no es lo que tú piensas:
problema es que cada vez tengamos más miedo:
a contemplar el cielo,
a dejarse mirar,
a sorber el tiempo sobrante
pero que nos supiera a algo,
a disfrutar la diferencia,
a reconocernos iguales,
hasta en los rincones
que no tienen que ver
con nuestros genitales.
Problema es que seamos cada vez más egoístas:
nosotros los ricos queremos más;
nosotros los ricos queremos no pagar
más de lo nuestro, porque es nuestro
y de nadie más: solos hasta el abismo;
nosotros los ricos preferimos quemar
el mundo hasta los neutrinos
antes que ceder un silencio
de enconada barbaridad.
Problema es que no sepamos nada:
ni queramos saber,
ni queramos hacer,
que nos traguemos mentiras
de gorgónicas latitudes
y ensalcemos veleidades
monstruosas de los intelectos
pueriles y desesperados
en la muerte del corazón,
en el genocidio de la humanidad
de toda vida posible y potente.
Problema es que miremos solo
el ombligo encebollado
de nuestra encefalopatía
cuneiforme, filiforme,
carpetovetónica, goda, visigoda,
bárbara, pirata, americana,
del norte
deforme, asintótica degradada,
revolcando como gloriosos
las pústulas de nuestro lodo indiferente,
mientras hasta las lunas nos arden,
mientras hasta nuestros hijos
masticarán estrellas de coesita.
Problema es la ignorancia,
rampante y rabiosa,
escindida y elevada
a rango de señora,
entre risas desdentadas
y una muerte huracanada,
como estandarte de todos,
como futuro irradiado.
